Сердце феникса
Шрифт:
26 июля 2024года
Севастополь. Аэропорт.
15 часов, 55 минут.
– Ничего себе...
– Павел Евгеньевич Христофоров, врач Севастопольской горбольницы, с удивлением оглядел переполненный зал аэропорта, - Что случилось? Разом сломались все самолеты?
– Называется, собрались на отдых, - недовольно проговорила Тамара, - Павел, сделай что-нибудь!
– Вы что, не слышали штормового предупреждения?
– молодая женщина со спящей на руках девочкой расстроено смотрела
– Снегом?!
– ахнула жена.
Летом?
Какого черта?
– Уважаемые пассажиры, все рейсы отменены из-за погодных условий. Просим вас пройти в гостиничный комплекс, - ожила голограмма девушки-информбюро, - Respected passenger...
– Послушайте...
– Павел Евгеньевич вместе с женой пробился к стойке диспетчерской сквозь толпу взволнованных, нервных, расстроенных людей.
– Аэропорт не работает, - автоматически ответила диспетчер, не поднимая головы, - Штормовое предупреждение. Пройдите в гостиничный комплекс.
– Девушка, милая... Вы же можете переадресовать наши билеты? Например, в Балаклаву? А туда мы доберемся поездом.
– В Балаклаве не работает транспорт. Оползни из-за дождей. Дайте билеты. Попробуем отправить через подземный транспорт... А-а...
– диспетчер прочитала конечный пункт и помрачнела, - Неаполь? Сожалею, но там не принимает аэропорт - метель.
Что?!
– А... а Рим?
– Вся Италия под циклоном. Аэропорты закрыты.
– Что-нибудь во Франции?
– оживилась супруга, обожавшая родину мушкетеров и мод, - Лион? Канны? Париж, наконец?
– Париж закрыт. Там случилось что-то... что-то секретное, - понизила голос девушка, - В новостях нет, но что-то нехорошее. Даже связи с ним нет. Лучше в другое место.
– Гамбург?
– предложила жена нерешительно.
Девушка пробежала пальцами по клавиатуре и всмотрелась в текст...
– Сожалею, - немного растерянно проговорила она, - Наводнение.
– Господи... Что творится с миром?
– Новая Зеландия?
– Тамара решила переключиться на южное полушарие.
Новый набор, и уже откровенно испуганный взгляд:
– Цунами...
Что происходит?! Господи, что происходит?...
"Сначала будет снег...
– вдруг прозвучал в ушах задыхающийся голос пациента из двенадцатой палаты, - Потом ураганы и штормы... и наводнения... Он... так... сказал..."
Кто - Он? Проклятье, да что творится?
Зал тем временем затих. Несмотря на странные помехи, новости все же вышли в эфир, хотя и странная там была заставка - черная. Черная?
Один за другим люди поворачивались к экрану... Экрану с руинами Сан-Франциско... Милана... Парижа...
Что происходит?!
" Потом... будет затмение... и на улицы.. выйдут... демоны. И вампиры..."...
Господи...
Испания.
Толедо.
26 июля 2024 года.
15 часов 35 минут.
– И вы понимаете, матушка Асунсьон, что от этого урожая зависит наша семья...
– втолковывала гадалке сеньора Тисса, комкая в руках платочек. Всегда добродушное лицо казалось усталым и тревожным. Пухлая рука то и дело трогала крестик на груди,
Она понимала, но... что она могла сделать? Никто в городе пока не знал, почему гадалка вдруг прекратила принимать клиентов. Все равно пытались придти, просили, обещали больше денег, чего только не обещали! А ей просто нечего было им сказать.
– Матушка Асунсьон... вы настоящая провидица. Посмотрите. Удастся ли нам... Может, хоть сад спасем...
Хрустальный шар почему-то жжет руку жаром.. потом холодом. Потом болью. Что за...
Матушка Асунсьон, потомственная ведьма, провидица и гадалка, едва сдерживается, чтоб не отдернуть руки.. Что с шаром? Что с ее даром? Последние недели он то и дело отказывает ей, непонятно почему... Словно... словно его кто-то глушит. И не только у нее. И Тереза из Мадрида, и предсказатель Сантис - те, что были ей знакомы - все жаловались... не могли заглянуть в будущее, не получалось.
Ладно, попробуем хоть что-то сказать. Как бесталанные коллеги, что не видят, а только болтают. Стыдно, но что поделаешь.. Шар наконец яснеет и наливается светом... хорошо... Только почему-то багровым.. Руки жжет.. Терпение.. Главное, что ее молчащий уже три недели дар наконец вернулся..
– Что ты хочешь знать, Мария?
– Роща... Наш сад, он переживет морозы? Наш виноградник? Переживет?
В шаре все сильней мерцает алый свет..
Матушка Асунсьон против воли не может оторвать глаз от багровых бликов..
Бликов, которые для нее, гадалки - картины будущего.
Что это? Что?..
Этого не может быть! Это... это...
Сантина не поедет в Университет этой осенью.. Она придет домой грозовой ночью, и когда заплаканная мать бросится ее обнять, девушка улыбнется, показывая отросшие клыки. Ее семья не найдет приюта в церкви - как во сне, мелькает лицо отца Маттео - очень белое, с хищной улыбкой осматривающего бывших прихожан... А это... Господи... Росита, внучка, ее внучка! Ее скромная девочка, ее преемница-гадалка, светлая ведьма, в черном кожаном жилете на голое тело обнимает демона... А тот расстреливает огнем семью мэра.. Горячо.. Больно... Один за другим перед внутренним взором мелькают дома - с выбитыми стеклами, сорванными дверями... забрызганными стенами... пустые, пустые... серебряное распятие, вплавленное в мостовую.. Асунсьон этого уже не увидит - ее дом станет пеплом еще до перелома лета..
Руки жжет нестерпимо. Больно! Как... больно!
И скоро... совсем скоро..
Уже... Уже завтра?!
– Матушка Асунсьон!
– вторгается голос в ее видение.- Что же вы молчите? Наш сад переживет эту непогоду?
– Переживет..
– шепчут помертвевшие губы..
– Он всех нас переживет..
Спаси нас, боже... Уже завтра.
26 июля 2024 года.
Тихий океан, авианосец "Каролина"
16 часов 15 минут.