Никуда, никуда, никуда…Даже в Рим не ведёт эта тропка.Всё кончается там, где водаотражается в небе – неловко,как-то скомкано, словно волнанабегает на облако. В беломотражаются только слова,что дрожащей рукой неумелоновый мальчик выводит, смеясьсвоим мыслям и первым ошибкам,но уже появляется связь,но уже в отраженьи улыбка.Но ещё не усмешка – пока!Время, время… Волна за волноюотражаются, но облакане за нами уже – за тобою.Май 16 2012 г.
«Прощайте, Катерина М. Увы…»
Прощайте, Катерина М. Увы,вы выбрали не тот объект желаний.За наше время утекло водыдостаточно, чтоб вспомнить о страданьяхдругих живущих.
И теперь следывсё дальше в лес – да, да о пропитаньитеперь заботы. Замутнённый глазвыискивает что-нибудь съестное,но натыкается обычно в голубоепространство неба, как в последний раз!Прощайте, Катерина М. Теперьпокой и сон единственная радостьна склоне лет. Количество потерьперевалило за черту. Осталосьвек коротать, не закрывая дверьна всякий случай, впрочем – это малость,соизмеримая с покупкой эскимов далёком детстве, где ещё все живыи счастливы… А братские могилывстречаются лишь в хронике. В кино.Прощайте, Катерина М. Когдапрочтёте вы послание в бутылке,я буду далеко. Кругом водахолодная ещё. Ещё в затылкепока болит, но это ерунда,в конце концов. Сто граммов по старинкеи всё пройдёт. Прощайте, Катя М.Вода холодная всё смоет, даже памятьо пережитом мною, вами. Нами…И всё закончится, как в книге перемен.Май 17 2012 г.
«Вглядись в стекло раскрашенных витрин —…»
Вглядись в стекло раскрашенных витрин —там все наоборот, не так, как в жизни.Там, даже ты, среди других картинстановишься моложе и капризней,как будто в детстве. Дотянись рукойдо отражения, почувствуй переменув изображении, как будто бы водойразмыло задник, исключая сценуперед самой витриной. Улыбнись —единственная собственная радость,когда вокруг тебя, как не вертись,ни близких, ни любимых не осталось.Когда единственная радость – лечь на днои сквозь прозрачную холодную водичкусмотреть на мир, как будто бы в окно,как будто бы в витрину, по привычке.Май 19 2012 г.
«Словно бабочка вылупился понедельник…»
Словно бабочка вылупился понедельникиз воскресенья. Крылышки ломкие.Сутки на жизнь!Май 20 2012 г.
Шутка по поводу…
Воскресный полдень. Жуткая жара.Вчера у родственников был на дне рожденья.Теперь от этого озноб. И головагудит – последствие похмелья.Был щедрый стол. Был крабовый салат,солёная форель, куски свинины,какие-то закуски – виноват,всё не запомнил – всё же именины.Вино лилось рекой, точнее, – спирт —приметы времени. Отсутствие прогрессав процессе пития нам говорятлишь об утрате к жизни интереса.Всё было, как всегда – еда, питьё.В курилке – болтовня о смысле жизни,о том, что жизнь всегда берёт своё,от этого становится капризнейсамо существование. Увы,такие разговоры повсеместнорождают только раздраженье от игрысловесной, если честно…Был день рожденья. Был субботний день.Всё было, как всегда – ничто не новов таких собраниях. Полуденная лень…Несъеденный салат. Трава у домане сломана. Такси везёт домой.Жена ругается, что выпил слишком много.И я сижу с больною головой.Жена корит и смотрит слишком строго.Май 20 2012 г.
«Всё было так, как ты сказала мне…»
Всё было так, как ты сказала мне,когда мы расставались после школы —я начал жизнь с трагедии. В ответна все вопросы получал уколыновые от жизни. Мне тогдаещё казалось, что со мной случитьсяуже ничто не может… Ерунда —жизнь не имеет правильных традицийпо отношению к живущим. Долог век,чтобы понять, что с нами происходит.Приходит в жизнь хороший человек,а в завершеньи в одиночестве уходит.Один приходит и один в конце пути…Трагедия в начале – только поводне сбиться с курса, если впередигорит звезда, а не банальный довод,что «жизнь прожить – не поле перейти»…Май 20 2012 г.
