Сделаю тебя своей
Шрифт:
Смотрю на Тимура, он положения не менял и взгляда не отводил. Выдавливаю улыбку.
— Ты тоже не выглядишь счастливым, — парирую, прекрасно осознавая, что эти слова просто попытка защититься. Он усмехается.
— Я, по крайней мере, пытаюсь это изменить.
— А я, по-твоему, не пытаюсь? — вздергиваю брови. Тимур пожимает плечами, делает шаг навстречу, оказываясь в зоне моего личного пространства.
— Пока ты пытаешься просто бороться с собой.
Прищуриваюсь, качая головой. Самомнение некоторых людей, конечно, поражает.
— Неужели ты всерьез
Мне кажется, мой взгляд достаточно красноречив, чтобы дать понять: никогда ничего. Тимур не двигается, сверлит меня взглядом и молчит. Вот и думай, что он там себе размышляет.
Взгляд его вдруг меняется, и я отступаю на шаг, но Тимур оказывается быстрее меня. Он сокращает расстояние настолько, что между нами не остается ни сантиметра свободного пространства. Его рука оказывается у меня пояснице, а вторая зарывается в волосах так, чтобы не дать мне отклониться. Я упираюсь руками в его плечи, толкаю, но это не помогает, я так и остаюсь прижата к его телу.
В ноздри ударяет запах туалетной воды, не резкий, приятный, перемешанный с запахом самого Тимура. Я на мгновенье жмурюсь, потому что за эти годы своим вкусам он не изменил, и сейчас эта смесь запахов возвращает меня в ту летнюю ночь. Дыхание Тимура обжигает шею, но его голос звучит жестко, как и хватка, в которой я оказалась.
— Если бы я хотел переспать с тобой любой ценой, то уже сделал бы это. Всегда можно найти способ. Надавить, подкупить, запугать… Но это неинтересно, Милана. Я подожду, пока ты сама попросишь меня. Как попросила в ту ночь.
Я еще раз бессильно толкаю его плечи, но он только сильнее сжимает руку на затылке, отчего я морщусь, когда он случайно цепляет волосы. Мы оказываемся лицом друг к другу, так близко, что я чувствую его дыхание на моих губах. В висках начинает стучать, вдох застревает в горле, раздирая грудь волнением.
— Этого никогда не будет, — шепчу ему в губы, сама не зная, кого в этот момент убеждаю.
Его руки прижимают меня сильнее, тело к телу, и низ живота простреливает импульсом, который тут же разливается чем-то горячим. Мне безумно стыдно за свою реакцию, но я ничего не могу поделать — она уже есть. Тимур аккуратно тянет меня за волосы, заставляя больше отклонить голову назад.
— Ты еще красивее, когда возбуждена, — говорит Тимур, а я вспыхиваю, но не успеваю никак среагировать, он вдруг обхватывает своими губами мою нижнюю, дразняще тянет ее зубами, а я со всей силы цепляюсь за его футболку, сминая ее в руках.
Мое напряженное тело вдруг размякает, горячее тепло внизу живота вспыхивает, заставляя запертое в груди дыхание вырваться наружу тяжелым предвкушающим выдохом, когда Тимур отпускает мою губу. Я все еще сильно сжимаю его футболку в руках, в голове словно затянуло пеленой, и я не сразу понимаю, что Тимур отстранился. Открываю глаза, растерянность сменяется чувством стыда из-за того, что я только что допустила. Злость на себя выплескивается предсказуемо: я влепляю Тимуру пощечину.
Он принимает ее с тем же непроницаемым выражением лица, снова поворачивается ко мне, я испуганно пячусь,
Господи, что я сделала только что? Зажмуриваюсь, выдыхая. Я не могу даже думать, анализировать произошедшее, потому что сразу снова ощущаю вкус этого поцелуя. Невозможно, просто невозможно. Что это было? Как он мог? Как я могла?!
Открываю глаза, смотрю на движущуюся ленту, но ничего не вижу. Касаюсь своих губ, и снова прошибает. Что за?.. Хочу обернуться, и не могу. Не хочу видеть его самодовольный взгляд. Он ведь на самом деле считает, что может получить все, что хочет. И кого хочет.
От воспоминаний низ живота снова сводит. Я чувствую себя грязной, порочной оттого, что настолько не могу справиться со своим же телом. Что для возбуждения не становится преградой даже запруженный людьми зал аэропорта. И что это возбуждение связано не с мужем, а с Тимуром. Это же, черт возьми, Тимур Мираев, очнись, Милана!
Я словно прихожу в себя. Резко, как водой окатили. Фокусирую взгляд на ленте, мой чемодан успел проехать мимо за это время. Не оборачиваюсь, хотя чувствую, как спину жжет взгляд. Отчего-то уверена, что Тимур смотрит на меня, смотрел все это время.
Я не буду идти у него на поводу. Не дождется. И тем более не буду тушеваться. Именно это стимулирует его двигаться дальше в своей игре в кошки-мышки.
Забираю чемодан с ленты, выдвигаю ручку и иду в сторону выхода, запрещая себе даже коситься в сторону ряда сидений. Выхожу из аэропорта и осматриваюсь, стоянки такси возле этого выхода нет, напротив дорога с пешеходным переходом, наверняка где-то там будет парковка.
Чемодан мягко вырывают из моих рук.
— Нам туда, — кивает Тимур и, не глядя на меня, идет в сторону перехода, катя мой чемодан. Несколько секунд растерянно моргаю, потом зло выдыхаю. Он и впрямь считает, что имеет право так себя со мной вести?
Вырывать чемодан из рук, безусловно, глупо, я иду за Тимуром на расстоянии в метр, разглядывая широкие плечи и сильные руки. Он движется расслабленно и даже в походке чувствуется уверенность в себе, оттого не удивляюсь, когда две девушки оборачиваются ему вслед. Бросаю на них тяжелый взгляд и ускоряюсь, но тут же себя одергиваю: мне-то какое дело?
Сейчас я сяду в свое такси, Тимур — в свое, и мы разъедемся в разные стороны. На работе сталкиваться будем мало, в любом случае, там люди, так что он не будет позволять себе лишнего. Так что все будет хорошо. Морщусь: дерьмовый какой-то психоанализ вышел.
Тимур успевает подойти к таксисту и загрузить чемодан в багажник. Открывает мне дверцу, разглядывая с насмешливостью.
— Спасибо, — коротко говорю, садясь в салон. Дверца захлопывается, отрезая меня от внешнего мира и Тимура. На секунду становится легче дышать. Но только на секунду, потому что потом Тимур открывает дверцу с другой стороны и садится рядом со мной.