Сказка о принце. Книга вторая
Шрифт:
Да, рядом с ним стояла кадка, и в кадке – дерево. Невысокое дерево… оно цвело ярко-лиловыми цветами всего однажды на его памяти. Да… в тот год родились Колобки, и Патрик долго, несколько месяцев, любовался вычурным узором лепестков, вдыхал горьковатый, тревожный запах. И сам собой всплыл в памяти рассказ лорда Марча, и…
…Если та легенда действительно - правда, то не диво, что Густав велел убрать дерево, едва вошел сюда. Впрочем, кто теперь помнит, как и что, до того ли им было тогда, придворным…
Неужели, подумал Патрик, та старая сказка – все-таки правда? До сих пор он не верил в нее… ну, как не верил –
Бред? Кто его знает…
Наверное, не зря отец так берег это деревце…
Марч еще не вернулся в столицу. Наверное, если кто-то и может знать точно, то только Ламбе. Не может быть, чтобы он не знал. Патрик смутно припомнил, что за все время после поединка старый садовник попадался ему на глаза в саду, но здесь, в кабинете, не был ни разу. Ну правильно, зачем ему теперь, дерева-то нет… Но может быть, Ламбе знает, где оно?
Что тебе это дерево, опомнись! У тебя и без того работы полно. И потом, все ведь закончилось благополучно без всяких сказок, а значит…
Додумывал он, уже сбегая вниз по ступенькам лестницы.
Ламбе обнаружился в саду, по обыкновению, у клумбы с цветами. Между прочим, у любимой клумбы Изабель. А сама-то она где? Едва вернувшись во дворец, принцесса приказала перекопать ее заново и засадила цветами, Бог весть откуда привезенными. Кажется, часть их прислали из монастыря...
Ламбе, завидев короля, немедленно поднялся, поклонился низко – и остался стоять, опустив голову. За четыре года он совсем не изменился, только, кажется, седины прибавилось. И только когда король, после обычных приветствий и пожеланий здоровья (помнишь, как уважал Ламбе отец? И есть за что; если бы все так же хорошо делали свое дело, как этот сутулый, мрачноватый садовник), спросил будто бы мимоходом о дереве в королевском кабинете, старик поднял глаза – и неожиданно усмехнулся.
– А я все ждал, когда же вы спросите, Ваше Величество.
Патрик недоуменно приподнял бровь.
– Вы уж простите меня, сир, - после паузы вздохнул Ламбе и снова опустил голову. – Я ведь тогда приказ королевский не выполнил. Его Величество Густав приказали дерево сжечь. Сухое оно вовсе было, все листья пооблетели. Его уже унесли, хотели… на дрова, в общем.
– Как? – шепотом спросил Патрик. В эту минуту он забыл и про «сказки», и про «глупости это все», одно осталось – сожгли. Еще одна часть прежней жизни, оторвавшись, улетела с треском, рухнула в пропасть. Сожгли…
– Живо оно, дерево, - сказал Ламбе. – Я его… к себе унес. Спрятал. Жалко стало, не поверите… оно засыхало, конечно, но ведь все равно еще живое. Я же его еще мальчишкой помню, а тут – сжечь. Оно потом выправилось, даже зацвело… два, что ли, года назад. Да цветы такие красивые, сиреневые. Оно ведь редко цветет… на моей памяти всего раза четыре. Виноват я, сир. Простите.
Он подумал – и, кряхтя, опустился на колени.
– Наказание приму, какое скажете. Да только не специально я… жалко стало…
Несколько
– Спасибо.
Последние остатки корки, наросшей на душе за четыре года, отвалились, рассыпались на ветру. Все было правильно. Все. Даже этот понурый, перемазанный в земле садовник, спасший своему королю – его, короля.
* * *
Всю ночь шел дождь. Перед рассветом небо очистилось, и влажная мостовая заблестела под лучами утреннего солнца, словно с песком вымытая. День обещал быть солнечным, но не слишком жарким – самая подходящая погода, если ты собрался полдня простоять в толпе на центральной улице, чтобы не упустить ничего из предстоящей сегодня коронации Его Величества короля Патрика Четвертого из рода Дювалей.
Всю ночь Патрик молился во дворцовой церкви. Стук дождевых капель по стеклам вплетался в слова молитв, уводил за собой. Патрик поднимал голову, всматривался в суровые, строгие лица святых на образах. Ответьте мне, пострадавшие за веру: все ли сделал я, что мог, что должен был, на что был способен? Чисты мои помыслы, не ради себя шагну завтра на ступени трона – ради долга, ради права крови и чести. Путь мой определен был с рождения, а что оказался таким долгим, в том, наверное, Твоя воля, Господи. Совсем иным мог бы стать я королем, если бы не прошел через все, что выпало мне, и кто знает, обернулось бы это благом для моего народа? И обернется ли – для тех, за кого я в ответе?
Если б не было этих двух лет войны, голода, страха и крови, стало бы это бОльшим счастьем для людей?
Господь молчал, склонив голову. Ответ на этот вопрос ты должен дать сам.
Прав ли я был, добиваясь своего? Прав ли был отец, решив все так, а не иначе? Господи, Твоя во всем воля, а я просто благодарю Тебя за то, что еще жив. И сделаю, что смогу.
Дождь, дождь… На рассвете, когда разошлись тучи, Патрик вышел из дворца, по дорожке парка спустился к реке. Долго стоял, глядя на спокойные воды Тирны, на розовые дорожки, бегущие по ровной глади, на светлеющий с каждой минутой горизонт. Слушал тишину и щебет просыпающихся птиц. Потом вздохнул полной грудью – и засмеялся. Он вернулся домой.
После завтрака («Ваше Величество, вы должны это съесть, иначе не хватит сил до вечера!» - «Оставьте, мессир Тюльен, я давно уже здоров» - «Вот и не загоняйте себя снова, съешьте еще хотя бы кусочек!») к нему пришла Изабель. Патрик даже не сразу узнал сестру в этой ослепительной красавице; сердце замерло на миг – она еще больше стала похожа на мать, еще ярче проступили в ней красота и изящество королевы Вирджинии. Золотые локоны, поднятые и уложенные в высокую прическу, удерживает диадема – серебряная, золото потеряется в этих волосах. Платье, конечно, голубое… переливчатое, светлое сверху и темнеющее до цвета морской волны к подолу, оставляет открытым шею и плечи безукоризненной формы. Струятся волны кружев у локтей, тонкую талию стягивает темно-синий пояс, пляшут при каждом повороте головы серьги с любимой ею бирюзой. Блестят, смеются темные глаза, смеются и ямочки на щеках, и вздернутый нос. Брат помедлил несколько секунд – и опустился на одно колено, как когда-то давно, и поцеловал сестре руку.