В неведомых аквамариновых глубинах океана,Которые приснились мне давно во сне.Среди кораллов раковина в одиночестве лежала,Храня жемчужину бесценную в себе.Когда-то мне цыганка нагадала,Я должен в океан нырнуть за ней,И если я со дна ее достану,Моя жена подобна будет ей.И я пришел на дальний берег океана,Я должен был осуществить свою мечту,Я помнил все, что мне цыганка нагадала,Поклялся — без жемчужины отсюда не уйду.Я прыгнул со скалы, борясь с волною пенной,Поплыл в ту неизведанную глубину,И без дыхания, в усилии последнем,Достал со дна жемчужницу свою.А в ней, как в колыбельке, там лежала ты,В моей руке зажата бережливо, осторожно.И жизнь мою без этой красоты,Моя жемчужина, представить невозможно.С жемчужиной сравнима светлая твоя душа.Мой путь годами освещаешь теплым светом,С тобою мыслить, жить так хорошо всегда,Ты перламутром выстилаешь жизнь мою при этом.
Любовь и ревность
Жене Риточке
Я открываю дверь — и что же вижу я?Моя подруга жизни вся прижалась к полу,По полировке по-пластунски ползает она,Такого я не видел никогда, клянусь, ей Богу!Ну ладно, там солдат на грязной полосе,Который по заданию ползет до финиша порога,Ну, здесь, я понимаю, можно попотеть,Отдать все силы Родине для своего народа.Ну, я спросил: «Зачем, куда и от чего ползешь?»Ответ:
«Хочу я сохранить свою фигуру,Чтоб стройной и красивой дальше быть,Чтоб ты не обращал вниманья на мою подругу».Затем, в теченье полных двух часов,Бесчисленными упражненьями по кругу,Ну, я спросил, «Не лучше ли вдвоем?Ты делай упражненья со своей подругой».Так день за днем в таких трудах она,То в огурцах, то в масках с заказным навозом,То смесь муки с глазуньей на лице,То мед с инжиром, манго — шереметьевским привозом.И руки черти чем измазаны всегда,Творог на них, то облепиха отварная,Все остается на моем лице тогда,Когда она меня целует, обнимает.Чтоб кожа пахла лучше, чем у всех,Экстракт из олеандра литрами к ней доставляют,Цветком прекрасным хочет быть она,А столько стоит тот цветочек для меня, она не знает.Когда в порядок приведет себя она,То нет прекрасней ничего на свете,Какой «мейкап», какие здесь глаза,И не пытайся отыскать вторую на планете.Чтоб кожа пахла свежестью у ней,Экстракт из олеандра скипидаром разбавляет,Походку вырабатывает, попкою крутя,Как будто никаких забот других и не бывает.Ну, позавидуйте, читатели-друзья,Все делает жена, любя меня, ревнуя,Мне в жизни повезло, как счастлив я,Ну, где и как найти красавицу такую.Ведь скажете: «Наверно все не для него,А для любовника, ему в утеху и в угоду,А муж-то, дуралей, не понимает ничего,Лежит, ворчит и жалуется на погоду».Ну что ж, таким раскладом жизненным доволен я.Мы вместе пятьдесят — мне семьдесят четыре,Жене моей всего лишь семьдесят плюс два,Она меня ревнует, любит, бережет поныне.Какой стальною цепью связывают пятьдесятПрожитых лет с любовью и признаньем,Быть может, проживем еще сто пятьдесят, Читатель!Одари нас драгоценным пониманьем.Ведь женщина — она и во сто лет она,Нет старости для женщин — знаешь?И если будешь отрицать, что говорю,То в жизни ничегошеньки не понимаешь.
