Синонимы осени. Книга 1. Отражения

Павлиенко Алексей

… – Гений действительно может пугать только одним. Совершенством. Но далеко не Нирваной. Хоть он и на голову выше окружающих. И тогда все наоборот. Пугает вдохновение гения. Поэт. Не его уровень, и он просто не туда полез. Не его вершина.

Я вздохнул. И речь не о тщеславие только. А о мастерстве и таланте. О спонсорах осени. Спора нет. Ты на свете всех красивей. А я бы добавил – упрямее. Как ученый. И незыблемые истины о том, что такое хорошо. И кроха сын пришёл к отцу…

– В тебе заговорил протест ко всем хорошему и светлому. Даже доброму иногда. То есть ты говоришь сейчас не своим голосом и языком. Твой разум не торжествует, и ты не видишь море перед глазами. И оно не штормит…

Ты говоришь, как толпа. А один из их министров и преобразователей сам искуситель и требовательный владелец эмоций и взамен душ Сатана. Как интернет, например. Хорошо еще что не заговор про конец света, а просто внутренние противоречия и почти Гулаг. Который внедрился временно в тебя и в меня. И его надо изгнать. Честно. И если по чесноку ты сам не уверен в том, что сказал. Аристотель. Учитель и экзамен. И какие у гения вершины не нам решать.

Вздохнул двойник.

– Ты почти прав. Если бы я не то имел ввиду. Вершины гения это его не востребованность. Не дальновидность что ли. И ему даже и не надо ничего покорять. И бороться с мельницами. Потому что это уже другое наподобие идиотизма. Абстракции вместо настоящих амбиций. Да он может не пробиться сквозь толпу. И это будет грустно. Но он переживет. Как монах, например. Но не настоящий полковник. Которому не кто не пишет.

Я усмехнулся.

– Шутник… Но уровень гения не кто не сможет определить кроме других гениев. И даже когда выпивают, например, четыре картежника и среди них обязательно есть лидер. Или даже два. Но не все же четыре. Это уже перебор. И кто-то из них обязательно нытик. Циник и критик. Брюзга. Но далеко не поэт. И это смесь философии и психологии. А кто-то скажет правда жизни. И еще о совести как золотая середина. А в перспективе доброта спасет мир. Почти обязательно. И красота тоже.

Он по-доброму усмехнулся. Уверенный в своей правоте.

– Спасибо за красоту. И мы иногда напоминаем собою картежников. Которые любят спорить, но не так азартно, как игра на деньги. Но я люблю больше хороший чай, чем плохое вино или пиво. И хорошее настроение решает все. Как самоотдача. И немного всплесков подсознательных эмоций. Волн… Я опять о душе. Как самурай. Гласность и предрассудки прошлого. Лучше не тупо, но смотреть только вперед. Самозванцы и предприимчивые как кузнечики или самоубийцы мотыльки… Время в пути и самоотдача.

А кузнечикам кстати полезно быть не как все. Но не улитками. Провинциалами… Но ангелами. Достойные или перемен, или своего времени. А не пуританами и семьянинами. Кастовость, а не малобюджетность как в жизни. Со вкусом. Лучше масштабность и батальные сцены. Но не Дон Кихотство. Романтиками, например. Опять сказка.

Я улыбался.

– Надо же… И критика не нужна. И враги народа перевелись. Краткость сестра таланта. И последние из Могикан. Опять будут мерещится провинциальные ангелы и морщиться при этом. Как парафраз и почти стих. Философское напоминание по умолчанию. И почему-то опять речь о мужчинах. А как же женщины? Или гений и женщины не совместимы?

Он опять усмехнулся. И он опять прав.

… – Прости совсем забыл. Запамятовал. О Золушках и падчерицах. Как же без них. Очередные зомбированные что ли. Или позиция… Монахини и молодые мамы. Ухоженные и хорошо одетые. С колясками. Но не сектанты же. Фанатики и одновременно с кризисом веры. Маячки в ночи. И мотыльки самоубийцы. Но я исправлюсь. Честно…

Я замолчал. Предрассудки и провинциальные устои словно смешались у меня в голове. Я не когда не был жителем большого города. Но хотелось бы. Для сравнения. Это как другая страна. Хоть там и стрессы. Но зарплата больше. Опять как бы переадресация к материальному. И не благо, а просто желание преуспевать, а не выживать. И копить. Но почти не в чем сугубо личном и не дорогом не отказывая. Принципы и морали.

