Сборник: 200 рассказов Олеандрова
Шрифт:
Но Петюнчик не принял претензий.
Они долго спорили, потом помирились после чего Элеонора вдруг проникнулся к нему какими-то чувствами и Петя ещё раз трахнул её. Снова в пи-пи.
И снова как в первый раз – сначала он был нормальным а потом начал раздуваться как пузырь.
Выпучив глаза и открыв рот он долго пыхтел на ней как паровоз на подъёме горы. А после пи-пи, он трахнул её ещё раз но теперь еще и в задний проход. Вследствие чего проблем у Элеоноры не убавилось а только прибавилось – теперь тампоны вылетали из её
Теперь Элеонора перестала называть Петю словом "Петюнчик" а вместо этого начала использовать какие-то странные слова, типа "ебун хренов".
А Петя – снова вернулся к свои бабочкам.
Кстати, вчера он купил новую!
Тварь
… Шмяк. И пуля снайпера выбила фонтан земли возле моей головы.
– … твою мать… – шепчу и ползу влево. У меня пару секунд пока сволочь с снайперским прицелом перезарядит винтовку.
Кувырок. Успел. И я валюсь прямо в окоп. Где нас четверо.
– Не даёт гад даже посцать – говорю.
– Ну так сцы здесь.
Нет. Не хочу. И я ползу на другую сторону окопа.
Моё право – сцать где хочу. И в одиночестве – тоже.
Моя молитва – простая.
– Я человек а неё гнида – шепчу сам себе.
Отползаю. Слава те господи. Не стреляют сцуки по мне. Доползаю до дерева, встаю.
И тут раздаётся взрыв. Оглушительный, страшный. Кидает меня на землю.
– Пипец.
Это и есть моя последняя молитва.
Шум в ушах. Бля… Значит ещё живой… протираю глаза.
Что это? Чужая тень надо мной. Свой? Чужой?
Понимаю… это он кинул в нас гранату. И я знаю – сейчас ты вонзишь мне штык. Куда? В кишки? В горло? Давай. Я готов.
А ну её на хер эту жизнь.
И я кричу ему – ну чего же ждёшь?
Что такое смерть?
Вечный покой. Где не будет боли, страданий, смерти, холода и голода.
– Да добей же наконец! – кричу ему.
– Молчи – мне в ответ.
Значит плохи мои дела. Значит будет мучить, калечить моё тело.
Сжимаюсь в комок. Шепчу как молитву:
– Господи! Пошли мне смерть быструю.
– Живи… – сквозь зубы говорит мне Фигура – Не бойся. Будешь помогать мне… давай… тащи сюда трупы.
В мозгах туман, но догадываюсь что трупы – это те которые остались сидеть в окопе.
Ползу обратно, в окоп. Боже мой! Развороченные тела.
Начинаю тащить первого. Ползком на спине это делать трудно.
Труп тяжёлый.
И только теперь моя голова начинает что-то соображать.
Пока я ходил по нужде, в наш окоп что-то угодило. Или снаряд.
Почему я выжил? И кто ждал меня возле окопа?
Самое странное… Кажется он знал что я выживу.
Все кто выжил на войне, скрывают один секрет. Они молились чтобы выжить.
Молились отчаянно. Только кто-то – Богу. А кто-то… черту.
Кому молился я?
И кто сейчас стоит и ждёт труп который я тащу на спине?
Он прячется под деревом. Как будто боится показаться на свет.
Он ждёт меня.
И я чувствую что боюсь его ещё сильнее.
– Где ты? – Кричу ему. Я не подползаю к дереву.
Хочу чтобы он вышел.
Кто бы он ни был. Выходи сволочь, покажи себя.
И он выходит. Это пацан. Молодой. Смотрит на меня, улыбается.
– Ты правильно понял, падло – вдруг говорит он мне. – Ты молился мне. А не Богу. И это я подарил тебе жизнь.
– Не слышу – кричу ему. Хочу чтобы он подошёл ближе.
И тут он делает ошибку.
Выходит туда… в пространство куда стреляет снайпер с другого конца поля.
Секунда… И вот оно!
Шмяк… – и из глаз пацана что-то брызгает во все стороны как из разбитого яйца.
– Эх… – вырывается у него из глотки непроизвольный стон и он валиться на спину.
Конец. Кто бы ты ни был пацан, ты – подох.
Переворачиваюсь на спину.
Смотрю на солнце. Небо. Сегодня я живой.
А завтра?
И ещё. Зарекаюсь что теперь буду молиться только Богу. А не черту.
– Ползи сюда, сука – слышу слабый шёпот.
И тогда я перестаю соображать что вообще происходит.
Что-то ползёт ко мне по земле. Это тот же пацан.
Окровавленная голова. Вместо глаз пустые глазницы, кусок черепа вывернутый наружу,
По волосам блестит зелёная жидкость. Кажется мозги.
– Щас – хрипит мне. – Обожди маленько.
Подползает к трупу. Начинает ощупывать его… потом пальцами вырывает ему глазные яблоки и начинает запихивать их себе в глазницы…
– Какая то гнида меня подстрелила – поясняет мне как будто извиняясь.
– Ничего. Бывает – отвечаю как во сне.
А пацан уже ощупывает свой череп. – Бля… и все мозги вылетели.
– Да уж. Без мозгов – никак. – Говорю первое что пришло в голову. Не веря что всё это происходит наяву.
– Никак – соглашается он.
И начинает сжимать голову трупу… Раздался треск как будто лопнул сушенный орех. По рукам пацана полилась зеленоватая жидкость.