8.05.2009
Спасибо Пушкину
Дорогой жене
В весенний день, весенний голубой и долгожданный день,Когда весна в безудержной волне любви все освящает,Когда заботы человеческие все уходят в тень,Куда-то из души замерзшей улетают.Стоял у памятника Пушкину я юношей в те времена,И, незабудки судорожно в кулаке сжимая,Я ожидал свиданья час. Тот час, когда онаВпервые на свидание со мной придет, от нетерпенья замирая.Ведь перед этим был короткий телефонный разговор.И вот две молодости встретиться должны случайно.Мой друг — виновник этой встречи. Был меж нами спор.Он мне сказал, что мне ее не покорить, и волновался я отчаянно.Обычно с средними по красоте знакомство не пугало суетой,Но он сказал, что положение мое ужасно.Она отпугивает всех мужчин своею красотой,И связываться с красотою женскою всегда опасно.А я был не особенно высок, и, кажется мне, с виду неказист,И шансов на победу я имел немного,Хотя я знал — воспитан и душою чист,Грехов в прошедшей жизни у меня не так уж много.Надеялся, что Александр Сергеевич поможет мне,И что мне делать в трудную минуту быстренько подскажет.Ведь с женщинами не терялся он нигде,Он завоевывал любовь, а там, что жизнь покажет.И правда, не ошибся друг, когда она пришла,Меня вдруг охватила дрожь, и я стоял в оцепененьи.Мне показалось, я услышал Пушкина слова:«Иди, ее добейся и отбрось свои сомненья.Ты к дяде не скакал в пыли на почтовых,Всевышний волею Зевеса не имел наследство,И нету целей у тебя сейчас иных,Ты должен девушку завоевать, она прелестна».Собравшись духом, столько слов я ей наговорил,Она сказала, что беседовать со мной не бремя.Еще сказала, что прекрасный вечер подарил,Быть может, встретимся еще разок, когда найдет на это время.Уж пятьдесят прошло, мы дней не замечаем,Мы с Пушкиным встречаемся и вновь, и вновь.Несем к его ногам цветы и никогда не забываем,Кто подарил нам «жизнь, и слезы, и любовь». [20]
20
А. С. Пушкин
Молодость-молодость! Фото — 22 июля 1962 года. 22 апреля 1963 года появится наш сын Георгий.
Любовь длиною в жизнь
Жене Риточке
Твой день рождения в чудесный день весны.Его я столько раз встречал с тобою,Опять стучится в двери к нам, ну, заходи,Я рад тебя встречать, хоть грустно мне порою.А почему грушу, а потому, что молодость ушла,Она давно ушла, в тумане скрылась.И не вернется снова, скрылась в никуда,Но мы и не живем надеждой, чтобы снова появилась.И не появится она, ведь жизненный закон суров,То, что минуло, не вернется снова.Не надо лишних объяснений и не надо слов,Семидесяти трех уже не вычеркнуть из времени былого.Чего ж я жду, ведь не случатся чудеса,Они уже случились — ведь мы живы оба.Года, года… На них нам сетовать нельзя.Мы их прожили счастливо, и слава Богу.Живем, и наше прошлое прожили мы в любви,В любви, что не приснится и во сне другому,Твой день рожденья повстречаем мы еще в пути,И не грустим, что мы стареем понемногу.Останемся мы молоды с тобой душой всегда,И будем пить шампанское на день рожденья.Ну, точно так, как пили мы тогда,Когда мы встретились там пятьдесят назад —в том воскресеньи.Так пусть приходит день, прекрасный день, когдаВ кругу семьи все вместе соберутся,В твой день рожденья чокнемся бокалами вина,И пусть они хрустальным звоном отзовутся.
18.03.2010
Надеюсь
Жене
Не надо мне другой, чем та — судьба,Судьба, в которой мы осилили дорогиНеимоверной трудности и тяжести порой,Но похоронные нас не дождались дроги.Мы прожили с тобой труднейшие года,В бессчетных днях через чащобы жизни продираясь,Через насмешки, зависть, страны, города.Упорством и трудом успеха добиваясь.Мы помогали людям, не имея сами ничего,Делились с ними мы последним — возлюбили Бога.Нам дал он трудные дороги — мы не горюем от того,Что жизнь у нас прошла в заботах и тревогах.Какой подарок драгоценный дал ты нам двоим:Полвека мы друг друга каждый день встречаем,Нам есть чем поделиться, мы друг с другом говорим,Да и без слов друг друга понимаем.Умалчиваем мы о страхе вдруг проснуться одному,Когда тоска, как зверь, нам душу гложет.Но мы не будем жаловаться на судьбу,Надеемся, нам в этом Бог поможет.О, Боже, не оставь нас в трудный час,А сделай так, чтоб наши жизни вместе уходили.Готовы мы к тебе прийти, готовы, хоть сейчас,В надежде, чтобы нас на Небесах простили.
