Российский колокол. Зимний лес

Сборник

Калина красная

Щебечут птицы в стареньком саду,калина разбросала ярко бусы,и выходной никто не дал дрозду,и неизменны комаров укусы.Неровный край кирпичного торцадо боли мне знаком на доме детства.Забытого прощенья наконец-тоя попрошу у старого крыльца!Бегут года, живётся жизнь поспешно,а старый дом всё помнит безмятежно…

Магнитные бури

Трудягу, рано поседевшего,с

руками жилисто-скульптурными,от «Беломора» пожелтевшего,мазками набросал фактурнымихудожник.Выпивал намеренно,в мансарде с витражами яркими,писал под градусом увереннои испарениями жаркими.Он создал образ титанический,что интеллект завыл искусственный,и на вопрос мой риторическийпокрылся пятнами и грустями.А мы всё ловим вдохновениеспонтанно и технологически,но атмосферное давлениевлияет нагло-климатически.

Из морозного прошлого

Снег-нахал порошит тротуары с проспектами,и асфальта уж нет до ближайшей весны,продолжается жизнь со своими аспектами,а деревья в снегу абсолютно белы.Светофор подмигнул, и машины, замедленнопробираясь, пыхтят по нехитрым делам,мне природа не зря безусловно приветливаи ударит в набат по моим каблукам.Надо было достать из морозного прошлогошапку, валенки, шарф и овечий тулуп,чтоб разбавить с утра современное пошлоеи забыть о делах меж дворцов и халуп.Разрешу я себе на дорогах с проспектамиразмышлять о зиме до прихода весныи любить каждый миг, со своими аспектами,и заимствовать сил у своей слабины.

Патефон

Как тяжело прожить мишенью,не отбиваясь от других;мой патефон, пропой под сеньюпро блеск промокших мостовых.Ты не щади, игла, пластинку,трещи, пластинка, под закат,пусть окропит слеза морщинкуот чувств растущих и утрат.Я вспомню всё, что было раньше,и, подперев рукою лоб,хлебну ещё из крепкой чаши,чтобы не взял меня озноб.Пой, патефон! Крути быстреена чёрном диске «Вальс цветов»!Здесь погибал солдат в траншеев объятьях заливных лугов.Теперь по руслу живописнотуман струится над водой,природа дарит бескорыстноминуты счастья и покой.Темнеет небо, вечер ближе,и слышен грозовой раскат,и солнце – ниже, ниже, ниже,и полоснёт огнём закат!

Сергей Протянов

Родился 25 ноября 1967 года в Саратовской области в семье сельских тружеников. В 1985 году окончил десятилетку в родном селе.

По окончании школы приходит серьёзное увлечение поэзией – самостоятельно изучает поэтическое наследие России от середины XVIII века до первой трети XX века. Стихи пишет с середины 80-х прошлого века. Первая публикация –

в заводской многотиражке, далее – в областном еженедельнике. В 2008 г. на портале «Стихи. ру» завёл персональную страничку, где и находятся многие произведения автора. Принимает постоянное участие в альманахах как портала «Стихи. ру», так и иных литературных ресурсов.

Неоднократно номинировался на соискание литературных премий: «Поэт года», имени Сергея Есенина «Русь моя», «Наследие». Библиография автора многообразна и обширна, включает сборники собственных стихотворений, коллективные альманахи, публикации на различных интернет-порталах.

Имеет награды в области литературы.

«Скажи, поэт, зачем тебе стихи…»

Скажи, поэт, зачем тебе стихи,Зачем тревожишь души ты людские?Возьми ты мел да на стене пиши —Оставишь так следы свои земные…

О бессмертии…

Однажды я усну и не проснусь,И не узнаю о кончине.Там скажут мне: «Ого, не трусь,Бессмертным стал отныне…»

Поэту

Ты пылью стал дорог,Незримой тенью мира.Ты на ветрах продрог,Но уцелела лира…

Полёт в пустоте

Однажды умер и воскрес —Не в этой жизни и не в той,Песчинкой малой стал, незримой —Блуждаю по Вселенной среди звёзд…

«Поэт не может не писать…»

Поэт не может не писать —Бездомным может быть, больным,Быть нищим, быть никем,Быть мёртвым, быть святым,Владыкой мира быть, богатым.Поэт не может не писать!

«Ищи, мой друг, пути сближения…»

Ищи, мой друг, пути сближения,Те точки, на которых зиждется душа.Неповторимы те мгновения,Когда нетленная рождается строка…

«Обрывки слов, обрывки строк…»

Обрывки слов, обрывки строк,Обрывки недописанных стиховИ жизнь, как многоточие,На стёкла Вечности опять легла…

«И криво, косо жизнь моя прошла…»

И криво, косо жизнь моя прошла,Не покоряясь и не подчиняясь никому,И вновь на стёкла Вечности леглаМоей судьбы извилистой да непростой стезя…

«Когда-нибудь и мой придёт черёд…»

Когда-нибудь и мой придёт черёд,И сдуют, сгонят к краю…И будет чёрен, непрогляден небосводВсем изгнанным из рая…

«Если нет меня на этом свете…»

Если нет меня на этом свете,Значит, я ушёл к праотцам.Были невозвратные билетыБез оттиска моего лица…

Я – живой

Не распят, не убит, не повешен —Был святым, был свободен и грешен.И остался живым вопрекиСудьбы бурно текущей реки…