Пять часов до смерти

Пять часов до смерти

7:00

– Нееет!
– прокричала я, просыпаясь, и села, вся в холодном поту.

– Что случилось, Виолетта?
– на соседней кровати зашевелилась Кьяра.

– Меня... хотели... убить, - проговорила я сдавленно.

Подруга посмотрела на меня сонными глазами, её длинные волосы сочного вишневого оттенка растеклись по подушке как тёмная кровь.

– Сон что ли плохой?

– Не просто сон, - возразила я.
– Меня попытаются убить сегодня в аэропорту!

– Ви, - отмахнулась Кьяра, - это просто кошмар. Ты волнуешься из-за перелета. Поспи ещё, скоро вставать, - она сладко зевнула.

– Но всё было так чётко и реалистично!

– Как и во всех снах. Ну, хорошо, - видя, что я не отстаю, Кьяра вздохнула и приподнялась, - как это произошло?

– Бандиты застрелить хотели, - я вздрогнула.
– Но я вырвала пистолет и сама начала стрелять! А охрана аэропорта - в меня.

– Попали?

– Вроде нет...

– Вот видишь, ты осталась жива, могу я ещё спать?
– подруга молитвенно сложила руки.
– Скоро заедет Сэм, я буду с тёмными кругами под глазами.

– Спи, предательница, никакого сострадания, - пробурчала я и спустила ноги с кровати.

Пританцовывая на холодном полу, попрыгала в ванную.

Семь утра. Через пять часов мой самолет в Лос-Анджелес. Я представляю компанию на международной конференции по информационным технологиям. Да, я волнуюсь, но кошмар мне приснился не поэтому. Снятся же людям пророческие сны. Почему-то я была уверена, что сейчас как раз тот случай, и я должна предотвратить покушение на себя.

Я умылась и расчесала волнистые светлые волосы, пытаясь вспомнить внешность преступника. Не удалось - я не видела его. Плохое предчувствие не отпускало. Я набросала макияж, чтобы оттенить красоту фиалковых глаз, подчеркнуть острые скулы и пухлые губы. Выбрала элегантное платье с внушительным декольте, белые босоножки на шпильке и клатч. У двери стояло два чемодана с вещами, косметикой и прочими безделушками, без которых порядочной девушке нельзя путешествовать.

– Теперь можно и позавтракать, - я спустилась на первый этаж.

– Доброе утро, мисс Грейс, - меня встретила экономка.
– Подавать завтрак?

– Доброе, Марисса, - улыбнулась я и села за стол.
– Да, можно.

Кьяра спустилась, когда женщина принесла еду.

– Не спится после твоего душещипательного рассказа об убийствах, - буркнула подруга.
– Хоть поем. Только не заводи новый рассказ, хорошо?

– Ладно, наверное, ты права, и это просто слишком реалистичный сон.

– Хвала тебе Господи, - проговорила она, вонзаясь зубами в сочный бифштекс.
– Вкуснотища, как я завидую, что у тебя есть Марисса.

Женщина улыбнулась, польщенная похвалой гостьи и отправилась на кухню.

– Виолетта, ты увидишь Лос-Анджелес!
– Кьяра пыталась есть и говорить одновременно.

Если бы я не знала её так долго, вряд ли разобрала бы хоть слово, но я всё понимала.

– Я еду по работе, а не развлекаться. Погуляю по городу, если время останется.

– Деловая леди, ты своим декольте и длинными ногами любого начальника покоришь. Вернешься с повышением, вот увидишь.

Я пожала плечами. В столовую вернулась Марисса с конвертом.

– Мисс Грейс, простите мою забывчивость. Рано утром приходил парень, просил передать вам, когда проснетесь.

– Это Ларс!
– подпрыгнула на стуле Кьяра.
– Не может отпустить тебя не попрощавшись! Давай, открывай.

– Письмо для меня, не смотри так, - попыталась остепенить я её и, рдея, взяла конверт.

– Виолетта, ты такая юморная!
– подруга закатила глаза.
– Открывай уже и зачитывай, а не то сама это сделаю!
– пригрозила она.

Я вскрыла конверт и вытащила лист бумаги. Развернув его, прочла:

«Моя дорогая Виолетта!

Сегодня твой самолет умчит тебя, и мы не увидимся целую неделю! Не знаю, переживу ли я эту муку или ты обнаружишь по приезду бездыханное тело на пороге. Так подари же мне прощальный завтрак. Буду ждать в 8.30 в «Глории». У меня для тебя сюрприз.

 Твой Ларс».

– В «Глории», отлично! Там подают лучший кофе в Нью-Йорке!
– воскликнула Кьяра.

– Мы же только что позавтракали, - укоризненно посмотрела я на неё.

– Ну и что, давай, собирайся.

– Хорошо. Распоряжусь, только чтобы вещи отвезли в аэропорт.

8:30

Когда мы с Кьярой и её мужем Сэмом подъехали к ресторану, нас уже встречал Ларс - мой высокий русоволосый друг. Он всегда мне нравился, заинтересовал с первой встречи, и с тех пор я думаю о нем, не переставая. Между нами сразу возникла симпатия, и мы сдружились. Тогда я не рассматривала его как потенциального партнера, и то, что неравнодушна, осознала неожиданно. Я удивилась, когда начала отмечать, что любуюсь его мускулистой фигурой, длинными волосами, карими глазами, что хочу прикасаться, и вижу в нем больше, чем просто друга. Он тоже заигрывал со мной, но попытки не заходили дальше флирта.

Вместе мы смотрелись интересно: платиновая блондинка на шпильках и металлист в потрепанной косухе. Да, вкусы у нас не совпадали - Ларс предпочитал рок, а я клубную музыку, но это придавало нашему общению особую пикантность. Между нами царило полное взаимопонимание, с ним я могла говорить на любые темы и обсуждать всё на свете.

– Виолетта! Потрясающе выглядишь! Впрочем, как всегда.

 Я элегантно выпорхнула из авто и сразу попала в крепкие мужские объятья.

– Ты не устаешь меня хвалить, - смутилась я, опуская ресницы. Но мне польстил комплимент - Ларс не распылял их без повода.