Система. Город под куполом
Шрифт:
Свет становился все ярче и разгонял тьму, он заполнял собой все пространство и слепил. Крис открыл глаза и резкая боль, пронзила затылочную часть головы. Он снова закрыл веки и попытался осознать, что происходит снег, космос, ракеты, Рэма... Ему просто снился сон, они и раньше снились, но с каждым разом все более реалистичные.
Гладиус встал на ноги, его мутило, к тому же было абсолютно непонятно, где он находится, когда он открывал глаза, то по ним бил невероятно яркий свет, исходивший отовсюду. Поэтому парень протянул руки вперед и сделал шаг, ладонь уперлась в холодную бетонную стену. Вскоре стало ясно, что он находится в комнате приблизительно
Гладиус в бессильной злобе ударил пару раз стену головой, от чего стало еще хуже. Сколько не думай, ситуацию нельзя было изменить, теперь он заключенный, и как все заключенные он мог лишь одно - ждать.
Глава 19. Начало конца.
Мартин сладко потянулся и полез в стол в поисках печенья, в темных закромах стола накопилась изрядная куча хлама. Исписанные бумаги, полупустой флакон туалетной воды, старый галстук, позаимствованная кружка Скиннера, но печенья там не оказалось. Беккер был даже готов побороть свою лень и спуститься на два этажа ниже к автомату с едой, но неожиданно зазвонил телефон.
– У телефона!
– раздраженно буркнул Мартин, беря трубку.
– Ты не представляешь, что тут творится!
– раздалось на другом конце провода голос Стефана.
– Оцепили пол района возле торгового центра. Сотрудников КГБ уйма, подвозят даже доспехи и все это напротив моего дома. Я уже начал снимать!
– Репортеров еще нет?
– сразу перейдя к делу, спросил Мартин.
– Нет, конечно, - ответил Стефан, судя КГБ, приехало минут десять назад, я дамой забежал взять запасной микрофон, и увидел это.
– Сейчас буду, - коротко резанул Мартин, надевая свой пиджак.
Такси плелось ужасно медленно, гребенные пробки в центре города, которые и так обычно действовали на нервы, но теперь важной была каждая секунда. КГБ просто так торговый центр не оцепить, а на фоне случившихся событий с ночным клубом и поездом можно было ожидать очередную экстренную новость. Главное приехать первым и успеть снять эксклюзивные кадры, которых не будет у других.
Когда машина подъехала к оцеплению, там уже собралась толпа зевак. Мартин вышел из такси и уверенным шагом прошел к оцеплению, держа в руках удостоверение журналиста.
– Мартин Беккер официально заверенный журналист Министерства Массовой Информации, - тыкая удостоверением под нос, роботу заявил он.
– Доступа нет, дождитесь официального заявления уполномоченных лиц, - монотонно произнес андроид.
– Мне нужно официальное заявление мне нужно попасть в здание, - буквально срываясь на крик, произнес Мартин.
– Доступа нет. Дождитесь официального заявления, - все так же продолжал андроид.
– Гребенная железяка!
– Беккер даже хотел пнуть андроида, но вовремя одумался.
– В здание никого не пускают, я уже пребывал, - раздался голос, сзади принадлежащий Стефану.
– Даже Дронов не пускают внутрь.
– Да пошло оно все!
– пиная рядом мусорный бак, крикнул журналист.
Пока робот выписывал Мартину штраф за нарушение общественного порядка, к торговому центру, будто пчелы на мед начали подъезжать мини-фургоны других каналов. Беккер уже остыл и небольшими глотками попивал горячий кофе, который купил в соседнем кафе Стефан.
– Похоже, сенсация сорвалась...
– оглядываясь вокруг, заявил Стефан.
– Что делать то будем?
– Что и все ждать, а что еще остается?
– дуя на горячий кофе, ответил Мартин.
– Будем торчать тут, ждать официальных объяснений от официальных лиц, которые сидят на своих официальных жопах, в своих официальных кабинетах.
– Ну, хоть кому-то радость, - Стефан махнул рукой в сторону кафе, где покупал кофе.
– Там столько никогда не было. Всем поглазеть хочется, что происходит, при этом попивая газировку и жуя чипсы.
– Дай людям волю, так они сюда бы и диван бы притащили, - глядя на толпу которая разрасталась, произнес журналист. Неожиданный толчок в спину выбил из рук Мартина стакан с кофе, и горячий напиток расплескался по новым лакированным туфлям и забрызгал штаны.
– Гляди куда прешь! Места что ли мало?
– оборачиваясь, яростно выдавил из себя Мартин, кидая яростный взгляд на щуплого старичка в коричневом свитере и редкой козлиной бородкой.
– Простите, простите великодушно это я нечаянно, - залепетал старик протягивая белоснежный платок, извлеченный из заднего кармана.
– Тут такая толпа народу, что как бы сказали раньше яблоку упасть негде. Хотя лично я никогда не понимал, причем тут яблоки.
– Да, да, - бормотал Мартин, вытирая штаны.
– Все резко побросали свои дела и приперлись посмотреть. Делать что ли людям нечего? Вот вы зачем сюда пришли? Просто поглазеть?
– Я зачем пришел?
– выпятив грудь, переспросил старик.
– Я, между прочим, свободный журналист! А тут голубчик назревает что-то интересное, это я как профессионал говорю! Не первый год в деле уже. Вы даже возможно меня знаете, я Василий Иванович Тришкин!
– протягивая коричневую сухую руку, гордо заявил Тришкин, чуть не лопаясь от гордости.
– Мартин, Мартин Беккер.
– представился Мартин и, не взирая на вытянутую руку Василия Ивановича, продолжил оттирать штаны.
– А я вас знаю! Вы делали репортаж про тот поезд!
– оживился старичок.
– Ага, делал, - кивнул головой Мартин.
– Мне знаете, очень понравился репортаж, - оглядывая с головы до ног нового знакомого, заявил Тришкин.
– Я его раза четыре пересмотрел и написал статью, со своими личными размышлениями по поводу той трагедии, и должен признаться, моя работа получила очень лестные отзывы от читателей.
Беккеру и раньше доводилось встречаться с так называемыми "свободными журналистами", которые получали очень лестные отзывы. Как правило, это были странноватые люди, у которых был вагон и тележка сенсационного материала, правда, все их открытия относились к категории бреда. Были и крысы мутанты в подвалах, и ртутная лужа в метро. Как правило, самым разумным решением было вежливо указать им на дверь, но, к сожалению, на улицы двери не предусмотрены...