Сага об очкарике
Шрифт:
– Два месяца? – хмыкает Серана. – И как? Вкусна ли кровь разумных?
– Не знаю, - ухмыляюсь. – Я её не пил.
– То есть, ты сейчас испытываешь Голод? – напряглась вампирша.
– Нет. Голод был лишь два раза. И оба раза легко утолялся кровью животных.
– Но… - девушка была шокирована. – Это же… невкусно! Противно! Словно копаться на помойке во время пира!
– Я бы не был таким категоричным. Да, не слишком вкусно. Похоже на поедание хлеба и воды, когда есть целый стол со всякой всячиной.
– Вот видишь! –
– Однако, в отличие от других вампиров, я не являюсь нежитью, - ухмыляюсь.
– ЧТО?! – прохрипела Серана. Присматривается ко мне. – Действительно. Но почему?
– У меня лишь одно предположение. Поглощая кровь разумных, вампир губит свою душу. А вместе с ней и саму жизнь. Превращается в не живое, но и не мёртвое создание. Кстати, свет мне нисколько не мешает.
– Поразительно… - выдыхает Серана.
– И что же мне с вами делать? – Довакин держит в руке топор. Опасно. – Быть может, убить, как и полагается?
– Не делай глупостей, Ульф, - негромко произношу я, сжимая в руке меч. Даже не заметил, как достал его. Рефлексы.
– Не то что? – широко усмехается норд и заносит над головой топор.
Прекрасно зная, на что способен этот тип, мгновенно ускоряюсь и бью его рукоятью в висок. Тот мотает головой, но стоит. Крепкий. Бью ещё сильнее. Падает. Из виска течёт тонкая струйка крови. Однако рана быстро закрывается. Приходится останавливать Серану, вознамерившуюся добить Довакина.
– Он пытался нас убить! – возмущённо твердит девушка.
– Без него этот мир обречён, - ледяным тоном отвечаю ей. Та сверлит меня взглядом, после чего вырывает руку.
– Как хочешь. Если он тебя прикончит, то вся вина на тебе.
– Верно, - улыбаюсь. – Пошли тогда, что ли? Провожу тебя до дома.
Серана порывисто разворачивается и идёт в сторону лестницы. Тентаклей вам во все дыры, архитекторы грёбаные! Ненавижу лестницы. И горгулий. И драугров. Бесят. Раздражают. Ненавижу. Успокоиться! Это не ты говоришь. Это вампирья кровь бушует. Вдох. Выдох. Сердцебиение замедляется до нормального темпа. Проклятье! Такие срывы мне не нужны. Нужно лекарство. Вроде бы, Фалион из Морфала изучает вампиров. Надо будет заглянуть к нему. Но пока надо продолжать рубить мертвяков. Всё лезут и лезут! Приставучие гады. Но, всё плохое, как и хорошее, когда-нибудь заканчивается. И мы выходим наружу. Ах, запах свежего воздуха после затхлых подземелий такой приятный…
И наш путь продолжился. Избегая всех поселений, добираемся до одинокой лодки. Серана требовательно смотрит на меня. Я так и думал, что грести придётся бедному ребёночку, которого все норовят обидеть. Интересно, в игре Довакин сам грёб? Или лодка была магической? Ладно, неважно. Приплываем на островок. В небе кружат грифы. Пакостные твари. Не нравятся они мне. Нагадят ещё на голову. А вот и ворота. Что-то я отстал. Нам уже открывают. Шустра Серана, ничего не скажешь.
Внутри Харкон устроил пир. Все местные сидят за столами
– А, блудная дочь вернулась ко мне! И не одна, а с Древним Свитком! Великолепно! – басовито «поприветствовал» родственницу лорд-вампир. Говнюк.
– И тебе здоровья, папа, - с сарказмом поздоровалась девушка.
– А ты кто? Я чувствую в тебе кровь вампира. Но ты живой. Как такое возможно? – Харкон перевёл свой взор на мою скромную особу.
– Сие известно лишь Молагу Балу, - спокойным тоном сообщаю местному хозяину.
– А ты непрост, смертный, очень непрост, - расхохотался вампир. – Предлагаю тебе, в благодарность за спасение дочери, стать лордом-вампиром. Соглашайся, это щедрое предложение!
– Хорошо. Тогда Вы выполните пару моих желаний.
– В пределах разумного, - предупредил меня Харкон. Киваю.
Вампир ведёт меня по коридорам в известный по игре зал. Укус в шею заставляет меня вздрогнуть. Неприятно. По телу распространяется холод. Сосредотачиваюсь. Изгоняю мерзкую не-жизнь. Приходится войти в состояние боевого транса, чтобы это сделать. Всё моё существо воспротивилось такому образу существования. Фух. Сделал это. Потратив немало сил. Зато я могу называть себя первым вампиром-лордом, не являющимся нежитью. Звучит приятно, на мой взгляд.
– Что ты сделал? – убийственно холодный голос старейшего вампира доносится неожиданно близко. Отпрыгиваю, на автомате меняя облик. Плащ стал крыльями. Броня - чешуёй. Меч в руках. Занятно. Выгляжу я поприятнее, чем игровые вампы. Это радует. Иметь орко-подобную морду – не очень.
– А что я сделал? – приподнимаю бровь.
– Почему ты живой?
– Видимо, потому что я не хочу быть мёртв? – задаю логичный вопрос.
– Как тебе удалось обойти нерушимые законы? – в голосе явный интерес.
– Видимо, сыграло роль то, что я являюсь Танцующим со смертью, о мой лорд, - отвешиваю шутовской поклон.
– Никогда. Не. Называй. Меня. Так, - раздельно произнёс лорд.
– Почему?
– Из твоих уст это звучит так, что хочется тебе оторвать голову. Я думал, это миф про Танцующих. Оказывается, что нет.
– О, мой ло… Кхм! Вы знаете о моих соратниках? Не могли бы Вы рассказать мне о них? Я слишком мало про это знаю.
– Самоучка? Похвально, похвально. Что ж, почему бы и не рассказать? Расскажу. Пройдём.
Итак, выяснилось, что Танцоры были небольшим, но очень сильным орденом. И жили особняком. Ну, это я знал от Фаренгара. По сути, Танцоры были охотниками на нежить. Ну, и за головами отъявленных злодеев бегали. Вроде даже несколько драконов было на их счету. А потом резко исчезли. Внезапно. И никто не знает, куда, зачем и почему. Потом слухи превратились в быль, быль в легенду, а легенда в миф. Теперь мало кто помнит этот славный орден.
– Славный? – прошипел Харкон. – Да будь моя воля, я бы их сам стёр с лица земли!