Пятьдесят оттенков : Шаг к безумию
Шрифт:
– Не бойся. Я не буду делать больнее того, чего ты сможешь вытерпеть. Я попросил повторить стоп-слова на случай, если тебе просто что-то не понравится, а не из-за того, что я хочу сделать тебе больно. Поняла?
– Да.
– Что, да? – его глаза становятся строже.
– Да, господин.
– Умница. А теперь пойдем. – он берет меня за руку и ведет к кровати. Он поворачивает меня спиной к себе. Его пальцы цепляются за резинку моих трусов и скидывают
– Избавимся от лишнего, мисс Стил. – прошептал он мне на ухо. – Повернись, - приказывает он, и я слушаюсь. – Я хочу привязать тебя к этой кровати, но для начала ты должна на нее лечь. Исполняй.
Я послушно ложусь на кровать. Кристиан берет веревки и надежно привязывает ими мои запястья и лодыжки к столбикам кровати, после этого он куда-то отходит, исчезая из моего поля зрения. Приходит он с серебряной повязкой в руках и мягко надевает мне ее на глаза. И вот я лежу перед ним обнаженная, связанная, беззащитная…и вся в его власти.
– Ох, мисс Стил, с каждым разом все лучше и лучше. – бормочет он.
После его слов наступает тишина, я чувствую, что рядом его нет. Слышу звук шагов и ощущаю на своем лице что-то мягкое. Что это? Мех? Это что-то спускается ниже к ключицам, обводя их. На очереди грудь. Кристиан нежно обводит мои соски. После этого я понимаю, что это скорее всего декоративное перо или что-то вроде того. Перо спускается ниже по ребрам к животу, обводит пупок и вот оно вроде бы дошло к своей цели, Кристиан начинает обводить им мои стопы. Мне немного щекотно и я дергаюсь. Грей обводит каждый пальчик поочередно, поднимается по лодыжке и выше. Вот уже Кристиан рисует узоры по внутренней стороне моего бедра, от чего я начинаю стонать. И вот уже Грей у главной цели, он проводит кончиком пера по моему клитору. Он водит им не спеша, круговыми движениями, еле щекоча.
– А-а-ах- судорожно всхлипываю я.
Кристиан останавливается и судя по звукам снова отходит, возвращаясь он опять начинает водить чем-то у меня по телу. Этот предмет гораздо грубее предыдущего. Это кожа, но что именно? Стек? Флогер?
– Это стек, Анастейша, - слышится голос Кристиана в моем затуманенном разуме. Он что читает мои мысли? Вдруг стек взлетает и обжигает мой правый сосок.
– Ааа! – вскрикиваю я не так как от боли, как от неожиданности.
После этого на меня начал осыпаться дождь до дрожи приятных ударов. После чувствую, как грубую кожу стека заменяют мягкие губы Кристиана. Он начинает покрывать поцелуями каждый дюйм моего тела. Я уже не сдерживаю стонов.
– Ааа! – кричу я, когда Кристиан входит в меня.
– Тише, детка, тише. – его голос нежен, но в нем все же слышны нотки строгости.
Я пытаюсь, честно, пытаю исполнять его приказ, но у меня мало получается. Кристиан с сумасшедшим темпом двигается во мне. Прокричав его имя, я бурно кончаю. Сделав пару толчков Кристиана, тоже накрывает волна удовольствия.
Спустя пару минут, он меня отвязывает и скидывает повязку. От света, пусть и тусклого, щурюсь. Протерев
– С возвращением, - нежно прошептал он. – Как ты, жива?
– Кажется, да – говорю я и зеваю.
– Я тебя вымотал, - Кристиан встал и взял с тумбочки мой халатик. – Иди сюда, - он накинул его на меня, - Давай, я тебя отнесу. Ты устала. – я послушно льну к его рукам. Да, он прав я устала. Только вот от чего?
Кристиан принес меня в его спальню, положил на кровать и укрыл.
– Засыпай, моя девочка, - прошептав это, он оставляет на моей щеке почти невесомый поцелуй, и как по приказу я уплываю в царство снов.
Я просыпаюсь словно от толчка и рывком сажусь на кровати. Во сне я падала с лестницы. В комнате темно, Кристиана нет. Что-то разбудило меня, какая-то тревожная мысль. На будильнике пять утра, но я выспалась. Странно. Ах, да, часовые пояса, в Джорджии сейчас восемь. Вот черт… не забыть про таблетку. Да, меня Кристиан заставляет их пить ибо его не устраивают презервативы. Я скатываюсь с постели. Что бы ни разбудило меня, я благодарна неизвестному благодетелю. Слышны тихие звуки рояля. Кристиан играет. Я должна это видеть. Люблю смотреть, как он играет, как он весь отдается музыке.
Схватив с кресла халат, я крадучись выскальзываю в коридор, на ходу запахивая полы и прислушиваясь к печальным звукам, доносящимся из гостиной. Окруженный со всех сторон темнотой, Кристиан сидит в луче света, его волосы отливают медью. Он выглядит голым, хотя на нем пижамные штаны. Кристиан играет самозабвенно, захваченный печальной мелодией. Я наблюдаю за ним из темноты, не спеша выйти на свет. Мне хочется обнять его.
Кристиан кажется потерянным, грустным и очень одиноким, но, возможно, все дело в музыке, исполненной глубокой скорби.
Доиграв пьесу до конца, он на мгновение замирает и начинает снова. Я подхожу ближе, словно бабочка, привлеченная светом…сравнение заставляет меня улыбнуться. Кристиан поднимает глаза, хмурится и снова опускает взгляд на клавиши.
Вот черт, неужели он злится, что я помешала ему?
– Почему ты не спишь? – с мягким упреком говорит Кристиан.
Что-то тревожит его, я чувствую.
– А ты?
Он снова поднимает глаза, на губах играет улыбка.
– Вы меня браните, мисс Стил?
– Совершенно верно, мистер Грей.
– Не спится. – Он хмурится, на лице мелькают гнев и раздражение.
Игнорируя его гримасы, я смело сажусь на крутящийся стул, кладу голову на обнаженное плечо Кристиана, любуясь тем, как его ловкие, умелые пальцы ласкают клавиши. Запнувшись лишь на миг, он доигрывает пьесу до конца.
– Ты очень красиво играешь. Давно научился?
– Да, с шести лет, если это тебе интересно.