Шут из Бергхейма
Шрифт:
— Ну и чего потом, будете пачкой за волками бегать? Уровень в неделю набирать? Я думаю тут можно очень круто подняться. Пока не очень понимаю, как задействовать всех сразу, чтобы опыт не терять, но мы вместе…
— Какое вместе, Лолушко? — сардонически ухмыльнулся Олег. — Ты с ботами времени проводишь больше чем с людьми.
— Мыкола, ты шо, обиделся? — ответил я цитатой из анекдота.
— Ты чиканутый. Вконец, — наклонился ко мне альбинос, сжал кулаки. — Я вывожу отсюда Свету. Мне срать, чего там еще кто придумает. Надо будет — один
— Игнат? — бросил я во тьму.
— Ухожу, — эхом ответил тот. Юру я и спрашивать не стал. Воришку посла испытания адом — просто опытом не заманишь.
— Стас, — я вернулся к их неформальному лидеру. — Десять уровней сверх! Мы ножом пройдем сквозь соседние локации.
— Если нас загонят на поле — мы никуда не пройдем, Егор, — мягко сообщил тот.
— Я договорился, карлы Харальда первым делом возьмут поле и будут его отбивать, на случай если мы кинемся.
Стас помотал головой:
— Увы. Егор, поймите, я видел, что там собралось. Сотня северян не справятся с этим, а мы и подавно.
— Ну нельзя же так сдаваться. Можно пободаться ж!
— Три месяца, Егор, три месяца мы тут «бодаемся», как вы выражаетесь. Это не игра для нас, Егор. Я пытался вам это уже объяснить. Это не игра! На кону наши жизни. На дороге у нас шансов выбраться больше, чем оказаться тут, на поле, под постоянной атакой, пока наши тела не сдохнут в саркофагах, или пока нас не отключат. Тем более боюсь, что у Светланы проблемы со здоровьем благодаря мху. Выход нам известен. Дороги свободны. Головастик прошел перевалы будучи начальным уровнем. Значит и мы пройдем. Понимаете, Егор? Мы не сдаемся, мы идем вперед.
— Стас…
— Блядь, он тебе доходчиво сказал, раз ты простое завались не понимаешь. Давай я переведу на понятный. Иди в жопу, Лолушко, со своими ботами. Берега попутаны — играйся. Мы уходим.
— А еще говорят, что я грубый, — фыркнул я. Но развивать тему не стал. Пустое. Хотя бы попытался. Да и черная частичка в душе расслабленно выдохнула. Мне больше достанется, да и одному проворачивать безобразие будущего будет спорчее.
— Мы шли к этой точке очень долго, Егор, — будто извиняясь сказал бард. — Мы, наконец-то, можем двигаться вперед. Может, мы не видим то, что видите вы. Бесспорно, это допустимо. Вот только когда до заветной конечной одна станция — не хочется выходить из поезда, не доехав.
— Поетишна, — поднял руки я. — Вот довод как довод. Как скажете, собственно. Ладно…
Ситуация была неприятная. Но мне удалось узнать то, что хотелось. А с неприятным осадком от беседы справлюсь, не в первый раз. Конечно, можно было включить пацана и порешить того же Олега, но я не настолько пацан.
— Ладно… Тогда доброй вам дороги, потом свидимся. Буду вам помогать…
— Прощай, — отвернулся Олег и ушел к лежаку.
— Извините его, Егор. Вы понимаете, каково ему сейчас, — тихо произнес Стас.
— Давай, бард. Много не пой. Удачи! Всем чмоки, — добавил я чуть громче.
— Бывай, — донеслось тихое Игната.
— Свидимся, —
— ББ, — попрощался Миша.
Мне хотелось посмотреть на Свету, но, наверное, это было бы неуместно.
У выхода меня нагнало:
— Судьба моя известна?
Райволг выглядел потерянным. Я обернулся:
— Ты свободен, приятель. Все дороги тебе открыты.
— Увидит клеймо кто, смерти предаст раба одинокого.
— Так вон, иди с ребятами. Они точно будут мимо твоих краев проходить. Скажи, что ты раб Книгожора. А, Стас, возьмешь?
— Че ты нам ботов втюхиваешь? — рыкнул из темноты Олег.
— Я ваще не с тобой ща разговариваю, — в тон ему ответил я. Одернул себя. Только что ж рассуждал, что не надо гнать.
— Возьму, — сказал бард. — Простите еще раз, Егор.
— Видишь, как все хорошо получилось, — подмигнул я изумленному рабу и вышел.
— Сценарист —
Моросило. Мелкий дождь едва слышно шуршал по капюшону. Сценарист курил, пряча огонек в кулаке. На той стороне улицы, за стеной облетевших тополей, в старой пятиэтажке доживала свои дни аптека. Последняя буква в вывеске не горела.
Ноч. Улиц. Фонар. Аптек.
Дым кружил голову, наполняя мозг легкой дурнотой, но старый друг, от которого когда-то давно Андрей отказался — был ему как родной.
Пальцы мерзли, Сценарист грел их дыханием, не сводя глаз с дома.
Темная улочка молчала. Чуть дальше, у перекрестка, сверкали огни центрального проспекта, скорее всего названного в честь Ленина или Революции. Пережитки вросшие корнями в города России. Оттуда несся шум несущихся по мокрому асфальту автомобилей. Там мигал желтым огнем светофор.
Там были люди.
Сценарист ждал. Затея была рискованная, но он подготовился. Приехал на электричке, пару часов провел на местном кладбище, где привел в порядок могилу какой-то Светланы Ивановны Коваленко, изображая скорбящего родственника. Людей почти не встречал, но роль играл исправно. Когда стемнело — Сценарист выдвинулся сюда, держась подальше от главных улиц, пряча лицо под капюшоном серой куртки.
Эта прогулка напомнила ему первую разрядку. Случайную, рискованную. Наполненную чередой ошибок. Ее звали Мария. Как водится — шлюха. У многих первый раз случался с падшими женщинами. Сценарист не стал исключением.
Он взял ее в машину под взглядом пьяных товарок, из придорожного кафе в районе Острова. Мария представилась Анжелой, как и водится дешевке. Неделю Андрей держал ее в подвале, молча наблюдая за мольбами, просьбами и приливами гнева. Садился на стул, напротив прикованной женщины, и смотрел. Не насиловал. Не бил. Наблюдал.
Власть над живым созданием, у которого было детство, были разрушенные мечты, были надежды, были чувства — возбуждала. Ему нравилось просто наблюдать за жертвой. За тем, как она меняется. Как сходит с ума от непонимания.