Сентиментальное путешествие в Россию
Шрифт:
Окон, как вы, наверное, догадались, в этой чудо-технике не предусмотрено. Имелись, правда узкие щели но, из-за наступившей темноты, видимость была нулевая.
– Вот сюда.
– Саша кивнул на что-то, похожее на водолазную маску.
Я прижалась лицом к резиновому овалу и - о чудо!
– мрак уступил место таинственному сиянию. Поначалу смотрела с удивлением на сюрреалистичную картину в чёрно-белых, то есть, извините, зелёно-изумрудных тонах. Но быстро привыкла и всю дорогу не отрывалась от этой здоровской штуки, которую
Где-то около двух ночи остановились перекусить. Всё тот же армейский рацион. Но, съеденный в необычных обстоятельствах, почему-то запомнился навсегда. Ещё через час, заработала рация, и кто-то спросил "семнадцатого". То есть, то и дело слышались переговоры, но нашей группы они не касались. Саша ответил, что всё нормально и, едва установил плоский аппарат в гнездо, снова раздался вызов.
– Все, кто находится в районе Интернациональной. В квадрате два-четрынадцать перестрелка.
– Громко оповестил невидимый голос.
– Понял вас.
– Доложил Саша.
– Семнадцатый будет через десять минут.
Мотор взревел, и мы со всей скоростью помчались на выручку. Впоследствии, бешеная гонка осталась в памяти как множество резких поворотов, из-за которых чуть не раскроила голову. Кабы не мягкий ребристый шлем, что буквально заставил напялить Саша, точно бы набила, как минимум, пару шишек.
Внезапно затормозив, Саша заглушил двигатель и прижался к прибору ночного видения. Снаружи было спокойно. Выждав несколько минут, он проехал ещё метров двадцать. Задние дверцы с закругленными краями распахнулись, и солдаты бесшумно выпрыгивали наружу.
– Почему на ходу?
– Шёпотом спросила я.
– По движущейся цели попасть труднее.
– Разъяснил командир.
– Так ведь нет никого.
– Удивилась я.
– Почему ты так уверена?
– Сурово покосился он.
– То, что вокруг тихо - мало что значит.
– И, видя моё искреннее недоумение, растолковал.
– Это очень подлая война. Никогда не знаешь, откуда ждать удара. И я вполне допускаю, что инцидент со стрельбой могли спровоцировать, в расчёте на беспечность.
– И?
– Испугалась я.
– И что потом?
– Сдрейфила?
– Насмешливо дёрнул щекой он.
– Н-нет...
– Стараясь, чтобы голос не дрожал, начала отрицать я.
– Ну и зря.
– Не одобрил он.
– Бояться, разумеется, не нужно. Но и здоровая доля опасенья постоянно должна иметь место.
Снова заработала рация.
– Семнадцатый, я барсук. Всё тихо.
– Отрапортовал кто-то из спецназовцев.
– Понял вас.
– Подтвердил Саша.
– Где подобрать?
– Пятьсот метров на четырнадцать часов.
– Непонятно пояснил боец и отключился.
– Ложная тревога?
– Полюбопытствовала я.
– Может да. А, возможно и нет.
– Философски протянул спутник.
– Здесь ведь параллельно существуют как бы два мира. Днём город находится под властью
– Что?
– Не удержалась я.
– С наступлением темноры просыпается всякий-разный "элемент".
– Выделил последнее слово он.
– Торгуют оружием, совершаются сделки с наркотиками. Продают рабов.
– Рабов?
– Ужаснулась я.
– А ты как думала?
– Покровительственно глянул он.
– Где смута, там обязательно расцветают всевозможные неприятные вещи. К тому же, бизнес на похищении людей уходит корнями в далёкое прошлое. Исконный народный промысел, так сказать.
Сочтя, что момент подходящий, я осторожно попыталась выяснить хоть что-то о муже.
– Скажи, а тебе имя Михаил Иглов ничего не говорит?
– Нет.
– Помрачнел Саша.
– А кто он тебе?
На минуту замявшись, всё же рассудила, что глупо в каждом видеть врага. Да и, в конечном итоге, совершенно не собираюсь делать из этого тайну.
– Муж.
– Просто сказала я.
– Ты ж, вроде, англичанка.
– Вытаращил глаза он.
– Американка.
– Поправила я.
– Но, одно другому не мешает.
– Ясно.
– Почему-то насупился он.
– И ничего тебе не ясно.
– Отрубила я.
– Тоже мне, рыцарь.
– Извини.
– Он виновато заглянул в глаза
– Ничего.
– Выдавила я.
– А он кто, твой муж?
– Спросил он.
– Репортёр.
– Не желая засветиться окончательно, соврала я.
Ведь, слюнявая история о сбежавшем от супружеских объятий борзописце совсем не то, слух о эмансипированной американке, мало того, что вышедшей за российского военного, но и отправившейся на его поиски в Чечню.
– Так он русский?
– Настаивал Саша.
– Американец российского происхождения.
– Продолжала юлить я, мысленно прося у спутника прощения.
– Три недели назад он внезапно укатил по делам куда-то на юг и с тех пор не слуху ни духу.
– Бывает.
– Он пожал плечами.
– А почему ты решила, что он в Грозном?
– Да нет, это я так.
– Притворно зевнула я.
– Просто, не успели толком поговорить перед отъездом, вот и теряюсь в догадках.
– Если пропадает западный корреспондент, средства массовой информации, как правило, поднимают панику.
– Вслух подумал он.
– Это если есть аккредитация.
– Возразила я.
– Миша же стрингер.
– Кто?
– Не понял он.
– Свободный журналист.
– Растолковала я.
– Добывает сведения, где только может и продаёт материалы по собственному усмотрению.
– Да уж.
– Неодобрительно крякнул он.
– Что, не нравится?
– С вызовом спросила я.
– Да нет.
– Смутился он.
– Каждый зарабатывает, как умеет. По крайней мере, не так, как эти.
– Он кивнул, за борт.
– Ну, тогда и не осуждай.