Рассказы

Поникаровская Алиса

Пустая комнатка-келья, огромное зеркало и свеча перед ним. Неосознанно радуешься свету, подходишь к зеркалу и, сняв с шеи кольцо, осторожно опускаешь его на лежащий перед зеркалом поднос. В зеркале - твое отражение, свеча мигает, смотришь в свои глаза, измученные и молящие, с синими кругами под ними, пытаешься улыбнуться. Свеча мигает, и твой двойник там, в зеркале, облачается в длинный черный плащ, прячет голову в большой капюшон, поверх плаща - серебряный крест. Двойник наклоняется и берет с подноса кольцо. Долго пристально смотрит на него. Тебя осеняет: монах! Зеркало рябит, лицо твоего двойника все ближе, глаза - огромные, полные тоски - подергиваются влажной пеленой и в них - черноволосая девушка, ты вздрагиваешь: вот она!, смеясь,

протягивает монаху венок из колокольчиков и ромашек, губы шевелятся, не слышно ни звука. Лицо твоего двойника теплеет, он что-то отвечает, не отводя взгляда от глаз девушки, серых, как небо...

Какие-то переходы, лестницы, девушка, робко идущая за тобой, нет, ты стоишь здесь, рука непроизвольно касается ткани джинсов: все в порядке, там монах, твой двойник. Куда-то ведет ее, держа за руку, ты ощущаешь трепет ее пальцев, сжимаешь нежно руку, монах там, в зеркале, бросает быстрый взгляд в ее сторону, опускает виновато глаза... Ты разжимаешь руку, все еще чувствуя тепло ее пальцев, уже зная, что надвигается что-то ужасное, и тщетно пытаясь вспомнить. Свеча мигает.

Тупые лица с выражением гнева и злобы, в кругу людей - девушка, босая и растерянная, смотри вокруг, словно ища защиты. Вот лицо ее на мгновение оживает, огромные серые глаза улыбаются, радуясь кому-то... Вверх по лестнице, по ступеням холодным, но целым... Там фигура монаха в черном плаще, свеча отражается в серебре креста, люди оживленно машут руками, перебивая друг друга и указывая на девушку, явно желая ей зла. Взгляд ее ищет защиты в том, твоем двойнике, твои губы шепчут настойчиво: "Помоги, помоги ей...", но лицо монаха остается бесстрастным, как каменное изваяние, как восковая маска - бледным и непроницаемым. А девушка все ждет, и глаза ее по-прежнему светятся любовью. Твой двойник поднимает руку, и толпа смолкает, шевелятся губы, в глазах девушки - ужас, и ты уже знаешь, что он говорит, и сжимаешь руками голову, не сумев удержаться от крика. В твоих глаза отражается серебро креста, в зрачках монаха - боль, но лицо все так же неподвижно, и пальцы его руки, поднявшись, касаются креста. Ты чувствуешь холод серебра и тихо стонешь. По зеркалу - рябь...

Девушка стоит на берегу реки, в глазах все тот же ужас и молчаливая мольба, дорожки от слез по щекам, шаг в сторону, к черной, поникшей фигуре монаха, и тонкие руки с кольцом, умоляющие, печальные... Лица монаха не видно, он берет кольцо, и девушка, улыбаясь сквозь слезы, что-то ему говорит. Ты знаешь эти слова, ты слышишь их каждую ночь вот уже несколько лет. "Что ты делаешь?
– кричишь ты.
– Остановись! Опомнись! Что ты делаешь?! Ты всю жизнь будешь платить за это!!!" Монах, словно что-то услышав, поворачивается на мгновенье, и тебя ослепляет блеск серебра, а пальцы вновь ощущают холод, ты закрываешь глаза, но это не спасает, ты видишь камень, привязанный к ее ногам, тонкие руки, опутанные веревкой, и серую влагу глаз... Круги на зеленой воде, на черной воде, на красной воде... Круги, круги... Ты кричишь, вновь во все зеркало лицо твоего двойника, воспаленные глаза и кольцо в ладонях.

– Будь ты проклят, Бог!
– кричит или он или ты, или вы оба вместе, и крест на черном плаще разваливается на кусочки и падает, падает, падает...

Ты вздрагиваешь и открываешь глаза. Над тобой благообразное лицо старого волшебника.

– Теперь ты понял, что так мучило тебя?

Ты садишься и сжимаешь руками виски:

– Я убил ее.

– Этого требовал Бог. Ты не мог иначе.

