Салон для робота
Шрифт:
— А я и не боюсь, — храбро отвечала «Диэна», — мой хозяин часто копался в моей голове.
— Вот как? Занятно… Занятно… Ну и я немножко покопаюсь. Совсем чуть-чуть…
— Зачем вы это сделали? — Деш смотрел на них хмуро, как на напроказивших детей.
Свет в зале был притушен. Казалось, уже наступали сумерки и глубокие тени легли на лицо Деша. Под его взглядом Энн-Мари вся сжалась и губы запрыгали, как у ребенка. Казалось и слезы вот-вот брызнут.
— Ему было плохо, — ответил Гранд. — Он обратился в салон. За самоликвидацией.
— Ах, не могли! — передразнил Деш. — Надо же, какая чувствительность! И вы решили открыть благотворительность за мой счет!
— Вы сами сообщили, что ваше призвание — спасать, — напомнил Гранд.
Он не понимал ярости Деша. Надо было срочно понять, что сделано не так, в чем робот нарушил законы Деша и законы людей. Гранду казалось, что он понял урок, а на самом деле…
— Роботов! — выкрикнул Деш и, подавшись вперед, еще раз произнес по слогам: — Ро-бо-тов! Людей я не спасаю.
— Я счел возможным провести экстраполяцию, — заметил Гранд.
Деш на секунду онемел, затем откинулся в кресле и расхохотался:
— Парень, ты мне нравишься все больше, — выдавил он наконец, отирая выступившие на глазах слезы. — Нет, Гранд, ты уникальный экземпляр! Когда твой ресурс кончится, тебя поместят в музей. Робот, полюбивший людей, робот-филантроп… — Деш на секунду запнулся, и глаза его остекленели. Внезапность открывшейся вдруг догадки его поразила. — А ведь правда… — протянул он, как-то по-новому глядя на Гранда, с некоторым даже восхищением теперь. — Ты-то ведь можешь любить самого гаденького, самого паршивенького человечка, потому как вид блевотины и запах вонючего тела не вызывает у тебя отвращения, даже подлость не возмутит тебя, она будет рассмотрена всего лишь как неадекватная реакция…
— Женщина тоже может любить подлеца… — заметила тихо Энн-Мари, все еще не в силах поднять головы и кусая губы.
— Тут не то… — отмахнулся Деш. — Мало ли сволочей любимы. Тут другое. Он каждого может полюбить. Всех… Нет, не всех скопом, пуская слюни при словах о каких-то далеких и невидимых им никогда детках. А именно всех по отдельности. Гранд, ты понимаешь? Ты можешь быть мессией! — тут Деш опять расхохотался и сделайтесь уже совершенно неясно: говорит ли он серьезно или издевается.
— Что вам мешает выступить в этом качестве? — спросил Гранд.
— Я не люблю людей, — фыркнул Деш. — Просто не люблю их и все… Энн-Мари, детка, поди-ка сюда, расскажи об этом уроде, которого вы откопали, — он привлек девушку к себе и усадил на колени. — Он наверняка стонал и плакал, а потом ругался… — Энн-Мари молча кивнула. — Ну вот видишь, стоило ли мчаться в таком случае к нему?
— Он был очень привязан к своему роботу… Прошке… — сказала Энн-Мари тихо.
— Ха! И в результате отправил его на ликвидацию…
— Это не так, — вмешался Гранд. — «ПРО-I» в самом деле ликвидирован, но потому, что попался техпатрулю…
— А кто виноват? — усмехнулся Деш. — Этот тип наверняка все пропил до последнего эрга и не оставил для своего Прошки ничего… Так или нет?.. — выводы Деша были логичны, но где-то — Гранд знал это — Деш сделал маленькую логическую ошибку, в самом начале он задал неверные начальные условия и Гранд пытался выловить сомнительный постулат и показать его Дешу, как показывают извлеченную из тела занозу, но пока Гранд не мог нащупать, что же ложно в рассуждениях Деша. — …Кстати, а как зовут вашего несчастного друга? — поинтересовался Деш.
— Его фамилия Мальвинский, — сказала Энн-Мари и добавила извиняюще: — Он парализован.
— Деш едва заметно вздрогнул.
— Вот как, — проговорил он и какое-то подобие улыбки проступило на его губах. — Это даже забавно.
Более добавить он ничего не успел, потому что пронзительный сигнал разрезал тишину зала:
— Объект 72-2… «Диэна-2», Объект 72-2, «Диэна-2»… — ударил механический голос на столь высокой ноте, что показался криком.
Маль спал и видел сон. Сон, похожий на явь. Он вновь переживал то, что было… Два года назад. Он стоит на площадке ночного бара. Открытая площадка. Три этажа вниз. Почти никого вокруг. Двое шепчутся за дальним столиком. Бармен клюет носом за стойкой. Он, Маль, тогда еще шустрый, подвижный, полный сил курит, облокотившись на балюстраду. Внизу огни. Улица. Тишина. Три часа ночи… Тепло… Лето. Сзади шаги. Он хочет обернуться, но не успевает — чьи-то руки, сильные, будто стальные, сдавливают плечо.
— Мальвинский…
— Да… — он пытается повернуться, но пальцы сдавливают уже не плечо, а шею и прижимают к балюстраде.
Внутри все противно замирает. Беда, беда… Он смутно подозревает…
— Что я сделал? — плаксивый ненужный взвизг.
— Тихо!
Пальцы сдавливают шею сильнее и тогда новый взвизг — от боли. Двое за дальним столиком вскакивают и поспешно пробираются меж стульев к выходу. Бармен просыпается, начинает энергично протирать стаканы и будто невзначай нажимает на клавишу, звероподобный рев модного ансамбля несется из динамика. Все это Мальвинский не видит, но чувствует, знает, что так происходит.
— Мальвинский, где твой сын? Где Артур Мальвинский? — сипит голос над ухом. — Он нарушил закон. Ты знаешь?
— Нет.
— Он — убийца. А твой резерв в нулях. Ты слышишь?
— Нет! Я — на подъеме.
— Ты — в нулях. Будто не знаешь, что твой обожаемый сынишка откачал весь твой резерв.
— Это невозможно!
— Ты лжешь, Маль!
Как они смели? Он был Мальвинским. Тогда еще — Мальвинским. Это они его сделали ничтожеством по кличке Маль.
— Где твой робот? — опять сипит голос.
— Я сдал его в ликвидацию.
— Ты лжешь опять. Ты починил его. А это запрещено.
— Но я ничего не менял… Я просто хотел…
И тут ноги его высоко взлетели в воздух, а балюстрада отпрыгнула куда-то в бок. И он полетел… Вниз! Вниз! На асфальт!
Маль закричал истошно и проснулся. Его всего трясло, будто он вновь, как тогда, падал, падал вниз и разбивался…
Сейчас опять, как и утром, в комнате кто-то был. Но теперь за окнами стемнело, а в комнате горел неяркий желтый свет. Посетитель, маленький человек с квадратной головой и жирными волосами, дожевывал бифштекс из запасов Маля и облизывая грязные пальцы.