Сборник "Похитители душ"
Шрифт:
– А чем занимались раньше?
– Тем же, что и сейчас. – Француз обаятельно улыбнулся. – Я бы попросил вас, если это, конечно, вас не затруднит, исправлять ошибки в моем несовершенном русском языке…
– Вы говорите прекрасно, – польстил ему Саша, но от избранной темы отходить не собирался. – У вас и раньше был отель?
– Да, да, да. – Понтиви снова улыбнулся. – «Либо он – великолепный актер, подумал Саша, – либо у него действительно совесть чиста».
– И тоже – на Кардун-Нунгре?
– Нет, нет,
Пожалуй, эти кошки-мышки здесь уже ни к чему. Саша достал из конверта фотографию и положил на столик.
– Если вас не затруднит, посмотрите, пожалуйста, вам знаком этот человек?
Месье Понтиви осторожно взял снимок, поднес к глазам, потом отвел руку подальше.
– Зрение, знаете ли, – пробормотал он смущенно.
Пауза затягивалась.
– Если позволите, я слегка подскажу вам, – не выдержал Саша и тут же поймал себя на том, что тоже заговорил чопорным языком. – Не поможет ли вам вспомнить этого человека тот факт, что этот отель, – Саша обвел рукой вокруг, – куплен, по всей видимости, на его деньги?
Месье Понтиви мелко кивал, продолжая смотреть на фотографию. Сейчас особенно хорошо стало заметно, что он уже далеко не молод.
– Да, да, да, конечно, вы правы… Прошу прощения, но моя старческая рассеянность, кажется, ввела вас в заблуждение… Я ни в коем случае не собирался скрывать факт моего знакомства с месье Жоржем. Я просто погрузился в задумчивость. Так говорят?
– Если возможно, расскажите чуть подробнее о характере ваших отношений с… как вы его назвали?
– Месье Жорж. Нет, нет, нет, он не скрывал своего имени, я прекрасно знаю, что он – ваш соотечественник… В этом была доля юмора, понимаете? ОН подшучивал над моим произношением: Журий, да?
– Юрий.
– Да, да, да. Но об отношениях… Он останавливался в моем отеле… Еще старом, там… – Понтиви махнул куда-то рукой. – Это был поразительный человек… И очень, очень богатый. Его главным врагом всегда была скука…
– Я догадываюсь, – не сдержал сарказма Саша.
– Что? – Месье Понтиви моментально уловил перемены в интонациях гостя. – Вы его не любите? Надеюсь, причина, по которой вы его разыскиваете, не криминального характера?
– Я не уполномочен обсуждать этот вопрос.
– Да, да, да. Надеюсь, он жив?
– Почему вы об этом спросили? – Мгновенно среагировал Саша. – Вы что-то о нем знаете?
– Нет, нет, нет, – покачал головой месье Понтиви, с сожалением кладя снимок на столик, – просто… Поверьте мне, старику, молодой человек, я много пожил, повидал… Я больше двадцати лет держу отели. Я хорошо разбираюсь в людях… – Он наклонил голову к плечу и еще раз взглянул на фотографию Юры. – Такие, как он, долго не живут.
Старик не врал. Это Саша чувствовал отлично, несмотря на молодость и отсутствие опыта в гостиничном бизнесе. Скорее всего это просто ложный след.
А… Собственно… Какого черта?! Что он здесь вообще делает? Откуда этот отель, старик, эта фотография мерзавца Юры, черт его побери со всеми его потрохами?!
Как Саша оказался в ЮРИНОМ мире, с этой заранее кем-то заготовленной легендой? Мы же прекрасно помним, как стрелял Мишка и как он ПОПАЛ в Юру… ЮРА МЕРТВ В ЭТОМ МИРЕ. Его здесь нет. И поэтому путь сюда ему заказан.
…Сердитое лицо склонилось над Сашей.
– Какого черта, Самойлов? Вы что тут устраиваете? А ну-ка очнитесь!
Саша поднял голову и огляделся. Он лежал на полу. Вокруг валялось содержимое его бумажника. Испуганная администраторша смотрела на него, прижав руки к груди. Юры не было.
– Вставайте, – строго приказал Поплавский, не делая ни малейшей попытки помочь. – Идите в мой кабинет. Все нормально, Галина Федоровна, – обратился он к администраторше. – Принесите мне, пожалуйста, тонометр и стакан воды. И, если не трудно, соберите здесь… эти бумажки.
– Вы что – маньяк? – спросил Игорь, когда они с Сашей оказались в кабинете. Обстановка здесь совершенно изменилась. Не было ни громоздкого аппарата, ни компьютера. Появился новый стол, кушетка, шкафчик-картотека. Только в углу, в нише, по-прежнему стоял сейф. – Вы что на людей кидаетесь?
– А где… этот… Жорж? – с трудом выдавливая слова, невпопад спросил Саша. Болел ушибленный локоть, ноги были ватные.
– Может, вы припадочный? – продолжал распаляться Поплавский. – Живо отвечайте: зачем пришли?
– Я… хотел… поговорить.
После всей вышеописанной сцены это звучало крайне неубедительно.
– Мне с вами говорить не о чем, – отчеканил Поплавский. – Единственное, что я мог бы воспринять из ваших уст, это пожелание счастливого пути и «прощайте».
– Вы… уезжаете…
– Да, знаете ли, сматываюсь. Сваливаю. Сдристываю. Как там еще? Бросаю родную науку на произвол судьбы. Надеюсь, на новом месте работы ко мне не будут вламываться истеричные субъекты вроде вас и бухаться в обморок! К тому же… Эй, эй, вы что это? – Игорь увидел, как Саша, стремительно бледнея, сел на кушетку, а потом стал заваливаться на бок. – Вы что – опять? О Господи!
Словно сквозь пелену тумана, Саша видел, как Поплавский выбежал из комнаты, вернулся, судорожно дергал ручку сейфа, махал руками на вошедшую женщину… Укола он не почувствовал. Но через несколько минут, – как будто медленно вытащили из холодной трясины, – мир снова стал ярким, вернулись звуки и запахи.
– Спасибо. – Саша поднял глаза на Поплавского.
– Не за что, – язвительно ответил тот, но уже тоном пониже. – Зачем вы это сделали?
– Не знаю. – Саша кивнул на шприц в руках доктора: – Это…