Семья напрокат
Шрифт:
– Нет, роллы я не буду. У меня нет денег, вы же знаете.
– Я угощаю!
Какая щедрость!
Максим Дмитриевич поднимает руку вверх, и к нашему столику тут же на крейсерской скорости подлетает Елена. Я окидываю девушку внимательным взглядом. Не похоже, что она строит моему спутнику глазки – лишь дежурная, вежливая улыбка, и ничего больше.
Неужели, он не в её вкусе? Да быть того не может!
– Готовы сделать заказ?
– Да, вот этот сет, пожалуйста. Долго ждать?
– Минут двадцать. Народу пока что мало, так что постараемся побыстрее.
– Отлично.
Официантка краснеет, округляет глаза, и качает головой. Видно, что просьба хоккеиста сбила её с толку, и она не знает, что ему ответить.
– Нет-нет, у меня есть молодой человек, извините!
Она отходит от нашего столика, а я украдкой смотрю на разочарованное лицо спортсмена. Ага, съел?
Мужчина пожимает плечами:
– Ну, ладно. Не получилось. Хотя странно, мне девушки редко отказывают. Может, сегодня просто не мой день?
Я закатываю глаза. Полонский слишком много о себе вообразил! Что он думает, что он – мечта всех девушек на Планете? Пора и ему спуститься с небес на Землю. Елена – просто молодец, отшила этого самовлюблённого эгоиста.
Я бы так не смогла.
– Хорошо, давайте обсудим то, что я вам предлагаю. Ко мне, двадцать восьмого декабря, приедут родственники. И вы должны сыграть роль моей невесты, а ваш сын – роль моего сына. Всё понятно?
Я откидываюсь на стуле, и удивлённо смотрю на хоккеиста. Что это за афёра? Или он сошёл с ума?
– Нет, не понятно. Ваши родители не знают вашу невесту в лицо? А насчёт сына – вообще жестоко. Они ж будут думать, что это их внук.
Максим Дмитриевич принимается барабанить пальцами по столу:
– Разве я что-то говорил про родителей? Мои родители, Маргарита, Давно в могиле. Им нет дела до моей невесты, а, тем более, сына. Нет, всё намного проще.
– Насколько проще?
– В гости едут моя сестра с мужем и бабушка. Моя бабушка – это единственный человек, пожалуй, которому не наплевать на мою личную жизнь. Вот она и хочет познакомиться с моей невестой, и подержать правнука на ручках. Ну, что Вам стоит?
Я ошарашено смотрю на хоккеиста. Наверное, мужчине не так давно прилетело шайбой по голове. Причём, он явно был без шлема. Иначе откуда такие странные разговоры?
– Я ничего не понимаю. Родственники думают, что у вас есть невеста и сын? Но почему? И, если они об этом знают, то почему вы им не представите настоящих?
– Как с вами сложно!
Максим Дмитриевич закатывает глаза, и цокает языком.
Тут к нашему столику подходит Елена и приносит поднос с роллами. Вкусный аромат горячей пищи тут же проникает в мой нос, и у меня начинает отделяться слюна, как у собаки Павлова.
Официантка кладёт перед нами горячие полотенца, скрученные валиком, и расставляет предметы.
– Спасибо.
Хоккеист невозмутимо кивает девушке, даже не посмотрев в её сторону. Что это он? Неужели, обиделся?
Я протираю руки влажным полотенцем, которое называется «осибори», и из-под полуопущенных ресниц продолжаю наблюдать за спортсменом. Но тот абсолютно невозмутим и холоден – как будто не он просил у Елены несколько минут назад номер телефона.
Ну, ладно.
– Рассказываю всё с самого начала. Итак, мои родители умерли уже давно – когда мне едва исполнилось восемнадцать лет. Я к тому моменту уже был подающим надежды хоккеистом, получал выгодные предложения от клубов и получал неплохие деньги. Моя сестра Ангелина – на пять лет младше меня, то есть ей сейчас двадцать восемь.
Мужчина отправляет в рот один из роллов, а я подсчитываю в уме – сколько же ему лет. Получается, что тридцать три. А мне – двадцать шесть, то есть мужчина на семь лет старше меня! Ого, а так – и не скажешь.
– Перебрался в Америку, в Лос-Анджелес. Потом перетащил туда сестру. Мне в Америке было некомфортно, а вот Ангелине жизнь там понравилась. Бабушка жила всё это время в России, в городе Тула и считалась нашим опекуном. Но, фактически, она нас и не видела. В общем, разбросала нас жизнь. Ангелина осталась в США, в том году вышла замуж за американца. Теперь она – миссис Дэвис. Её супруг – Итен, художник. Сейчас пытается активно раскрутиться на этом поприще. По правде сказать, у него пока не очень-то получается, но Ангелина, как настоящая жена декабриста, свято верит в талант своего муженька. По мне – лучше бы он шёл работать грузчиком, а не холсты марал. Ну, да ладно. Я вернулся в Москву, купил квартиру. А бабушка так и осталась в Туле. Переезжать ко мне или к Ангелине она категорически отказывается.
– А причём тут я? Наличие невесты и сына?
Максим Дмитриевич морщится, отправляя очередной ролл в рот, и внимательно смотрит на меня.
– Ну, потому что, ещё неделю назад у меня действительно были невеста и семимесячный сын.
Я застываю с бамбуковыми палочками в руках, боясь задать дурацкий вопрос. Полонский – невозмутимо пережёвывает пищу, а я прикусываю язык. Неужели, они умерли, а хоккеист просто боится сказать бабушке правду?
– Вы чего застыли, как статуя?
Я сглатываю слюну, опуская глаза в стол:
– Но ведь придётся когда-нибудь сказать правду.
– Нет, не придётся! У бабушки слабое зрение – ей восемьдесят шесть лет, и она практически ослепла. Наконец-то, она поддалась уговорам Ангелины, и переедет к ней. Ну, подержит она правнука на ручках, и успокоится.
– Но как вы потом объясните отсутствие мальчика? Люди же не воскресают…
Я запинаюсь, понимая, что зря заговорила об этом. Скорее всего, мужчине больно вспоминать о смерти любимой женщины и маленького ребёнка. А тут я… Чёрт!
Полонский округляет глаза, и из его красивого рта начинают вырываться совсем нелицеприятные эпитеты в мой адрес.
– Маргарита, вы ненормальная? Я что, говорил о смерти? Я отсужу сына у Лизаветы и буду растить мальчишку сам!
Я в изнеможении откидываю волосы со лба:
– Что, чёрт побери, происходит? Какая Лизавета?
– А, я ж вам забыл рассказать!
Мужчина хлопает себя по бедру, и отпивает глоток из чашки. Я вздыхаю – ну, наконец-то, теперь узнаю всю историю.
– Я год жил с Лизаветой. Она мне сына родила, семь месяцев назад – Илюху. Вот бабушка и решила с ними познакомиться перед поездкой в Америку, но, не вышло. Неделю назад Лизка от меня хвостом махнула, ребёнка забрала, и съехала.