С тобой и без тебя. И снова с тобой
Шрифт:
— Очень.
— Я тоже, — один короткий внимательный взгляд на нее, и его глаза снова смотрят на дорогу.
— У меня для тебя подарок.
— Еще? Игоряна чуть инфаркт не хватил, когда я утром с битой домой явилась.
Стас серьезен.
— Кстати, о твоем Игоряне. В целях полной ясности. Я в принципе не против, чтобы он продолжал работать у тебя. Но я должен точно знать, что у вас с ним… — молниеносное головокружительное перестроение по трассе, — ничего не было.
Так, вот это заявления. Но
— Неужели ревнуешь? — Вера вложила в этот вопрос все свое недавно приобретенное кокетство.
— Да Отелло по сравнению со мной — младенец.
Вера улыбается, как кошка, слизавшая крынку сметаны. В жизни ее никто никогда не ревновал. Сколько удовольствия пропустила, оказывается…
Еще одно стремительный маневр, и еще пара машин остается позади.
— Кто тебя учил так водить машину?
— Что у вас было с Касьяновым?
Надо возразить. Что за допрос? По какому праву?
— Ничего не было. Он мой друг. Веришь?
— Верю.
— Так что насчет машины?
Стас ненадолго снимает руку с руля, берет Верину ладошку. Притягивает к губам, целует.
— Артиллерийские обстрелы. И снайперы.
— Что?!
— Я успел поработать… скажем так, военным корреспондентом. В Осетии. А потом в Киргизии. Когда дороги обстреливаются, ездить надо быстро. И очень маневренно.
— Не может быть!
— Ты же видела фотографии на выставке.
— Но я не предполагала, что все так…
— Именно так. Умудрился даже под пули попасть. И под осколки.
— Ты был ранен?!
— Ерунда. Сквозное в руку. Царапина. Так, мясо прожарилось. Medium rare, — Стас скупо усмехается. — С осколками хуже вышло. Взрывом оконное стекло разнесло. Один осколок в шею воткнулся, полсантиметра до сонной артерии. Док сказал, я в рубашке родился.
Вере становится дурно от ужаса. От осознания того, что они могли и не встретиться.
До дома Стаса они доехали очень быстро.
С заднего сиденья Стас достает несколько больших, скатанных в рулоны листов бумаги. Вера охает.
— Это то, о чем я думаю?
— Спокойствие, всему свое время, — Стас отводит руки с рулонами в сторону. — Пойдем домой.
А на площадке он подходит к двери… ее бывшей квартиры. И открывает ключом…
— Выкупил, — поясняет в ответ на изумленный Верин взгляд. — Это все, что у меня от тебя оставалось. На тот момент. А здесь у меня… типа, студия.
Бросает принесенные постеры на пол.
— Пойдем, покажу кое-что.
Бывшая Верина гостиная пуста. Мебели нет. Зато есть… мольберты. Картины на стенах. Прямо напротив двери — она. В доспехах. На фоне горящего замка.
— Стас…
— Я ж говорил, фотки грохнул. Вот, решил таким образом восстановить…
— Это ты рисовал?
— Угу.
— Но как?..
— Я же художественное училище заканчивал. Какие-то базовые навыки
Вера отвечает поцелуем. Таким жадным и горячим, как будто не было вчерашнего вечера и ночи. И она прикасается к нему впервые после двухгодичной разлуки. Впрочем, желание посмотреть на принесенное Стасом все же делает в принципе возможным прервать поцелуй.
— А там что? — Вера поворачивается к двери, где на полу лежат раскатившиеся белые тубы.
— А это твой свадебный подарок.
Сердце екает.
— Тебе не кажется это странным?
— Что именно?
— А ты не хочешь меня ни о чем спросить?
— Вер, если хочешь, буду серенады под окном петь. И на коленях умолять. Если Касьянов в меня, конечно, из окна не шмальнет, — Стас усмехается. — Только какой смысл спрашивать, когда ответ уже получен.
Вере ни разу в жизни не делали предложение руки и сердца. А невозможный Соловьев превращает все в фарс. Ну, погоди, дружок…
— Что-то не помню, чтобы давала тебе согласие, — надувает губки Вера.
— Давала, давала.
— Не припоминаю никак.
— Ты сказала, что любишь меня. Этого более чем достаточно.
А потом неожиданно опускается на колени. Берет ее руку в свои.
— Вера Владимировна, прошу, окажите мне честь, согласившись стать моей женой.
Он не паясничает. Говорит абсолютно серьезно. Говорит словами. Глазами. Сердцем. Глядя сверху на стоящего перед ней на коленях великолепного мужчину, Вера умирает от восторга.
— Помучить тебя?
— Не надо, — без улыбки отрицательно мотает головой Стас.
— Ну, хорошо, я согласна.
Вера все-таки добирается до постеров.
— Так, это без меня, пожалуйста, — Стас направляется к двери.
— Ты куда?
— Принесу чего-нибудь выпить. Надо отметить. Я, между прочим, первый раз в жизни предложение делал.
— У тебя неплохо получилась.
— Спасибо. Смотри, слюнями не закапай.
Нет, ну каков наглец!
Вера разворачивает свой подарок. Их штук пять или шесть. На двух Стас в так хорошо знакомых ей голубых джинсах и белой футболке. Потом еще топлесс. Потом в трусах. И последняя… Голый. Спиной к камере. Широко расставив ноги. Уперев руки в бедра. И татуировка во всю спину.
Правильно он про слюни предупредил…
Стас возвращается с бутылкой вина и бокалами.
— Шампанское все вчера выпили, — увидев развернутые постеры, морщится. — Вер, а можно сделать так, чтобы они мне на глаза не попадались, а?
— Я их повешу на стене в спальне.
Стас стонет.
— Ну, зачем тебе?
— Люблю фото красивых мужиков. Выбирай: или эти, или из твоего раннего.
Неожиданная мысль приходит ей в голову.
— Ты это когда снимал? И кто тебя фотографировал? Дэн?