Развод. По осколкам обмана

Арнт Женя

— Привет, НеМиронова, — звучит совсем рядом с ухом лёгкий шёпот, а на плечо ложится большая тёплая ладонь.

— Привет, — оборачиваюсь, убирая телефон.

Карие глаза Марка играют лучистыми добрыми нотками, словно он рассматривает милого котёнка, а не меня. Неловко тушуюсь, нервно постукивая пальцами по чашке с кофе.

Марк выглядит как всегда безупречно и по-деловому — строгий серый костюм, чёрная рубашка, идеально уложенные светлые волосы. В каждом движении выверена чёткость и только глаза

сдают.

— Ты меня преследуешь, Лик? — смеётся, присаживаясь рядом.

— Я тебя? — смущаюсь. — Это детская игровая комната, а ты и словом не обмолвился, что у тебя есть ребёнок.

— Потому что его нет, есть сестра, — отвечает, рассматривая детей на площадке. — С моим ритмом жизни, постоянной занятостью, перелётами — не до детей.

Пытаюсь вспомнить о чём мы говорили в прошлую встречу, но совершенно не помню что Марк рассказывал о своей работе. Перед глазами только ледяное недовольное лицо Алексея.

— Напомни, чем ты занимаешься, Марк? — интересуюсь как бы невзначай.

— Недвижимость, сейчас жк «Ньютон» занимаюсь.

— Так вы с Комаровым конкуренты, — произношу максимально непринужденно.

Не знаю зачем провоцирую, будто хочу снова увидеть эту секундную неприязнь при упоминании бывшего мужа. Додумываю мотивацию Марка — соперничество и конкуренция с Алексеем, желание наконец получить то, что не получил в университете. Мысль, что я правда могу понравится такому мужчине кажется нелепой. Замученная, с синяками под глазами, лишним весом после родов и грудничком. Абсурд.

— Не пересекаемся, — уверенно отвечает Марк, ломая мои глупые догадки. — Так когда мы пойдём на свидание? Говорят в Вавилоне сейчас гастронеделя морских ежей, сходим?

Чёртов Вавилон, два года там не была.

Глава 7

Анжелика, два года назад

«Твой муж тебе изменяет, я могу доказать» — гласит смс сообщение с незнакомого номера.

Искренне смеюсь от этого бреда и удаляю сообщение. Не знаю что за глупый розыгрыш, но в своём мужчине я не сомневаюсь ни секунды.

Нежусь в мягкости шёлковых простыней, не желая просыпаться, Лёша уехал как всегда с рассветом, так что к одинокому утру я уже почти привыкла. Ставлю кофе, листая ленту новостей на телефоне, варю овсяную кашу.

«Если не веришь, то приходи и убедись сама. В понедельник он будет с ней» — заявляет очередная смс-ка с того же номера.

Это переходит уже все границы — розыгрыш затянулся и совсем не смешно. Зависаю над телефоном, прикидывая стоит ли отвечать или просто заблокировать этот контакт.

«Ресторан при гостинице Вавилон, в понедельник в восемь, приходи. Доброжелатель» — отрывает аноним от размышлений.

Блокирую номер и откладываю

телефон подальше. Это какой-то бред, неужели этот «Доброжелатель» всерьёз думает что я всё брошу и побегу не понятно куда. Чего он добивается? Хочет нас рассорить? Открытых врагов у меня нет, а про Лёшиных я ничего не знаю. Муж старается отгородить меня от проблем и грязи, знает что буду переживать.

Решаю ничего не предпринимать и не напрягать мужа, вот ещё, ради мелких склок отрывать его. Чем раньше закончит дурацкий проект — тем быстрее всё снова вернётся в нормальное русло.

Занимаюсь повседневными делами, но мыслями всё время возвращаюсь к сообщению. Маленький червячок сомнения медленно ползает в мозгах, разнося вопрос что же я увижу, если поеду. А вдруг?.. Нет, нет, быть такого не может. Глупые комплексы, что могу быть недостаточно хороша для такого мужчины. Он мужчина видный — мордашка симпатичная, тело с рельефными мышцами и кубиками, юмор, харизма, бабки, в конце-концов, водятся в достатке. Одёргиваю сама себя. Не любил бы — не женился, мог выбрать любую.

Пытаясь отключить «анализатор» в голове, принимаюсь за домашние дела — готовлю, мою полы и закидываю вещи в стирку. В шкафу рассматриваю Лёшины костюмы и нервно кусаю губу. Ругаю сама себя, несколько раз даже закрываю шкаф, но сдаюсь. Достаю из кармана позавчерашнего синего пиджака серебристый квадратик и пялюсь в него несколько секунд. Земля уходит из-под ног, а сердце пропускает удары. Зачем ему? Наши лежат в прикроватной тумбочке, потому что вне дома уже месяц не бываем вместе. Мы ими пользуемся через раз, обсуждали, что если так получится, то пусть появится маленький.

Оседаю на пол посередине комнаты, шоковое состояние настолько, что не могу ничего осознать. Мозг отчаянно придумывает оправдания. Это случайность, точно, может это аноним постарался? Подкинул специально. Лёша не мог, уверена, он бы так не поступил со мной.

Звук щелкающего дверного замка приводит в чувства. Буквально вспрыгиваю, прячу находку обратно, запихиваю костюм в шкаф и бегу в коридор. Вешаюсь мужу на шею, давай же милый, разубеди меня, докажи что всё это чушь собачья.

— Соскучилась, малышка? — радуется муж, покрепче прижимая меня к себе.

Зарываюсь носом поглубже, стараясь не показать своего состояния, но вместо любимого запаха шоколада и мускуса чувствую другой, какой-то приторный запах химозных конфет, мармелада или чего-то такого. Шарахаюсь как от пощёчины, всматриваясь в ошарашенные глаза мужа.

— Газелька, что-то случилось? — спрашивает, подходя ближе.

— Неважно себя чувствую, ужин на плите, а я спать пораньше, — сбивчиво отвечаю, пятясь в сторону спальни.

— Температура, таблетки принимала? — напирает. — Может врача?