Сельва не любит чужих
Шрифт:
А корпорации?
А что – корпорации?!
Им как раз и выгодно иметь стабильного арбитра, третейского судью, чье положение не зависит от глупых зигзагов политической конъюнктуры и прочих несуразиц…
– Димка не справится, – негромко говорит хозяин кабинета.
Но и эта, последняя линия обороны рушится почти мгновенно, сразу после шальной улыбки того, кто вразвалочку
– А я на что? – удостоверившись, что план его хоть и с многолетним запозданием, но вот-вот будет принят, Тахви делается удивительно спокоен. – Справимся как-нибудь. Не думаешь же ты, что мне лично нужно это дерьмо? Вспомни!
Нечего и вспоминать. Тогда, двадцать пять лет назад, Валерио Бебрус, вожак путчистов, заняв Старо-Място, первым делом пустил в прямой эфир здравицу императору Даниэлю Первому…
Собственно говоря, именно поэтому он сегодня здесь, в Ллевене.
– Ты же сам знаешь, Дан: я справлюсь!
Верно и это. Тахви всегда славился умением натаскивать молодняк.
Во всяком случае, тогда, в Праге, рядом с ним до последнего штурма были не волчары-контрактники, а как раз салажата, почти что Димкины ровесники. И как же они дрались, Господи, как они дрались!..
– Знаю… Справишься.
Медленно оттолкнувшись от подлокотников, Хозяин выбирается из уютных глубин мягкого, располагающего к безмятежной дреме кресла.
Он принял решение.
И как всегда в такие минуты, он кажется моложе и подтянутее, нежели обычно.
– Убедил, – уже не ворчливо, но властно говорит он. – Командант-генерал Бебрус!
Тахви рывком вскакивает, привычно вытягивая руки по швам.
– Я, господин Верховный Главнокомандующий!
– Вы назначаетесь руководителем группы специального назначения. Статус: негласный. Пункт назначения: Валькирия. Подробности задания обсудим позже. Вопросы?
– Никак нет, господин Верховный Главнокомандующий!
– Соображения?
Валерио Бебрус на миг задумывается.
– С вашего позволения, господин Верховный Главнокомандующий, – чеканит он, – я бы взял в качестве костяка спецгруппы отделение «невидимок»!
– Разрешаю.
– Так точно, господин Верховный Главнокомандующий!
– Исполняйте!
Мягкий хлопок закрывшейся двери.
Коротенький сквозняк взметает легкую занавеску.
И снова: девятнадцать шагов.
От окна – к столу. От стола – к окну.
Итак, решено. Теперь самое главное – не подохнуть раньше времени. Тахви не подведет. Он не подводил никогда. Но и его нельзя подвести…
Значит, жизнь.
Значит, снова капельницы, режущие боли, провалы в памяти, унизительно мокрые по утрам простыни. Значит, опять врачи, с их суетой, с их наукообразной тарабарщиной и ускользающими взглядами…
Боже, как надоело.
Он вдруг остановился на середине привычного пути. Что-то оборвалось и упало в груди. Затошнило. Закружилась голова. Он нащупал ладонью край стола и навалился на него всем телом.
Нет!
Нельзя… Не сейчас… Только не сейчас…
Нужно жить.
Но смерти не прикажешь.
Хотя, собственно, почему бы и нет?
Есть уровень власти, ослушаться которой навряд ли посмеет и курносая, если, конечно, дорожит насиженным местечком…
Большой, рыхлый, красиво седовласый человек, тяжело дыша, дотягивается до чистого бланка с президентским гербом вверху, сжимает непослушными пальцами перо и сначала неуверенно, а затем все тверже и тверже, с красивым нажимом, выводит:
И подписывается кудрявым росчерком: