Серебряный берег
Шрифт:
— Магия, — просто ответил Бриан.
— Магия?
— Да. Многое, о чем пишут фантастические книги и снимают фильм — правда. В нашем мире есть маги, есть оборотни, живущие своими кланами, есть вампиры, которые часто выходят из дома только по ночам. За сотни лет мы научились сосуществовать с обычными людьми, научились скрывать свою суть. Потому они считают нас сказками.
— Так, — снова потерла виски, надеясь, что это не даст скатиться в истерику. — Маги, оборотни, вампиры… Полная дичь. Но то, что я видела, слишком сложно, чтобы быть постановкой.
— Это не постановка. Мне бы и голову не пришло так разыгрывать тебя.
— Ну да, оно само по себе получилось.
— Я еще поговорю и с Бернаром, и с Антуаном по этому поводу, — поморщился мужчина. — Они должны были понимать, куда не стоит лезть.
— И Антуан маг, да? — спросила обреченно.
— Да.
— С ума сойти.
— Наш мир удивительный, ты узнаешь его и постепенно привыкнешь.
Мужчина поднялся и шагнул ко мне, но я предусмотрительно отступила на шаг назад и нервно хихикнула.
— Привыкну, куда ж я денусь. Если у вас, конечно, не принято избавляться от случайных свидетелей.
— Не принято, — спокойно ответил Бриан.
— А что за гадость вылезла из-под земли?
— Гадость… — поморщился мужчина. — Это было умертвие.
— Умертвие? — пискнула я.
Наверное, мои глаза сейчас по размеру напоминали блюдца. Когда-то я посмотрела аж три сезона сериала «Ходячие мертвецы» и хорошо представляла, что являют собой толпы разлагающихся трупов. И сейчас мне стало жутко от того, что эти толпы могут оказаться не просто выдумкой сценаристов.
— Да. Мой кузен — некромант. Молодой и нестабильный. Он вышел из себя, и сила… вышла из него и нашла себе… цель.
— Дохлую собаку.
В голове мелькнула мысль, что это скорее всего волк, а не собака, но я отмела ее, как не заслуживающую внимания. Какая разница, волк это был, барсук или даже хомяк? Оно — живой труп, вот что самое главное.
— Прости, что ты узнала все именно так, — вздохнул Бриан.
— А ты тоже некромант?
— Тоже. Но я хорошо себя контролирую и никогда не стану тебя так пугать.
— Это радует, — скептически пробормотала я. — Ладно, мне определенно нужно время, чтобы смириться с мыслью о том, что этот мир оказался таким… таким фантастическим.
— Ты привыкнешь, — снова повторил маг.
Мысль о том, что галантный блондин, устраивающий такие романтические свидания, может поднять местное кладбище и повести в атаку на город, слегка нервировала. Но все же французский аристократ еще не давал мне повода считать себя хуже, чем было на самом деле.
— Хорошо, — бессильно махнула рукой. — Тогда у меня еще один вопрос. Кто такая Маргарита и почему все называют меня ее именем?
Бриан обреченно прикрыл глаза. Было видно, что этот вопрос ему не очень приятен, но мне нужно было узнать все до конца.
— Не вздумай отпираться. Я долго пыталась убедить себя, что все это просто совпадения, но теперь вижу: здесь явно замешана эта ваша магия. И хочется знать, какое она имеет отношение ко мне.
— Что ж, ты имеешь право знать, — произнес он тихо. — Маргарита… Это моя жена.
— Жена? — переспросила.
Наверное, он не так понял. Да, я помню, как Бриан говорил на яхте, что Маргаритой звали его первую любовь. Но сейчас ведь спрашиваю не про нее, а про женщину из восемнадцатого века, ведь это за ту Маргариту меня все принимают. Даже Бернар сказал об этом.
— Жена, ну конечно. Тебе что, триста лет? — иронично усмехнулась я.
— Триста девять, — последовал невозмутимый ответ.
— Я вообще-то серьезно спрашиваю.
— А я серьезно отвечаю. Мне действительно триста девять лет. Женился на Маргарите, когда мне было шестьдесят пять. А через четыре года она погибла.
— Ты неплохо сохранился для своих лет, — выдавила ошарашенно.
— Я старался.
— А ты меня не обманываешь? — с надеждой спросила я. — Я сейчас в таком состоянии, что юмор понимаю плохо, поэтому лучше просто скажи, как есть.
— Не обманываю, правда, — вздохнул Бриан и виновато посмотрел на меня. — Мое полное имя — Бриан Гийом Рене де Риссар, родился в тысяча семьсот десятом году в семье Себастьяна де Риссара и его супруги Шанталь. Первым сыном и наследником всего.
— Понятно, — пролепетала я.
Ну да, как бы жутко это не звучало, но все сходится. И мать Бриана, и его кузен, и даже дворецкий — все называют именем погибшей графини не потому, что они видели портрет, а потому, что были знакомы с ней лично. Хотя нет, кузен слишком молод. Наверное.
Я потрясла головой, глупо надеясь, что это поможет привести мысли в порядок. Но добилась только того, что заболела шея.
— Ее супруг был убит горем, и так никогда и не женился… — вспомнились мне слова Антуана о Маргарите.
— Да, — бледно улыбнулся Бриан. — Я был знаком с самыми яркими женщинами своего времени, но ни одна не смогла занять место Маргариты. Кроме нее мне никто не нужен. Поэтому продолжал ждать и надеяться…
— Надеяться на что? — спросила я. — Бриан?
Было видно, что мужчина жалеет о неосторожных словах. А у меня внутри нарастало предчувствие чего-то очень нехорошего.
— Бриан? — с нажимом повторила я.
— Она обещала однажды вернуться, — выдохнул тот.
И в этот момент в моей голове сложилась стройная картина.
— Так ты поэтому обратил на меня внимание? Потому что я на нее похожа?
— Да, — ответ, вдребезги разбивший мне сердце.
— А я-то дура, думала… — прошептала разочарованно.
— Послушай, — торопливо заговорил Бриан, — знаю, сейчас тебе пока еще сложно принять и магию, и реинкарнацию, но это правда. Ты — вернувшаяся душа Маргариты.