Скуф. Маг на отдыхе 2
Шрифт:
Так вот.
Была бы трещина платинового уровня, тут я бы понял.
Там такие приспособы используются повсеместно — вместе с пулемётными турелями, огнемётами и минами — но хватает их разве что на первую волну. Оно же ведь и тупится, и рвётся. Да и мало ли кто оттуда вылезет. Вдруг монстрюга бронированная, к примеру, будет?
И кстати:
— Ярик, а ты не в курсе, кто оттуда полезет? Может, слышал чего-нибудь?
— Простите, Василий Иванович, не слышал.
Ну оно и понятно.
Ранг трещине присваивают
Ну это я так… первое, что в голову пришло.
А смысл тут в том, что если бы егеря заранее знали про свой лут, то за одни трещины шли бы целые клановые войны, а другие стояли бы себе никому нахрен не нужные и годами бы не закрывались.
— Н-да, — сказал я и ещё разок проверил струну ногтем. — Острая, блин. Слушай, а что это за чудила такой, который настолько перестраховаться решил?
— Бахтеяров.
— Угу, — кивнул я.
Признаться честно, фамилия не на слуху. Прямо вот вообще. Если бы свёл знакомство с каким-нибудь Бахтеяровым, наверняка, запомнил бы. Фамилия интересная всё-таки, запоминающаяся. Не так, как Скуфидонский, конечно, но всё равно.
— Аристократ? — спросил я у Ярика.
— Барошка мелкий, насколько я понял, — Валигура смачно сплюнул себе под ноги. — С-с-с-сука.
— Понятно. Ну… Что ж…
У меня вопросов по трещине больше не было.
— Тебе ещё что-то надо проверять в коридоре?
— Да какой проверять? Мы тут со скуки всё уже раз двадцать проверили. Начинайте, когда угодно.
— Хорошо, — кивнул я. — Угодно сейчас.
И тут до моего уха донёсся рёв мотора, да притом явно не одного.
— Это твои ребята там шумят? — спросил я у Валигуры.
— Нет, — ответил Ярик, и почти сразу же за этим послышался радостный пьяный крик:
— Оп-па!
Почуяв неладное, я вышел из опорника в поле и стал свидетелем интересной картины. Группа «Альта» почти полным составом, Стеклова где-то потерялась, стояла близ входа в опорник и прикрывалась ладошками от слепящего света фар джипов, которые подъезжали к нам на небольшой скорости. Километров пятнадцать, наверное. Еле ползли.
А из окна одного из джипов аж по пояс торчало чучело.
— Вот это да! — прокричало чучело, глядя на девок, — вот это персонал, вот это сервис!
Молодой… кхм… ну ладно, назовём это «парень». Расстёгнутый кожаный плащ, зализанные назад волосы и выпрашивающая кирпича рожа. Нос, как воробьиный клювик, лоб низкий-низкий, а подбородка вообще нет. Хлипкая челюсть как будто бы сразу продолжалась горлом.
Ну и глаза у товарища были шальные, пьянющие.
Вдобавок ко всему, в одной руке чучело держало бутылку вискаря и периодически прикладывалось к горлышку.
— Валь-лигура! — заплетающимся языком прокричал парень. — А вот и я! — джип остановился, и чучело внимательно рассмотрело группу «Альта». — О… Девки. Хорошие какие. А вы чего здесь на ночь глядя?
С тем чучело засунулось обратно в окно джипа, открыло дверь и вышло.
— Валь-лигура, радуйся! — крикнуло оно, ну то бишь он. — Все дела завершы… ы-Ы-гх, — пьяно икнул ублюдок. — Все дела завершыны, и я приехал. Где тут моя трещинка? Ща буду подвиги вершить во славу отечества!
— Это Бахтеяров? — уточнил я у Ярика.
— Наверное, — пожал плечами тот. — Я его вживую не видел ни разу, — затем чуть подумал и добавил: — И не видел бы.
— Ребята, вылезайте! — крикнул барончик и покрутился вокруг своей оси, вращая полами плаща; непонятно только, как не навернулся.
Ну и ребята вылезли.
И в отличие от бухого в хлам барона, они выглядели вполне прилично.
Молодые, по повадкам видать, что тренированные, в стандартном егерском обвесе. Ну явно что не друзья они этому дятлу, а наёмники.
— Так! — крикнул Бахтеяров. — Ребята, тащити блокатор на место, и жду вас в ап. ы-Ыгх… в апорнике.
— Стоять, — спокойно сказал я и вышел вперёд. — Разворачиваемся и уезжаем.
— Чо? — барончик театрально вскинул брови. — Дядя, ты кто?
— Скуфидонский — моя фамилия. А это мой отряд егерей, — я кивнул на девчонок. — И мы уже почти приступили к зачистке.
— Эта-а с хера ли?! Вы чо тут вообще делаете?! Бронь на моё… ы-Ы-ы-Ы-ы-Ыгх, ох ёпте… Бронь на моё имя!
— Уже нет…
Глава 13
— Что значит «нет»?! — вылупился на меня Бахтеяров, шатаясь туда-сюда и истерично махая руками. — «Нет», говорит. Это как-то ваще не по-человечьи получается! Я зачем сюда ехал-то вообще?! Я ж бронировал? Бронировал!
Пока этот клоун прогонял своё любительское театральное представление, я краем глаза наблюдал за его наёмниками.
И за альтушками.
Что те, что другие сверлили друг друга взглядами и сжимали кулаки. И каждый из них понимал, что сейчас начнётся. Ночь, поле, свет прожекторов. И опять быть мордобою. И опять будут аристократические разборки. И опять впереди кровная месть со всеми вытекающими.
Ну…
Наверное…
Вопрос сейчас стоит в том, достаточно ли Бахтеяров заплатил наёмникам, чтобы те вписывались за него по пустякам. Ведь если говорить честно, то мне не хочется хоронить целый отряд егерей, которые вроде как стоят на защите наших сограждан от иномирных монстров… и всё ради чего? По воле пьяных выходок какого-то сраного барона? Да и вообще, скорее всего, даже не барона, а баронского внучка или что-то около того.