Рассказы (Блог автора в “ЖЖ“, 2008-2010)
Шрифт:
Вкусный жирный рыбчик или шемайка всегда очень в тему под такую погоду и настроение.
— Это дедушка Ваня, видишь? — палец показал на какую-то сухую ветку, похожую на камыш. — А это Рекс, и рядом Мурзя.
Альпийскую горку построил здесь мой сосед и по совместительству отец Макарки. Ну то есть не он сам, для этого нанимался садовник. Макаркин отец, правда, говорит, что не садовник, а ландшафтный дизайнер, но это все ерунда. Садовник — он и есть садовник, как ты его не называй.
— Это вот например тетя Полина из Самары.
— А ты где? — спросил я из вежливости, впрочем, уже догадываясь об ответе.
— Вот я! — палец горделиво ткнулся в молодое деревце почти на самой вершине горки.
— Ух ты какой молодец. — пробормотал я и полез за сигаретами.
Макарка еще пару раз обошел вокруг клумбы, потом куда-то убежал и вскоре вернулся с полуторалитровой бутылкой воды. Пока я курил, он аккуратно полил каждое из растений и с довольным видом уселся на скамейку напротив.
— А я где? — спросил я.
— А ты… ты же не из нашей семьи…
— Но я же ваш сосед. — сказал я. — Значит, где-то должен быть…
Макарка на мгновение задумался. Потом подбежал к клумбе и ткнул пальцем в один из камней, ограждавших клумбу.
— Вот! Это ты!
Камень был размером с мою голову, один из самых больших на этой грядке.
Я удовлетворенно кивнул, сделал большой глоток пива и прикрыл глаза.
— Если кто-то заболеет, то и цветок у него заболеет. — продолжал Макарка. — Поэтому надо каждый день заботиться о цветках и тогда все будут здоровы… надо поливать их, вскапывать землю и вырывать сорняки… а если что-то случится с цветами, то тогда мы умрем, а вместо нас…
Кажется, я задремал, но ненадолго. Меня разбудили детские крики. Я открыл глаза и увидел следующую картину:
Макарка катался по земле, схватившись за ногу, и кричал, словно его резали. Я кинулся к нему, из дома выбежал отец Макарки.
— Что случилось? — крикнул он, подбегая.
— Не знаю. — ответил я, разводя руками.
— Ветка, ветка! — орал Макарка. — Больно, нога!
Отец подхватил его на руки и потащил к машине.
Я посмотрел на клумбу и увидел сломанную ветку у деревца на вершине горки. Ветка некрасиво болталась на куске коры.
Перед тем, как пойти домой, я осторожно приладил ветку обратно, примотав тряпицей. Ну вроде как шину наложил.
Вечером, общаясь с отцом Макарки, я узнал что никаких переломов у мальчика не было, и доктор выразил уверенное мнение, что мальчик симулировал. Тем более, что когда они приехали в больницу, Макарка уже успокоился и не кричал.
На следующий день, катаясь на скейте по двору, двенадцатилетный Женька, брат Макарки, споткнулся и упал на клумбу, вырвав с корнем два цветка.
— Женька убил Рекса и Мурзю! — печально сказал Макарка, рассказывая об этом происшествии. — Они умрут скоро. Родители мне не верят.
Я посмотрел на задний двор, где ничего не подозревавшая о своей печальной участи псина гонялась за воробьями.
— Знаешь, что? — предложил я. — А ты назови другие какие-нибудь цветки Рексом и Мурзей. Там же еще много разных цветов…
— Не, дядя Садовник, который эту клумбу сажал, сказал, что другие нельзя. — грустно вздохнул Макарка и ушел.
Вечером этого же дня нашли сначала кошку, потом собаку. Подозрения пали на Макарку, за два часа до их обнаружения заявившего, что в этом виноват Женька.
— Ты их отравил? Отвечай, что ты им дал?! — кричал его отец так, что даже на улице было слышно.
Мать причитала, грозный голос деда Вани требовал дать мальчишке ремня.
Я не знаю, что им Макарка наговорил, но вскоре взбешенный отец выбежал на улицу, осмотрелся, схватил канистру и кинулся к клумбе.
Когда я подошел к нему, он, щедро поливая клумбу бензином, сказал, что в комнате у Макара нашли кулек с крысиным ядом.
— Это он, чтобы мы поверили. — пояснил отец Макара. — А если не поверим, то дальше что? Нас с матерью убивать будет? Или брата с дедом?
Я услужливо подал ему зажигалку и попросил только об одном одолжении.
— Хочу рыбцов свежих купить да посолить, на гнет можно камушек один позаимствовать?
Я выбрал самый большой камень и оттащил его к себе домой. Положил на стол, затем подошел к окну.
Клумба уже пылала. Пламя в центре было ярко-желтым, а по краям фиолетовым. В отблесках пламени по земле катался отец Макара. Он корчился и открывал рот — наверное, кричал, но мой стеклопакет не пропускал звуки.
Я невольно залюбовался этим зрелищем, потом все же опомнился.
Задернул шторы, вернулся к столу. Визитки «ландшафтного дизайнера», рассада судьбы с Сириуса-15, несколько масок-перевоплотов, а, вот, телефон!
— Алло, это Садовник. Нет, нет, все в порядке, дом освободился, можешь занимать, все как обычно. Я по другому вопросу звоню. Слушай, у тебя есть кто-нибудь на Нахичеванском рынке, кто рыбу хорошую продает? Рыбчиков засолить хочу…
Мебельщик
Дядька мой работает директором мебельного магазина (ну знаете, всякие кресла офисные, шкафы, компьютерные столы). Он мне эту историю и рассказал, про странного чувака, которого его сотрудники прозвали Мебельщиком. Сам-то дядька в Мебельщика не верит, но, как говорится, все факты изложены ровно и с его слов записаны.
В общем, началось все с того, что примерно полгода назад в магазин зашел мужик лет сорока, неряшливо и бедно одетый. Магаз у дядьки демократичный, в смысле гламурной публики немного, но и на фоне обычных посетителей мужик выделялся своей, так сказать, непритязательностью в одежде.