– Мог! Мог, но не захотел!
– кричишь ты и впиваешься в него взглядом.
– Что мне делать теперь?

– Жить, - просто отвечает волшебник, пытаясь влить спокойствие в твою душу.

– Я убил ее...
– шепчешь ты, качаясь из стороны в сторону.

– Теперь-то все и начнется, поверь мне.

Ты бросаешь на него дикий взгляд и выбегаешь вон.

Поток людей и машин уносит

тебя все дальше и дальше, ты бредешь в море зонтов и голов, словно безумец, ничего не понимая и не видя. Струйки осеннего дождя стекают по твоим волосам, но ты не замечаешь, что совершенно промок. Людской водоворот несет тебя все дальше и дальше, и выбрасывает в какую-то промерзшую подворотню. В серых питерских сумерках ты еле различаешь сжавшуюся в углу одинокую фигурку. Черноволосая девушка робко поднимает голову, и ты видишь огромные глаза, серые, как небо у тебя над головой. Ты прижимаешь ее к себе, целуешь пахнущие дождем волосы, и по щекам твоим текут слезы. Девушка стоит. Уткнувшись лбом в твою куртку, потом осторожно поднимает лицо, и, даря свет твоим измученным глазам. Говорит, как тогда у реки:

– Когда ты утопишь меня второй раз,

Родившись снова, я стану ведьмой.

И Бог уже не победит.

...Разваливается на кусочки серебряный крест и падает, падает, падает...

КОМНАТА НА ДВОИХ

Они снимали комнату на двоих. Писатель и музыкант, приехавшие в Москву из глубины провинций, чтобы жить, творить, и кто знает, как все может обернуться, люди испокон веков верят в чудо, может быть, схватить за хвост красавицу птицу-фортуну.

Писатель гордо носил черное каре и тонкие усики, высоко держал голову и был не по годам серьезен. Исторический роман, который вышел у него несколько лет назад, успев чудом проскочить через издательство еще на тот момент не до конца разваленного государства, в количестве десяти книг, аккуратно дремал на полке, дожидаясь часа своего триумфа.

Музыкант успел поиграть не в одной московской группе среднего пошиба, длинные волосы стягивал в хвост, носил вечные джинсы, и, даже занимаясь какими-то другими, не связанными с музыкой делами, напевал себе под нос только что рожденную мелодию, которые выплескивались из него фонтаном.

Писатель ходил по издательствам, пока безуспешно, работал над новым романом, который обещал быть интереснее и сильнее первого, подрабатывал в нескольких журналах и газетах одновременно, гонораров из которых хватало лишь на пай за комнату в двухкомнатной квартире и хлеб. Иногда, если повезет, - с маслом, но чаще - без.

Музыкант писал аранжировки, подрабатывал сезонным басистом, и даже ухитрился как-то раздобыть довольно неплохой, хотя слегка потрепанный компьютер за сравнительно недорогую цену, подшаманил его слегка, докупил нужных деталей, и теперь имел возможность слушать компакт-диски, ставить музыкальные программы и больше работать дома.

Они познакомились на обычной около-музыкальной тусовке, куда писатель попал совершенно случайно, не в силах отказать своей новой подружке, у которой на тот момент он жил, и которая была отчаянной фанаткой группы, где по странному стечению обстоятельств в это время как раз играл музыкант.

Вечер окончился стандартной ночной пьянкой, писатель и музыкант, сидя на полу чьей-то кухни и периодически стукаясь головами о батарею, пили водку и признавались друг другу в любви, оставляя друг за другом звания гениального басиста и прозаика. Подруга писателя тщетно пыталась разбить их тандем в течение всего вечера и переключить внимание музыканта на свою особу, в конце концов, поняла всю бесполезность своих усилий, плюнула и ушла с кем-то из молодящихся поклонников группы, забрав перед уходом из кармана писателя ключи от своей квартиры.

Утро было мерзким и серым, словно тоже болело с похмелья, вывернутые карманы насыпали мелочи лишь на две бутылки пива. "Или чекушку!" - радостно сообразил музыкант, стараясь не шевелить раскалывающейся головой. "Это, видимо, от батареи", - глубокомысленно заметил писатель, вяло отодвигаясь в сторону от проворного веника хозяйки квартиры и ее выразительного взгляда, ясно говорящего, что терпение у нее далеко не вечное, и вообще, все нормальные люди уже давно бы поняли, что им пора.