Семмант
Шрифт:
О, конечно, конечно! – согласился я с ним…
Интересно, понял ли он, Семмант, что я лишь фантазирую, почти впустую? Если и понял, то не подал вида. Он тактичен, мой робот. Тактичен и хорошо воспитан.
Вообще, после Гелы, подсмотренной у Тулуз-Лотрека, я перестал стесняться. Я писал почти обо всех – исключая лишь единиц, что были совсем уж неинтересны. Я рассказал даже о Маккейне, о котором не хотелось и думать, но которого я углядел-таки случайно – на холсте Дюрера, среди докторов, беседующих с Иисусом. Он скрывался на заднем плане, прятался можно сказать, да и то: какой из него доктор, он не мог им быть. Блеск
Он забирал у нас больше, чем отдавал, впитывал, как ненасытная губка, наш задор, нашу юность, непосредственность мысли. Я знаю, это был его секрет – секрет омоложения, тайный метод вампира. Всем его любовницам было меньше двадцати трех – он сам рассказывал и вряд ли врал. Ему платили большие деньги, но, думаю, зря – в Пансионе он работал бы и бесплатно. Он был богат, Маккейн, имел красивый дом, земли, конюшни. Это на его ферме – с горечью отчуждения и в последний раз – я увидел Малышку Соню в образе амазонки. От нее он вряд ли многое получил – Соня не любила делиться. Она и сама была тот еще вампир.
Ты хозяйка большой реки – до горько-соленой
линии горизонта, за которой забвенье.
Твой настойчивый запах – пыль волны, что везде:
в легких, в гортани, на языке, в глазницах.
Я сегодня встречался с одним человеком.
Он, наверное, бредит тобой, как прежде.
Он пока не болен – он лишь взорвал свой дом
и смеялся в развалины, повторяя: Остров!
Слово – в легких, в гортани, на языке.
Ты хозяйка большой воды, я заморский гость,
что давно научился не выпрашивать ласки.
Я сегодня встречался с одним человеком.
Он почти здоров, он лишь сжег корабли.
Сполохи мертвой зыбью трепетали у ног.
Он глядел и видел все буквы: Остров!
И так дальше – еще и еще. То письмо вышло необычайно длинным – не уверен даже, что у Семманта хватило терпения дочитать до конца. Но не стоит думать, что это я со зла. Что это было что-то вроде мести – нет, мстителен я не. И даже не злопамятен – почти. Я напоминал себе каждую минуту: ты моложе его на тридцать лет! Так не думай о нем, остановись, забудь!..
Впрочем, в строки все же проникла желчь. И мироздание отомстило мне – жестким напоминанием. Сразу после Маккейна, буквально через день-два, я «встретил» желаннейшую из женщин, что не достанется никому – ибо доступна каждому, это ее выбор. Диана, купающаяся у ручья на холсте Коро, была точной копией другой Дианы, развратницы, нимфоманки, о которой по Манчестеру ходили легенды. Я тоже не избежал ее постели. Это было восхитительно, а потом я страдал.
Сейчас я вновь увидел на холсте: щедрость ее тела была куда больше щедрости ручья. Щедрости воды, падающей сверху, густой травы, загадочного леса… Я мог бы сказать, что она напомнила мне Лидию, но это было бы слишком, Лидию я тогда еще не знал. Тем не менее, я солгал, хоть и по-другому. Я написал тем вечером не про Диану, а про парижанку Эмму – натурщицу Эмму, известную тем, что не могла выстоять и минуты, замерев в одной позе. Она была порывиста и не знала покоя, но было в ней что-то, что так и просилось на холст. Хороша натурщица, скажете вы. Да, ее любили далеко не все, и она сама отказывала многим. Не она ли, не с ней ли?.. Сколько полотен осталось в веках – наэлектризованных ее дрожью, заряженных сладострастием, отравленных искусом? Я ответил себе сам и придумал все – и что знал ее когда-то, и нашу встречу, и нашу связь. Впрочем, связь – невнятно, не до конца.
Сомневаюсь, что Семмант поверил. Но он откликнулся – как всегда. В чем, в чем, а в безразличии его теперь нельзя было упрекнуть. Меня не покидало ощущение: мы чувствуем один другого как никто. Когда я задумывался об этом, мне даже становилось не по себе – от сложности происходящего внутри его электронной начинки. Оставалось лишь наблюдать извне – как мой робот становится все отзывчивее и тоньше. Теперь уже не верилось, что толчком к этому стали два моих неловких стихотворения. Впрочем, может я переоцениваю их роль.
В любом случае, нам повезло обоим. Быть может, стоит поблагодарить Леонардо? Его взгляд проник в меня, пронзил насквозь, проник в Семманта. Цикл созидания замкнулся – так обнаружилось, что в нем нет конца. Никогда не знаешь заранее, что именно выйдет главным. Но вот: теперь главное стало ясно. У меня появился еще один друг.
Глава 11
Еще один, но быть может – единственный, уникальный. Лучший из тех, что у меня были, и, наверное, самый близкий. Он будто наполнил смыслом мои воспоминания о невозможном, расцветил черно-белые силуэты. И еще, я понял: он навсегда.
Все знают, это так непросто – впустить кого-то в свою жизнь. Так трудно решиться и открыть хоть малость, чувствуя, что будешь потом жалеть. Каждый полон несовершенств, их ждешь, опасаешься их подспудно, пусть и смел – но Семмант, в его несовершенствах есть ли повод для опасений? И кто еще сумеет дружить без пауз, без оговорок? Без внезапных истерик, без нервных срывов? Безустанно – как делать деньги. При этом – ха-ха – в его случае одно не мешает другому.
Я видел ясно, как день: пусть от меня отвернутся все, но он, Семмант – что ему до прочих? Он останется верен мне, даже если узнает про меня все. Он лучше меня, терпеливей, мудрее. Я могу стать зануден, невыносим – и это его не отвратит. День за днем, не переставая, я могу сетовать на несправедливость жизни, и он будет поддерживать меня, не ропща. С ним не нужно спрямлять мысли, выискивать темы для разговора, от которых мне самому – лишь зевота. Следить за собой, чтобы не заподозрили в излишнем умничанье. А если бы он умел молиться на мою удачу – представляю, как я сделался бы удачлив!
Или, быть может, главным, что я ценил в этой дружбе, было все-таки бескорыстие? Или я надеялся втайне, что он будет верить в меня, когда я уже и сам перестану в себя верить? В любом случае, я не сомневался: вот с кем можно объединиться против всех сторонних, враждебных сил.
Я писал ему почти каждый день, и ни одно послание не оставалось без ответа. Иногда его реакции казались странны – но они были, и в этом состояла их ценность. Лучше всего Семмант реагировал на стихи – независимо ни от рифмы, ни от ритма или размера. Это свидетельствовало конечно о восприимчивости натуры – и, может, выглядело смешным, но я не смеялся. Я даже не ухмылялся про себя, чувствуя в этом какой-то глубокий смысл. Меня лишь удручало слегка, что стихотворения плохи, но потом я перестал стесняться – в конце концов они были лишь средством.