Режим бога. Show must go on
Шрифт:
Вдоль центральной улицы с шестиполосным движением и разделительной полосой посредине, засаженной деревьями - из-за чего ее собственно и называют бульваром - встречаются рекламные щиты с афишами. У одного из таких я прошу водителя притормозить. Натягиваю бейсболку ниже, цепляю черные очки. Выходим с Сергеем Сергеевичем, оглядываемся по сторонам. Народ спешит по делам, на нас никто не обращает внимания.
– Ну, не сволочи, а…?
– возмущается он, уставившись на нашу изуродованную афишу
– Сволочи… - соглашаюсь я - еще какие!
На плакате у меня фломастером на лбу нарисована красная звезда.
Возвращаемся в машину, едем дальше. По пути встречаем еще несколько сорванных со щитов афиш, которые теперь можно опознать только по оставшимся ошметкам. И еще одна, где вместо наших лиц черные каракули.
– Что будем делать?
– А что мы можем - пожимаю я плечами - выразить мэрии официальный протест? Так нам расскажут про свободу слова в Америке и предложат издевательские пять долларов за испорченные афиши. Оно нам надо, так позориться?
Но внутри я уже тихо закипаю. Выбесило меня не по-детски! Ну, не хочешь на концерт, не ходи. Афиши-то зачем срывать? Сразу вспомнилась война наших фанатов с пугачевскими. Это мне, наверное, кармическая ответка прилетела за мадам Брошкину! Просто обидно, что афиши испортил явно кто-то из подростков, а ведь это и есть наша целевая аудитория. План в голове созревает моментально
– Сергей Сергеевич, а давайте кофейка выпьем в каком-нибудь местном ресторане.
– А потом будем тебя эвакуировать под градом камней?
– Все будет тип-топ. Обещаю! Только рестик нужен самый приличный.
Водитель консульской машины уверенно подруливает к заведению с говорящим для любого русского человека названием “Яръ”. Заходим с мрачным Сергеем Сергеевичем вовнутрь. Зал ресторана еще пустой - час неурочный, но мне тут нравится. Белоснежные скатерти, недешевая мебель, немного старомодная обстановка. У дальней стены барная стойка с высокими табуретами. Вот туда мы и направляемся. Пожилой, седой бармен, за спиной которого тихо работает радио, радушно приветствует нас. Я сразу перехожу на русский.
– Кофе нас угостите? Только не американской бурдой, а настоящим, приготовленным в турке?
– Вы русские?
– поднимает седые брови бармен - Приятно встретить здесь соотечественников! Кофе сейчас будет. Хотите еще что-нибудь? Выпечку?
– Я бы не отказался и от настоящего оливье. И еще от клюквенного морса, если он у вас есть.
– Конечно есть! У нас же лучший ресторан в Сан-Франциско. С настоящей русской кухней.
Сергей Сергеевич, следуя моему примеру, изъявляет желание отведать заливное из судака. Бармен подзывает официанта, который быстро принимает у нас заказ и исчезает. Понятно, что закуски нам долго ждать не придется, но я уточняю на всякий случай
– У нас времени немного, за полчаса управитесь?
– Не сомневайтесь.
Нам предлагают переместиться за ближайший стол. Но перед тем, как сесть, я снимаю бейсболку, очки, вешаю свою джинсовую куртку на спинку
Похоже весть о прибытии московского гостя доходит до хозяина заведения - вскоре в зале появляется хорошо одетый полноватый мужчина средних лет, с пышными бакенбардами, как у английского дворецкого.
– Приветствую дорогих гостей в нашем скромном заведении! Вы ведь Виктор Селезнев, если я не ошибаюсь?
Я включаю дурака на полную катушку, делаю удивленное лицо
– Нет, не ошиблись. А как вы меня узнали? У вас же здесь в Ричмонде все наши афиши или содраны или изуродованы до неузнаваемости?
Дяденька аж поперхнулся под моим наивным взором! И главное, возразить-то мне нечего - в пяти метрах от входа в его ресторан именно такая изодранная афиша и висит.
– Ну, мы же смотрим новости - находится он - к тому же по радио ваши песни крутят с утра до вечера. Простите, я не представился: Семен Ипполитович, хозяин этого ресторана.
И тут словно по заказу по радио начинает звучать наше “Шоу…” - вот захочешь, такое не подстроишь!
– Очень приятно!
– улыбаюсь я во весь рот - Может присядете и составите нам компанию? Кофе у вас действительно отменный! Я уже попробовал. В нашем отеле такого нет. И оливье выше всяких похвал. В Москве такой если только в Национале готовят.
Семен Ипполитович польщенно улыбается и велит официанту принести ему кофе.
– У вас здесь по вечерам играет живая музыка?
– показываю я вилкой на небольшое возвышение в углу зала с колонками по бокам.
– Конечно, у нас даже есть свой собственный коллектив музыкантов.
– А что они исполняют?
– В основном русские песни разных лет. Ведь люди затем и приходят к нам, чтобы ощутить настоящую русскую атмосферу и услышать вживую песни, которые играют только у нас.
– Да?!
– изображаю я удивление - Интересно было бы послушать!
– Так приходите сегодня вечером, будете почетным гостем! Может, и сами что-то исполните?
Сергей Сергеевич одаривает меня возмущенным взглядом, в котором четко читается: «Даже не вздумай!!!». Ну, я и сам не дурак. Представляю, что со мной в Москве сделают, если узнают, что я пел в эмигрантском ресторане! Распнут и не поморщатся. Сотрут в порошок, и мне никакие высокие покровители не помогут. Это уже антисоветчина в чистом виде.
– Простите, но в ресторане мне петь строго запрещено контрактом. Не мне вам рассказывать, как американские продюсеры следят за его неукоснительным исполнением.
Семен Ипполитович сочувственно кивает.
– Жаль. Было бы очень интересно. Мы так редко видим новые пластинки из Союза. Говорят, что у вашей группы и на русском много хороших песен - это правда?
– Да. Я вообще много пишу, и не только для своей группы. Мои песни поет и Лев Лещенко, и Эдита Пьеха. А нынешняя прима советской эстрады Людмила Сечина с моими песнями большой диск выпустила. Неужели никто их пластинки сюда не привозит?
– продолжаю я “удивляться”, подводя Семена Ипполитовича к нужному мне решению.