Случайная жена, или Наследство в подарок
Шрифт:
Личных фотографий Богдана было очень мало. Всего три штуки за семь последних лет. Именно столько лет было этому профилю. Всю остальную ленту занимали студийные и уличные съемки, были и любительские.
Не мог же он все это время вот так спокойно жить вдали от семьи? И ладно я. Я ему была практически никем. Так, случайная жена. А Яна Юрьевна? Олег? Рус? Как он мог с ними так поступить?
Точно, Рус.
Я скопировала адрес страницы инстаграм и отправила ее деверю в телеграм. А затем позвонила, чтобы только он проснулся поскорее. Рус
«Хватит спать! Взгляни вот на это». Следом я отправила скриншоты всех трех фотографий Богдана. Сразу после того, как в нижнем углу на них загорелось две синие галочки, Руслан мне позвонил уже сам.
— Аврор, это что? — голос Руса был заспанным и встревоженным. Ведь он не любил, когда я заговаривала о его брате. Плохой знак для моего шаткого душевного состояния.
— У тебя спросить хотела. Не в курсе ли ты.
— Это кто-то пользуется его фэйсом. Вот же с-с-с…
— Стоп! Рус, это не кто-то, а он сам, — перебила мужчину, поверив в его искреннее удивление.
— В смысле?
— Да в прямом! — взорвалась я. — Я его видела. Сегодня, точнее вчера. Хотя это же уже было ночью, значит, все же сегодня.
— Аврора!
Я глубоко вдохнула, собирая мысли воедино, восстанавливая ясность речи…
— Я его видела, Рус. Он откликается на Богдана, — хмыкнула от того, как это прозвучало. Словно собака на кличку, — Но меня не узнал. Веселится. Отдыхает, танцует. С девочками кокетничает. Фотограф.
— Аврор…
— Что ты все повторяешь «Аврора» да «Аврора»? Я не пьяная! Я не одна его видела. Это он тот фотограф, чьи снимки у Свиридовых висят. Мне не почудилось.
— Черт. Аврор, это все трудно усваиваемая информация.
— Ты не веришь мне? — ахнула я, но тут же поймала себя на мысли, что сама себе не верю. Все еще не верю.
— Я пытаюсь, — шепнул Рус. — Но не получается. Правда. Я не понимаю. Если он действительно жив, то почему не вернулся? Или не дал о себе знать?
— А если он потерял память? Но как тогда он оказался в Сочи? Это же бред какой-то, Рус. Он здесь семь лет точно. Судя по аккаунту в инсте.
— Если бы он потерял память, то он не был бы Богданом.
— Может, с ним сохранились какие-то бумаги? Или он вспомнил имя, а все остальное забыл.
— Аврор.
— Да что Аврор? — опять выкрикнула я, подскочив с кровати и направившись на балкон, совершенно не заботясь о своем внешнем виде. Зажравшиеся голуби, шастающие по широким бортам, меня больше не радовали. Так же как и вид на водную гладь, переходящую на горизонте в голубое небо. Все это теперь было неважным и не имело смысла. Я сдавила виски свободной от телефона рукой и попыталась прокрутить в голове нашу встречу более детально. Он меня не узнал. Факт.
— В актерском он вроде не учился, — хохотнула, скрывая за усмешкой боль.
— Нет, до актерского в своих поисках он не дошел. При чем тут это?
— Он меня действительно не узнал. Нельзя сыграть настолько искусно. Он словно меня первый раз в жизни видел.
— Ты изменилась.
— Да ну брось.
— Я серьезно. Тебя запросто можно не узнать.
— Рус, что делать? — простонала я в трубку, закрыв глаза и надавив пальцами на глазные яблоки с такой силой, что начали появляться белые круги.
— Маме не говори пока ничего. Ни в коем случае.
— Почему?
— Ты что, уже ей сказала? — рыкнул мужчина, придавив меня голосом. Я через трубку ощутила всю ту волну негатива, что он мне послал.
— Я хотела, но там был рядом твой отец, и я… не стала.
— Хорошо. Не лезь в это.
— Ты издеваешься?
— Нет, я серьезно. Не лезь. Я сам разберусь.
На этих словах Руслан скинул вызов. Просто взял и скинул. Засранец, а я чуть челюсть на пол не уронила. Открыла глаза, перед ними все еще мелькали белые круги, но я вернулась в приложение инстаграм, там были контакты. То, что нужно. Нашла ссылку на запись в вотсапе и написала.
Ответ пришел мгновенно:
«Ближайшая запись в июне. Если вам подходит, то могу записать вас на тринадцатое или двадцать четвертое».
— Вот же засранец какой. На день рождения дочери. Еще я к нему не записывалась.
Встала, отдышалась и быстро напечатала ответ.
«Простите, но я через неделю возвращаюсь домой. Но если вы выкроите для меня время, я готова заплатить по двойному тарифу».
Нажала отправить и, прикусив мизинец, замерла в ожидании ответа.
«Какую именно фотосессию вы хотите? С выездом или студийную? С профессиональным стилистом или без?»
«Студийную, стилист не нужен».
«Сегодня в восемь утра есть окошко. Позже никак».
Я грохнулась на кровать, подпрыгнув от силы удара, и быстро согласилась. Следом мне пришел ответ с адресом, и лишь потом я посмотрела на время.
Семь пятнадцать.
Черт. Черт. Черт.
Спрыгнула с кровати и как умалишенная побежала в душ. Волосами опять заниматься не стала, но на лицо нанесла, казалось, тонну косметики, желая на этот раз замазать не только веснушки, но и огромные синяки под глазами. Давно я так не отличалась. Не спать всю ночь, а утром бежать на свидание к воскресшему мужу.
Точнее, на фотосессию. К непонятно кому, а не мужу.
Собравшись, вызвала такси, но оно никак не ехало.
— Дура, не могла сразу заказать? — спросила у собственного отражения, встряхивая влажные волосы пальцами.
За десять минут до назначенного времени машина все же подъехала, благо нужный адрес был недалеко. Все же Сочи не Москва, и даже пробок пока еще не было в это время.
Нужное мне здание было близко к морю, но во дворах обычных пятиэтажек. Я думала, что в Сочи таких уже не осталось, а оказывается, стояли и здравствовали. Отдельная пристройка с входом. На первом этаже тату-салон, а на втором фотостудия Хабарова. Как-то даже не оригинально. Я пригладила все еще влажные волосы, оглядела свое летнее летящее платье и дернула ручку на себя.