15.12.2009
Лучшей из жён
Судьба, не отбирай у женщины года,Оставь ее навечно молодою,Праксителя творением Венерой навсегда,Из пены, выходящею из моря.О, Время, не бросай морщинок на лицо,Пусть поражает красотой цветущей,Любви бессмертной обручальное кольцо,Пусть женщин окружает среди райских кущей.Судьба, не отнимай у женщин красоты,И не дари с годами им старенье,А ты, мужчина, женщину щади,Чтоб жизнь была их вечным воскресеньем.Мужчина, ты щади их бытие,Люби, балуй и делай им подарки,Ведь многие из них заслуживают то,Чтоб на коленях им читать сонеты из Петрарки.Таких, поверь мне, очень много есть,Как и цветов среди пырея в разнотравьи,Они цветут, и их не перечесть,Тех, что дарят любовь и пониманье.Мужчин — своих детей — ведь женщина хранит,Хранит их, как свою зеницу ока,И под защитою нежнейших женских крыл,Мужчине никогда не будет одиноко.Она желает, чтобы воцарился мир,Ведь для него она детей рожает,И Бог святой, единственный кумир,Пускай по жизни их сопровождает.В минуте жизни каждый миг цени,В котором с женщиной ты проживаешь,Мужчина! Ты грехов по жизни не тащи.Замаливай скорее их, так женщина желает.Ведь если старится любимая жена,Наверняка состарится быстрее муж любимый,Сердечной боли он не выдержит тогда,Уйдет в далекий мир необратимый.Так пусть восторжествует Вечная Любовь,Которую лишь женщины нам дарят.Мы только тело, женщины в нас кровь,Так было, будет, так Господь желает.Вот Боттичелли, Рубенс, Леонардо и Коро,Вот Рафаэль и Микельанджело Буаноротти,Курбе, Пикассо рисовали женское лицо,Красавицы головку, милой, в повороте.Но всех художников не перечесть в веках,Как и не перечесть поэтов нам известных,Они оставили в своих стихах,Нам память о красавицах прелестных.
17.02.2010
Это ты
Жене Риточке
Чем дальше дни уходят, в дымке исчезая,Чем дальше исчезают вдаль года,Тем больше я того не понимаю,Откуда знаешь и насколько чувствуешь меня.Ты знаешь, что мужчины — дети в сути, дорогая,Ты видишь то, о чем я только лишь догадываюсь иногда,От многих бед меня ты ограждаешь,И от ошибок, что могли бы погубить меня.Ты видишь под водой такие острые каменья,Которые и в страшном сне не вижу я,Как Богородица — достойное сравненье,Жалея, сострадая и любя, как «Пиета».Любовь и преданность ко мне твои неизмеримы,Мы вместе пятьдесят — в сознании моем,Вдвоем в молитве мы непобедимы.Еще, надеюсь, в этой жизни с Богом проживем.Ведь так среди десятков тысяч тонн руды,Единственный большой алмаз находят,И только так через огромные трудыЛюбовь и понимание приходят.На свете главное — я точно знаю — есть,Правдивая душа и нежность с добротою,Достоинств всех твоих не перечесть,А остальное в жизни назовем мы суетою.И вот к концу подходят и тревоги, и смятенья,Должна закончиться в итоге жизненная суета,Быть может, несмотря на наши прегрешенья и сомненья,Господь откроет нам с тобой свои врата.А в полном понимании Господь — Любовь и Свет — Покой,И мы прошли в любви и свете все дороги,Пройдя предел, представ перед Тобой,Узнаем душ своих судьбу — там, на твоем пороге.
26.06.2009
Италия — начало эмиграции. Счастливые, надушены духами, наверно, сделанными великим «Парфюмером». Фото 1977 года. Рим.