«Я вернулся в свой город детства спустя полжизни…»
Я вернулся в свой город детства спустя полжизни.И, наверное, здесь уже навсегда останусь.По крайней мере, пока только эти мыслипосещают вечером. Скорее всего – это старость…Или что-то другое… И только в названиях улицузнаю своё прошлое – столько всего случилось! —в этом городе, но птицы крылом коснулисьи снесли на задворки старым врагам на милость —неизжитую память. Старый фонтан у домас водой цвета хаки помнит мои страданияпо уже ушедшей из жизни одной знакомой…Кто теперь скажет, во что обернулись скитанияпо чужим континентам. Глядя на своё отражениев грязном фонтане, попробуй найти своё прошлоев мутной водице. Испей из копытца для продолжениязабавной истории – может быть, выйдет хорошееокончание сказки… Снуют незнакомые лицавзад и вперёд, и дела им нет до истории…Знать, действительно, верно, что курица вовсе не птица.И в фонтан не войти второй раз в ожидании нового.Я сижу на скамейке. Мне кто-то сказал: «Ты приехал,вот твой дом, сохрани навсегда свою память»…Не для вечности может сгодиться, так хоть для смеха,чтобы было потом до чего дотянуться руками.Я смотрел на название улицы, где я родился,вспоминал мелодии автора – тот, что в названьи —из «Щелкунчика», может быть, что-то для встречи сгодится, —«Вальс цветов», например – кто там вспомнит теперь о страданьи.Кто припомнит меня, если только, конечно, не чудо…Время лечит, опять, даже старую добрую память.Я вернулся в свой город откуда-то из ниоткуда.Я сижу у фонтана и трогаю воду руками.Май 21 2012 г.
«Лицо человека, спешащего на работу —…»
Лицо человека, спешащего на работу —скорбь и печаль, востребованные заводомили фабрикой, лавкой, где вся заботадожить до вечера – так год за годом.Тому способствует сама природа:дождём и снегом. Такого родатеченье жизни – конец исхода,где изначально была свобода…Май 22 2012 г.
«Выбегает мальчик мне навстречу —…»
Выбегает мальчик мне навстречу —по асфальту босыми ногами.Смотрит на меня… И будто вечностьсмотрит на меня его глазами.Может быть, мне кажется, но это,как в кино – ты в зале, а картинкираскрывают тайны и секреты,полоская белую простынку.Как в кино, но мальчик смотрит прямомне в глаза. И я не в тёмном зале,в мягком кресле, где в размер экранажизнь проходит мимо в чёрной раме…Мальчик пробегает дальше. Времявслед за ним – оно его отныне.Мне же остаётся знать – теперь я,как дрова, сгоревшие в камине.Май 22 2012 г.
«Покидая Империю, даже на малый срок…»
Игорю Кучину, с любовью
Покидая Империю, даже на малый срок,оставляешь зарубки, чтобы потом вернутьсябез затей, возможно. И чтобы никто не смогперепутать черты. Попробуй не обернуться,не взглянуть назад, чтобы потом следыне покрылись солью, не стёрлись вообще с дороги.Не смотри обратно, чтоб не найти беды,как монетку в пыли… – ведь повезло немногим —никому вообще, если честно. Туда, где ты,не доходят письма совсем. Вероятно, почтапотеряла среди пейзажа твои следы,или место твоё на карте – всего лишь точка,как на звёздном небе, куда лишь способна мысльдотянуться с весточкой. Как там в твоих просторах?Хороша ли каша на завтрак? Спокойна ль жизнь?Хорошо ли видно сквозь стекла в сплошных узорах,намороженных за ночь? Куда завела судьба? —дальше только небо и ангелы за облаками.Дальше только вымысел, где водазамерзает раньше, чем тронешь её руками.Дальше только тени на белом, как свет, снегу,утонуть в котором – достаточная наградаза скитанья по миру… И птичка в свою дудупропоёт прощально, как-будто чему-то рада…Май 23 2012 г.
Памяти Иосифа Бродского
Если звёзды гаснут – это тучизакрывают небо, но оттудасвет ещё идёт – на всякий случай,продолжая пусть не жизнь, но чудосотворения. Тебе в твоих пределахлучше видно – что там и откудасвет исходит. В чём вообще там дело,с тучами – от них одна простуда.Сколько лет уже прошло, но не привыкнуя писать тебе – туда на день рожденья.Если верно, что почтовые открыткивозвращаются – так то от невезеньяотыскать средь облаков почтовыйящик – чтобы с адресом у дома.Угол Пестеля – Литейного – знакомыйстарый адрес… Видимо, по-новойпишутся твои координаты —почтальон блуждает с сумкой где-то.Но они ни в чём не виноваты:звёзды, тучи, облака, планеты…Я пишу тебе опять туда – отсюда.Видимо, бессрочно написаньеэтих писем, как бессрочно чудосотворения… С рождением – на прощанье.Май 23 2012 г.