Родная для него

Глава 1

Михаил

— Говори! – приказываю, развалившись на кресле в собственном кабинете, закинув ноги на стол.

— Вот, – Лёня передаёт мне в руки папку. – Мы нашли человека, который может стать нашим шпионом в доме Прохора.

Неторопливо раскрываю папку, смотря сквозь неё. Я уже перестал верить в эту задумку со своим человеком рядом с Прохором. Ничего не выйдет. Он чересчур наблюдателен и внимателен. Этих, якобы, шпионов уже было трое, и все оказались… не теми. Да и быстро в расход ушли. Прохор подставу чует за километр.

— На этот раз всё точно? – интересуюсь, посмотрев на него исподлобья.

— На этот раз мы все проверили, – уверяет меня Леонид, скрывая за спиной трясущиеся руки.

Не будь Ленчик отличным партизаном и разведчиком, давно бы пустил в расход. Слабый, тощий, жалкий, но с*ка полезный. Пока…

— Если что-то будет не так, — смотрю на него взглядом, которым обычно испепеляю врагов. – Тебе не жить и двух минут.

— Всё будет отлично! Это девчонка! Немного запугаем и готово, – улыбается. – Прохор не увидит подставу, если рядом буфера третьего размера и больше.

И здесь он прав.

Прохор тот ещё любитель женщин. Ни одной юбки не пропустит. А что если эта его любовница?

— Она его баба? – спрашиваю в лоб.

— Нет, – уверенно отвечает он. – Кроме как в доме Прохора, они больше нигде не видятся.

— А что если они у него траха***я? – интересуюсь, выгнув бровь.

— Не в его стиле, – усмехается Ленчик. – Он обычно бабу поимеет, потом нафиг её из своей жизни. А с этой вон, возится долго. Привёз её из Подольска, где она училась.

— Может, не дала? – улыбаюсь я, представляя лицо этой суки, когда ему отказывают.

— Не дала, так взял бы силой, – отвечает Лёня. – И точно на помойку. Либо зацепила чем-то, но маловероятно.

Ленчик у нас Прохора за семь лет, что тот обитает в России, изучил лучше, чем себя.

— И то верно! – подтверждаю его слова.

Бросив на него последний взгляд, возвращаюсь к папке.

Всё ещё не верю, что этот, якобы, шпион тот, кто нам поможет.

Первое, что лежит в папке – стопка фотографии молодой темноволосой девушки в разное время суток на приличном расстоянии от неё. Вот она выходит из дома Прохора. Вот садится в такси. Вот выходит из такси. Вот идёт в магазин. Выходит из него. Вот подбирает котёнка и несёт его к такси. Вот опять садится в машину. Вот заходит в какую-то старую многоэтажку.

А затем фото, которое, наверное, в её личном деле.

Карие выразительные глаза, пухлые губы, небольшой, я бы сказал, тонкий нос. Чётко выраженные скулы. Аккуратный подбородок. Дерзкий и строгий взгляд, слегка похожий на мой, но у неё он женственнее, и не такой устрашающий. Леонида бы она этим взглядом точно уделала.

Красивая… Очень даже… И чем-то напоминает мне кого-то. Но кого?

Откладываю фотографию и приступаю к тексту.

«Майская Софья Ивановна.

Дата рождения: 15.07.1997

Воспитанница Подольского городского муниципального детского дома. Найдена на пороге детского дома 06.05.1998 года.»

Этот пункт заставляет меня ещё раз перечитать то, что я сейчас прочитал.

«Найдена на пороге детского дома 06.05.1998 года.»

Несколько минут бессмысленно смотрю на бумаги в своих руках.

На следующий день после пропажи Лизы. Моей дочери.

Такое не может быть!

Читаю дальше.

«Окончила школу при детском доме с золотой медалью. Поступила в Рязанский государственный медицинский университет имени академика Павлова в 2015 году на бюджет. В сентябре 2019 перевелась в Московский государственный медицинский университет имени И. М. Сеченова на коммерческое отделение».

Руки сжимаются в кулаки.

«Около двух месяцев работает на Сарчевски Прохора, известного как Прохор.

Судимостей нет.

Приводов в полицию нет».

А дальше её поминутное передвижение за неделю.

— Это всё? – спрашиваю Лёню.

— Нет! Квартиру, в которой она живёт, снимает Прохор, – начинает он. – На её банковском счёту есть небольшая сумма, что позволяет ей жить безбедно и оплачивать своё обучение в универе. Пару раз в месяц туда поступают деньги от некоего Дмитрия Григоровича Сазонова. Мы проверили. Этот Сазонов мёртв уже три года. Ежемесячного со счёта девчонки поступаю отчисления в её родной детский дом.

— Ещё! – требую.

— Мы мало успели на неё нарыть! Она детдомовская! За бабалом поможет! – отходит на пару шагов.

— Свободен! – почти выкрикиваю я и, встав с папкой в руках, иду к столу.

Ничего не сказав, Лёня выходит из моего кабинета, тихо прикрывая за собой дверь.

Сев в офисное кресло, достаю фотографию девушки. Ту самую, что из личного дела.

Софья…

Соня…

Ещё одна птичка, которая захотела хорошей жизни и не поняла, куда влезла…

Принципиально не втягиваю женщин в свои разборки. Как представлю на их месте свою маму, племянницу или дочь, так сразу пристрелить всех хочу.

И единственная, кто осталась у меня сейчас… моя племянница. Мама умерла двадцать пять лет назад от гриппа. А дочь… её забрали у меня, потому что она для меня всё! Была! Есть! И будет!

Бросаю взгляд на фотографии в рамках на моём рабочем столе: брат с детьми, моя дочь Лиза, мама. Мама!

Хватаю фотографию своей матери и прикладываю к фото девушки. Они похожи. Только моя мама блондинка, а эта брюнетка. Но они невероятно похожи. Губы. Глаза. Взгляд.