Глава 4.

… Я опять подошел к окну. Почти театральная пауза. Не хватало колокольчика чтобы позвать слугу. И камина с пледом. Классика. Икона жанра и просто окно. Чувствуя в себе конкурента и обывателя одновременно. Спускаясь в Мариинскую впадину. Казалось бы, что может быть общего с окном. И еще варианты как три в одном. С Мариинской впадиной и с повышением самооценки. Только одно. Оценка по бальной или вернее и правильнее по пятибалльной шкале. Я бы выбрал, например, три. Как золотую середину. Больше не надо. Праведность и золотоискатели. Листопад. И он не совсем оптимист, но и не пессимист тоже. Если сравнивать его, например, с поэтом. Или со спонсором осени.

Я вздохнул. По сюжетной линии сейчас должны быть воспоминания. Или немного другая тема. Но не менее философская и не для средних умов. А что пусть. Не надо выделяться из толпы и из графика. Перемен, например, и еще самоотдача. От слова трудоголик компьютер и гений. Соискатели на премию Осени. И просто поэты. Как говорится не одолжение, а Дежа вю. В пространственном континиуме которая называется моя душа. Мое окно. И мое подсознание и от слова эгоист тоже. Дежурный по кухне и дежурные фразы поэта… Для поддержания таланта и штанов. Не от слова дистрофик конечно.

… Ностальгируя или почти деградируя от слова высокий забор и ограда моего дома. Где иногда, но не часто как хотелось бы играет джаз. Дома обывателя, а не туриста. Просто гурмана. Скалолаза. Это уже извращение. Похожего не мое подсознание. Туристы и мимы. Вещизм и луна. Лунатики и приливы. Марионетки и разум. Гипнотическое уравновешенное или выверенное и взвешенное состояние транса и покоя. Или не что не пропадет даром. Как у мясника туша свиньи. От хвоста до пятачка. Паранойя и склочники. И даже депрессивность как бы в исполнении и расположении, а ля отдачи со стороны сравнительно амбициозного мечтателя дождя. Трогательно сурового, но в душе доброго и его не кто не боится. И его грома, и молнии тоже. Как в сказке.

Опять потянуло на сказки или сказания… Как хор. Мистика. Звезды. Карусель и колыбельная… Прохладная ночь как отдых от дневного зноя. И наконец поэзия. Просто гимн уходящему солнцу. В рамках закона. Рекомендую. И в жанре клоуна конечно. У которого не что не пропадает даром и философские монологи и даже плоские шутки иногда. Которые не рассмешили два типа аудитории. Взрослую или детскую. Одно из двух. Родничок или рев водопада.

Я не варвар и не кочевник типа монгола, но Парижский стейк Тар тар из сырой говядины я бы попробовал. Не вопрос что лучше стейк или овощи. Байк или Индийское Чатни и Кари из ягненка и курицы. Лучше все сразу и вместе. Торг не уместен. Но есть пищу как Индусы и азиаты не очень хочется. И палочками тоже.

Гимн сравнительному анализу поступков человека именно осенью. Гимн не уходящему солнцу, а проходившему мимо прохожему отдалено своей сутулостью и манерами напоминающий почему-то листопад. Но это только глазами поэта. Уже не ребенка, но еще и не старика. Затерявшегося во времени и пространстве. По чесноку. Активный турист и пассивный инкубаторный гражданин своей страны и прохожий. Не контуженный. И не обращает внимание на водопады и прочие как семяизвержения катаклизмы. Мир дом моему. Не ниже плинтуса, а стены цвета желтого как говорится желтка. И если бы дома умели говорить… По голосу можно угадать и его ужасно скверное с характером нордическим настроение тоже. Почти совершенство. Гимн снам. И немного усталости в голоске и театрального экстаза, и эйфории. С адреналином.