Скуф. Маг на отдыхе
Шрифт:
Глава 18
Ромашкина тараторила.
Хельсин пропускал чуть более половины этого милого щебетания мимо ушей. Слушал настолько, чтобы в правильных местах кивать и улыбаться.
Хельсин думал.
Хельсин впервые в жизни мучился от неопределённости.
— Да пойдём уже внутрь, — от предосенней влажности и прохлады Ромашка поёжилась. — Там девчонки все… Познакомлю тебя с нашим…
— Слушай, Юль, — перебил Хельсин. — А как давно вы с подружками знакомы?
— Хм-м, — Ромашка чуть призадумалась. —
А то, что злодейский оборотень слишком уж затянул со смертоубийством подруг. Вот о чём задумался Хельсин. Или не затянул? Или была у него на то причина?
— А вас изначально было шестеро?
— Ну да.
Не совсем понятно, почему Ромашка до сих пор не нанесла удар. У неё ведь сейчас карт-бланш на убийство. Вдали от города и вездесущих камер, наедине с подругами в большом доме. Всё, как в песне, ага: «С зарёй запели петухи, и хвойный лес зашелестел; а в поле у реки лежало пять кровавых тел…»
Ваня Хельсин чуть головой не замотал, отгоняя видение.
Цель оборотня — нести смерть и разрушения. Осторожность при этом важна, но чтобы выстраивать какую-то непонятную многоходовку? Зачем?!
Да и потом, как может монстр состоять на службе у государства? Тем более в специальной какой-то группе, о которой девчонки на днях так секретничали, что сразу становилось понятно.
Это же насколько виртуозно нужно уметь врать, чтобы утаить о себе такое? Какие-то прям нестыковки кругом. Логика явно пошла в обход.
А раз есть сомнения…
На этот счёт у Константина Оскаровича есть любимая поговорка. Лучше выстрелить, перезарядить и ещё раз выстрелить, чем вглядываться в темноту и спрашивать: «Кто там?»
— Я замёрзла, — сказала Ромашкина. — Пойдём уже внутрь, — и развернулась в направлении караоке-клуба.
Пора действовать.
Иван Хельсин достал из кармана плаща шприц, вогнал его Ромашке прямо в шею и впрыснул содержимое.
— Тише-тише-тише, — прошептал он, подхватив обмякшую девушку, и потащил её в сторону машины…
— Да как так-то?!
Ох, как же у меня полыхало! Вроде бы всё стало более-менее нормально. Вроде бы притёрлись уже с альтушками, и роли выяснили, и личные границы прочертили, и даже кое-какое совместное прошлое прожили — вон даже, трещину с жабами и гадюками закрыть умудрились.
А тут… на тебе.
Ну разве я тиранил барышень? Ну разве я требовал от них что-то сверх необходимого? Да нет же, блин! Живите, качайтесь, радуйтесь! Хочешь баню — вот баня! Хочешь в лес за грибами — иди в лес за грибами! Хочешь с Кузьмичом кротов лопатой бить — бей! Хочешь в речку донку покидать — так только попроси, не вопрос, мне не жалко! Развлечений море!
Чего ещё надо-то?!
Чтобы не испортить нашу назревающую идиллию, альтушкам нужно было не делать ничего.
А они что?
Взяли и потеряли бойца,
Как будто у меня тут институт благородных девиц, а не элитное боевое подразделение.
— Рассказывайте подробней!
— Мы пошли пить чай и…
— А дома вы не могли чай попить?! — у меня вновь полыхнуло. — У вас чая нет?! Чайника?! Может, вы его заваривать не умеете?! Или у незнакомых сантехников чай какой-то особенно вкусный?!
Ладно…
Пусть гнев мой был буквально соткан из праведности, делу он сейчас не поможет.
— Так, — я сделал терапевтический вдох-выдох. — Рассказывайте всё о своём сантехнике. Всё, что знаете и помните.
Итого:
Молодой, но седой хрен с усами и бородой. Под бородой шрам. Гоняет во всём чёрном и с чехлом от гитары. Примет полно, не хватает разве что мигающей стрелочки с надписью: «ПОСМОТРИТЕ НА МЕНЯ».
Зовут Иваном. Ну… наверное.
Приехал в Удалёнку недавно. По профессии — сантехник, по призванию — музыкант. И тоже наверное, потому как конкретики в этом деле нет и не предвидится.
— Я ещё запомнила, что он детдомовский, как и я, — сказала Шестакова. — Когда играли, в разговоре всплыло случайно.
— Допустим, — кивнул я.
Как это относится к делу непонятно, но засечку на всякий случай поставил.
Больше никакой полезной информации в разговоре не всплыло. Ни родной город, ни где учился-работал. Пусто.
— А во что играли?
— В угадайку.
— Ну и как, выиграли?
— Угу…
Короче.
Ладно. Возможно, я развожу лишнюю панику. И, возможно, Ромашка со своим сантехником прямо сейчас в Удалёнке любуется на звёзды. Из каких-то лихих предпосылок у нас сейчас только разбитый телефон, который Ромаха могла обронить случайно.
Но если нет…
Если герой-любовник решил выкрасть её у увезти в неведомые дали, а эта дура согласилась променять карьеру егеря на рай в шалаше — пускай шалаш будет с исправной сантехникой, но всё равно — то это залёт. Ну и злой умысел нельзя совсем исключать, потому как мало ли уродов живёт на свете.
Ах, да!
То ли вишенка на торте, а то ли начало какого-то анекдота: пропал поисковик. Из пятерых непоисковиков и одного поисковика группа «Альта» умудрилась потерять именно Ромашку.
Так что я быстренько заскочил в караоке, расплатился по счёту, а после запрыгнул на мотоцикл. Предварительно отдал телефон Шаманке и попросил починить. Было бы весьма кстати посмотреть их переписку, может, всплывут интересные подробности…
— Я же, блин, техномаг, а не гаджетомаг, — пробубнила Шестакова, колдуя над разбитым телефоном на заднем сиденье барбухайки. — Если б я умела сращивать дисплеи…