Скандальный брак
Шрифт:
Мне очень неудобно перед Романом. Он, в отличие от меня, медийная личность, для него вот такие статьи — удар по репутации. Это моему бюро ничего не будет, мои клиенты мертвы и им все равно, кто организует их похороны — невеста Багирова или обычная девушка из глубинки.
— С этим уже ничего не поделать, — разводит руками Роман. Игривость его тона давно испарилась, даже взгляд стал другим: тяжелым, серьезным, давящим. — Мой отец очень импульсивный человек, он увидел статью и теперь мечтает с тобой познакомиться. Поэтому я прошу оказать мне услугу. Только назови цену.
— Я… Я не знаю, мне нужно подумать. Все это… Все это неожиданно и немного пугает, — у меня перед глазами все расплывается. Становится душно и начинает кружиться голова.
Все сводится к услуге, деньгам, притворству. Это оскорбление. Плевок мне в лицо. Конечно, я сама затеяла эту дурацкую игру, но черт… Мне ведь хочется отношений. Настоящих.
— Я, пожалуй, пойду, — произношу растерянно и шарю рукой рядом в кресле в поисках своей сумочки.
В этот раз Роман поднимается вместе со мной.
— Я отвезу тебя домой, — говорит он, доставая из кармана бумажник и бросая на стол несколько крупных купюр.
— Не нужно, — протестую я. — Я на машине. И… Прости, что так подставила. Если тебе нужно когото показать отцу, ты можешь нанять актрису похожую на меня. Вряд ли у меня выйдет лгать твоей семье, Роман. Это не то, чем мне хотелось бы заняться.
Я разворачиваюсь и быстрым шагом иду к выходу, не обращая внимания на мужчину позади меня. Лучшее свидание превратилось в настоящую катастрофу.
Стоит мне выйти на улицу, как в лицо ударяет прохладный ветерок, приводя меня в чувство. Я замираю посреди тротуара, пытаясь вспомнить, где припарковала машину.
— Мира, — Роман не оставляет меня в покое. У меня слезы на глазах, а он никак не уйдет.
Я не поворачиваюсь к нему. Сначала слушаю стук мужских каблуков, потом жмурюсь, ощущая тепло его тела спиной. Он останавливается слишком близко, зачемто нарушает мое личное пространство. Мимо нас проносятся дети на самокатах, проходят пары. А мы так и стоим, замерев. Я дышу глубоко и часто. Достаю из сумочки ключи от машины.
Мне кажется, он почти касается моего плеча. Если это случится, я просто сброшу его руку. Но прикосновения не происходит. Я только улавливаю боковым зрением, как мужская рука, вызывая на моей коже непрошенные мурашки, бессильно скатывается вниз.
Роман сжимает кулак и вздыхает.
— Я буду ждать звонка, Мира, — последнее, что он говорит прежде, чем подойти к своей машине.
Он ждет звонка, поэтому мне лучше удалить его номер к черту. Чтобы искушения не было. Никогда. Потому что у этой истории, увы, нет счастливого конца.
Глава 11. Мира
Я веду автомобиль по ночным улицам, по щекам скатываются слезы. Знаю, глупо это все: убиваться по человеку, с которым у тебя даже намека на отношения не было, с которым виделась всего несколько раз, но поделать с собой ничего не могу.
За последние несколько лет Роман был единственным мужчиной, который привлек меня понастоящему. От этого еще горше становится.
Я некрасиво шмыгаю и тянусь к телефону. Знаю, подруга до сих пор злится на меня за то, что недоглядела за Леей, но мне поговорить больше не с кем. А выговорится очень хочется.
Марьяна принимает вызов сразу же. Молчит в трубку.
— Привет, — начинаю первой, прочищая горло. Голос мой звучит так жалко, сразу понятно, что я ревела.
— Привет, — ровно отвечает подруга.
— Ты… мне нужна твоя помощь, Марьяна. Я с Романом встречалась…
— Ты пошла с ним в номер, а теперь не знаешь, как сбежать?
— Если бы! — закатываю глаза и на повороте сворачиваю влево. — Выйти можешь? Я уже почти у твоего дома. Возьмем кофе на заправке и по городу прокатимся.
— У тебя случилось чтото?
— Ммм, можно и так сказать. Жду тебя.
Я заезжаю в частный сектор и останавливаюсь у дома Марьяны. Мотор не глушу, только музыку в салоне погромче делаю и из бардачка салфетки достаю, чтобы стереть расплывшийся макияж.
Подруга появляется через пять минут, забирается на переднее сиденье рядом со мной. В руках у нее Лея.
Марьяна окидывает меня пристальным взглядом, в глазах загорается тревога.
— Что за слезы? Ктото умер? — это ее коронная шуточка, посвященная моей работе. Но сейчас я настолько растерянна, что забываю об этом и мотаю головой.
— Нет, не умер. Вечер неудачный. Сейчас, погоди.
Я нахожу в поисковике ту самую статью, которую мне показал Багиров, и протягиваю телефон подруге. Сама же в это время жму на газ и машина медленно катится в сторону заправки, где работает круглосуточная кофейня.
— Ничего себе, подруга! Почему это я не знаю о вашей с Романом помолвке? Что вообще происходит? Вы что, тайно ото всех встречались? — она нервно смеется, смотрит на меня, ожидая объяснений. Понимает, что произошло чтото из ряда вон выходящее.
— Это все Света. Ты же помнишь, что я ее на выставке встретила? Не знаю, зачем она разболтала журналистам этот бред. Я даже не видела эту статью, Рома сегодня показал. Стыдно было безумно.
— Значит, вы с ним встречались?
— Угу, — киваю, крепче сжимая пальцами руль. — С чего бы мне потвоему тогда так выряжаться?
Я коротко и со всхлипами рассказываю подруге о произошедшем этим вечером. О предложении Романа и о своих неоправданных ожиданий.
— Фиктивной невестой! Представляешь? Словно асфальтоукладчиком проехался по мне со своим предложением, — я тяжело вздыхаю и паркуюсь перед стеклянным одноэтажным зданием. — Не могла бы ты купить мне капучино? Не хочу в таком виде выходить, я здесь тебя подожду. За Леей могу посмотреть.