Необыкновенный случай
Сегодня в городе туман и смог,С трудом поднялся я с моей постели,Так не хотелось на работу. Бог помогМне встать, собраться и поехать еле-еле.Резекционный зал — паталогоанатома судьба,И в трупах мне с утра до вечера копаться.А после выдать справку, как, зачем и почему, когда.Затем священникам работа за умерших упокой стараться.Сегодня парочка банкиров, милиционер, шпана,Старушка старенькая и какая-то девица.Когда из морга привезут, то рассмотрю тогда.Что с этими беднягами могло случиться.С банкирами все ясно — чисто сделанный заказ:С удобного окна прицелиться в соседнем доме.Удобненько там киллер приспособится — приказ,И точно дырочку он высверлит во лбу без крови.С старушкой что ж, в бороздяных морщинах все лицо,И руки работящие, как надо, скрещены крест накрест.А дочери и сыновья, и внуки будут плакать — горе налицо.Спокойно умерла при вере в Бога, и положен ей Акафист.Затем шпана — все тело, словно решето,Здесь нечего искать причину, здесь все ясно.Такое уж он выбрал в жизни ремесло,Судьба одаривает по заслугам всех, наверно, не напрасно.Устал, ну, хоть клиенты свежие, без запашка,Бумаги больше, чем прямой работы.Эх, писанины не было б, но это все мечта,А так с бумагами, с отчетами одни заботы.Ну, наконец, и предпоследний милиционер.Погиб, эх, жаль, какого-то бандита догоняя,Он пулю получил случайно, вот пример:Полез туда, куда не надо было, той беды не ожидая.Ну, наконец, последний, что из морга привезли.Здесь на стальном столе — такого я не видел:Лежала девушка небесной красоты.Ну, почему мертва? Несправедливость я возненавидел.Ни ранки, ни царапины на нежном теле том.Ученый интерес возник во мне тотчас же:Какие тайные несчастья скрыты в нем?Интуитивно понял я, такого не увижу дважды.Мой скальпель верный, ты по нежной коже заскользил,И вдруг услышал я мне скрежет непонятный,Как будто по металлу острием он проходил.В испуге замер я, столкнувшись вдруг с невероятным.Москва, Москва! Уж вечерело, и таинственно огниКафе неоновыми вывесками засветились,Гудки автомобильные и шорох от шагов толпыЧрез окна приоткрытые ко мне пробились.В растерянности я стоял пред этою загадочною красотой,Мне дальше резать не хотелось — было страшно.Что вдруг увижу я под белой кожею тугой?Но надо было, чтобы труд мой оказался не напрасным.Сверлила мысль: откуда взялся тот металл внутри?Ведь нет отверстия, а скальпель как бы с пулею столкнулся.А там, как у Тутанхамона, оказалась золотая оболочка изнутри,Та, на которую мой скальпель натолкнулся.Одно лишь слово шло по оболочке той,Каллиграфическою прописью звучало.То слово «Преданность» сияло вечной красотой,Вечерней грусти, овладевшей мной, как будто не бывало.Мой скальпель быстро на фрезу сменил,Вторую оболочку, что из платины была, разрезал,И словом «Сострадание» свою я душу отеплил,Рука дрожала, платина крепка, чуть руки не порезал.На третьей оболочке слово «Жалость» вдруг нашлось,Его на том металле драгоценном словно не хватало,«Самоотдача» на четвертой прописью на грудь пришлось,На пятой оболочке «Верность» четкою чеканкой просияло.Была шестая оболочка из твердейшей стали отлита.На стали той «Самопожертвование» клеймом стояло,Фреза горела, плавилась и вдруг — какая красота:Брилльянтовое сердце в том стальном разрезе засияло.Я аккуратно, что разрезал, запаял, зашил.Не взял ни грана от нее ни золота, ни бриллиантов.Читатель дорогой, превратно не пойми, я так решил.Вдруг понял — на столе лежала Вечная Любовь — понятно!Открыл окно, и моросящий дождь по мутному стеклу стекал.Обратно в морг ту девушку отправил.Пускай в родной земле лежит, чтоб возвратился идеал,Земля — ведь мать любви, любовь — она без правил.И вдруг звонок будильника. Я понял — это сон,Тот сон, что посещает человека очень редко,Такой счастливый сон — тот вещий сонЛюбовью наполняет и пронзает сердце метко.Любовь, любовь, ты воплощение великой тайны,Которая так крепко связывает двух людей так навсегда,И в этих двух заложены все золото и бриллианты,Такие же, как и у девушки, там на стальном столе тогда.Мне повезло увидеть анатомию Любви.Теперь я знаю, что полулюбовь достойна смерти.Полулюбовь — синоним грязи, полулжи,Не стоит в том притворстве жить, поверьте.Наверное, вот из-за этого та девушка и умерла.Она ведь воплощением любви сверкала,С полулюбовью вдруг столкнулась, бедная она,Я думаю, любимому упрека не сказала.Скрываются за тайной скрытою полулюбвиВсегда сомнения точащие и недоверья,В полулюбви не может быть любви,А только лишь страданья, а за ними сожаленья.Будильник прозвенел, как на работе времечко бежит,И почему-то скальпель вдруг на тупизны пределе,Смотрю, изогнутая обожженная фреза лежит.Быть может, это был не сон, а явь на самом деле?А если так, то буду девушку искать, ведь где-то есть она.Мою любовь, которой имя свято,И вдруг найду я в ней такие же слова,Как в той, которая лежала на стальном столе когда-то.