Скандинав

Гуров Валерий Александрович

Я вздыхаю полной грудью свежий лесной воздух. Ребят не будет несколько дней, за это время мне нужно многое успеть, чтобы их труд не пошёл на смарку. Например,

разведать округу и понять чем богата здешняя земелька, кроме торфа. А земелька здесь богатая, это сразу видно, когда с правильного ракурса смотришь. Ну и как ещё можно применить уже имеющиеся блага, об этом тоже надо поразмыслить. Потому как когда ребята вернуться, мне надо пребывать во всеоружии — если кто-то из местных старост захочет заказать партию грибов на зиму, обратного пути не окажется… Но прорвёмся, есть у меня одна годная идейка на этот счёт. Поживём — увидем.

С этим ставлю точку в своих думах.

На сегодня я не планирую больше никаких активностей, разве что проверю работоспособность своей «грибовыращивающей» системы, поэтому стряхнув с себя остатки оцепенения, иду к болотцу. Надо кстати

ещё подумать, как перерабатывать грибы, которые поспеют к завтрашнему утру, не в кучу же их сваливать…

Мысль обрывается — есть отчего. Передо мной, прямо посередине моего участка болотца стоит дочь местного старосты. У меня аж кровь приливает к голове. Эх, все таки чертовка донельзя хороша, а учитывая, что я не был с бабой очень давно, я ловлю себя на мысли, что раздеваю бабу глазами…

Так, СТОП!

А какого, собственно хрена она делает здесь?

Или Доброжир родную кровинушку тоже не кормит? Да нет, то что не кормит — этого не скажу. Выглядит она очень даже аппетитно.

— Привет, — говорю.

— Здравствуйте, — протягивает она своим ангельским голоском.

— Что ты делаешь тут?

— Мне есть, что вам рассказать, позволите? — отвечает она вопросом на вопрос.

Пожимаю плечами — позволю…