Сделаю тебя своей
Шрифт:
— Ром, ты чего? — спрашиваю, глядя изумленными глазами. Он приваливается к стене, усмехается. На мне халат, он немного распахнут, открывая вид на пеньюар, а еще я сделала укладку и накрасилась, и Рома это подмечает.
— Какая ты, Мили, — говорит мне. — Для кого старалась?
Вздергиваю брови в удивлении.
— А для кого я могла стараться? Для тебя, конечно.
— Да… Для меня… Вчера что-то не очень старалась.
— Я просто устала. Рома, что случилось, почему ты такой?
Он с трудом вылезает из ботинок,
— Мили, Мили… — смотрит на меня, проводит рукой по лицу. От него сильно разит, но я сдерживаюсь, не морщусь. — Какая же ты красивая. Всегда была. Помню, когда я увидел тебя первый раз на остановке. Ты помнишь, Мили?
— Помню, — улыбаюсь в ответ.
— Такой дождь шел, стеной. А ты в легком сарафане, руками себя обхватила, смотришь вперед, и глаза такие нереальные…
Я закусываю губу, в глазах начинает щипать по непонятной причине.
— Пойдем, тебе лучше лечь, — говорю ему. Вместе мы идем до комнаты, почти сваливаю его на кровать.
— Полежи со мной, Мили.
Пристраиваюсь рядом, он берет мою ладонь в свои руки, перебирает пальцы.
— Я ведь, правда, верил, что все хорошо будет у нас, Мили, — говорит вдруг, я застываю, внутри все натягивается струной. — Что мы сможем. Я ведь любил тебя, а ты меня…
— Я и сейчас люблю, — выдавливаю из себя с трудом. Рома улыбается грустно, качает головой.
— Привыкла ко мне. А я к тебе. Я тебя сломал, задавил, я же вижу. Ты такая яркая была, Мили, на тебя невозможно было смотреть без восхищения. А я сделал из тебя обычную клушу-домохозяйку.
— Ром, перестань, — говорю твердо, но он только переводит на меня взгляд.
— Я это специально, Мили. Специально. Потому что понял: тебя у меня могут увести.
Глава 11
Краска ударяет мне в лицо, в висках начинает стучать.
— Не подумай, что я тебя обвиняю. Сам хорош был… Сам предложил… Мы были молодые, глупые, пьяные… Но я тогда понял: может случиться, что угодно. А терять тебя не хотел. Вот и посадил дома.
— Ром, давай не будем, — вклиниваюсь я. Понимаю, что он, скорее всего, даже не вспомнит об этом разговоре, когда протрезвеет, но все равно не хочу об этом думать. И эти откровения только выматывают душу.
— Давай, — он послушно кивает. — Давай будем делать вид, что все у нас хорошо. Когда на самом деле, ничего хорошего.
— Это не правда.
— Правда. Ну еще ничего, конечно… Будет хуже. Наверняка будет.
Он закрывает глаза и быстро вырубается, начинает похрапывать. Аккуратно вытаскиваю свою руку из его и иду в ванную. Умываюсь холодной водой, хлопаю по щекам. Косметика размазывается. Но уже плевать. Никакой романтической встречи не выйдет.
Я вдруг осознаю, что все эти годы та ночь втроем довлела над Ромой. Он меня любит, он боялся потерять,
Конечно, у него появились к этому причины. Я ведь ему изменила.
Смотрю в зеркало, а перед глазами встает та сцена: Ромка вырубился, а я с Тимуром. Грубый, подавляющий секс. Который заводит настолько, что я прошу еще и еще.
Зажмуриваюсь, трясу головой. Первое время я не могла отделаться от тех ощущений, когда ложилась с Ромой. У нас никогда не было так остро, так горячо. Потом я узнала о беременности, секс нам запретили, была вероятность выкидыша.
Мы поженились, переехали в Москву. Родился сын, назвали его в честь Роминого отца — Георгием. Материнство, постоянная усталость делали свое дело — мне было не до секса, и даже когда он случался, я только думала о том, чтобы все поскорее закончилось.
Рома, если сначала пытался меня как-то удовлетворить, то потом сосредоточился на своих потребностях. Мы стали отдаляться. Сразу. Как ни прискорбно это осознавать. Я старалась быть хорошей женой — в быту, на людях, где угодно — только не в постели. Потом Гоша подрос, я вышла на работу. И мы с Ромой отдалились совсем.
Но это, конечно, не значит, что он ничего не чувствовал. Все это время он переживал. И сейчас переживает.
— Не будет хуже, — качаю головой, глядя на свое отражение. — Не будет.
Как же я ошибаюсь тогда, я даже не догадываюсь.
Утром Ромка, как и следовало ожидать, о своих ночных откровениях не помнит. Встает взлохмаченный, с опухшим лицом, я как раз завтракаю в кухне, когда он шлепает в ванную, ероша волосы.
— Пора стричься, — слышу его бормотание. — Черт, как башка-то болит.
Пока он принимает душ, варю кофе, жарю яичницу, быстро сервирую стол. Рядом ставлю стакан воды и обезболивающее.
— Ох, солнышко, спасибо, — Ромка чмокает меня в волосы и садится за стол. Быстро ест, я смотрю на него, ожидая, скажет что-то или нет. Наконец не выдерживаю сама:
— Что случилось, Ром? Почему ты вчера так напился?
Он застывает, не донеся вилку до рта, на меня не смотрит. Потом вздыхает, отправляет яичницу в рот, жует. Делает глоток кофе, я слежу за каждым движением, а он словно специально оттягивает момент разговора.
— Это из-за проблем на работе?
Рома вздыхает, отставляя чашку. Трет виски.
— Вроде того, — говорит наконец. И замолкает. Смотрю, как он возвращается к еде, и не выдерживаю снова.
— Рома, черт возьми, ты впервые за столько лет напился, может, объяснишь нормально, что случилось?!
Он откладывает вилку, снова вздыхает, уже обреченно.
— Ладно. Вероятно, проблемы серьезнее, чем я думал. Последнее время нас то и дело мучают проверками. Я не придавал этому значения, но сейчас… — он замолкает, о чем-то думает, тяжело дыша. — Сейчас нас прижали аудиторской проверкой. Плюс налоговая…