Служить и защищать. Сборник рассказов
Шрифт:
Кирилл подошел к ней, пнул. Бомжиха дернулась, открывая мутные глаза.
– Чё надо? – недружелюбно спросила она, оперлась на стену в попытке встать. Ноги в разорванных демисезонных сапогах разъезжались.
– Выпить хочешь? – спросил Кирилл. Оглянулся по сторонам. Вдалеке виднелись людские фигуры.
– А чё, наливаешь? – усмехнулась бомжиха.
Кирилл вытащил из кармана чекушку паленой водки.
– О-о-о! – обрадованно воскликнула женщина. – А что за аттракцион неслыханной щедрости? Ты мент, что ли? Так я ничего не знаю!
– Нет. Просто выпить не с кем. Пойдем туда! – Кирилл ткнул в сторону мусорных баков. – Посидим, поговорим… Мне собеседник нужен, выговориться. Может, что посоветуешь?
Бомжиха с энтузиазмом в пьяных глазах закивала.
– Да легко! Может там и закусь какую найдем. А советы я давать люблю…
***
– Если что, зови маму! – ехидно сказал капитан Марков, повернувшись. Подмигнул товарищу, старшему лейтенанту Трошину, сидящему на заднем сиденье рядом с Оксаной. Оба довольно загоготали, потешаясь над ней в образе бомжихи.
– Вы, товарищ капитан, если будете умничать, то я действительно позову маму! – буркнула Оксана, поправляя засаленный парик. – И уверяю вас, вам эта встреча не понравится.
Опера замолкли и переглянулись.
– И кто у нас мама? – поинтересовался Трошин. – Генерал МВД?
– Кто у вас мама, я не знаю. А вот моя – пенсионерка. Не надо лыбиться, я не договорила! Так вот, у этой пенсионерки есть добротная скалка. Во-о-от такая!
Оксана расправила руки, насколько хватило тесного пространства салона.
– Хотите отведать?
– Ладно-ладно, – Марков заулыбался и примирительно поднял ладони. – Не обижайся. Работа у нас такая, сама знаешь… Иногда выть хочется, поэтому без юмора никуда.
Оба мужчины заметно посерьезнели, в салоне стало тихо. Машина неслась по улице в сторону промышленных складов.
– Инструкцию помнишь? – нарушил молчание Трошин. – Мы будем рядом. Сидишь, создаешь много шума. В общем, будь заметна. Но без фанатизма. У тебя микрофон, мы тебя слышим.
Оксана кивнула.
***
Ночь опустилась быстро. Моросил дождь. Оксана, утомленная многочасовым бесцельным сидением на улице, теперь, развалясь на поломанных овощных ящиках под навесом закрытой продовольственной палатки, смотрела на трех бездомных, ковыряющихся в мусорных контейнерах. Один с радостным воплем на закопченном лице выудил из недр бака яркую упаковку.
– Что там у тебя? – с жадностью поинтересовались его менее удачливые товарищи.
– Рыба красная! Нарезка! – гордо объявил счастливец. Присмотрелся внимательно при свете тусклых фонарей. – Ха, да она почти свежая! Срок годности до июля. А сейчас что?
– Так это… уже сентябрь. Все равно – свежак! – завистливо протянули друзья.
Оксана курила редко, скорее – покуривала. Сейчас в кармане ее толстовки была пачка самых дешевых сигарет, ядовитый дым которых убивал в ней желание не только курить, но и жить. Но так надо, для правдоподобности! Закинула сигарету в рот.
– Эй, орлы! Спичку дайте! – выкрикнула она, поудобнее устроившись на ящиках.
Все трое обернулись. Они были поразительно похожи друг на друга: заросшие лица, крупные носы с красными прожилками, немытые патлы. Одежда тоже не от кутюр – обычное рубище, найденное на свалке.
– Ты кто такая? – выкрикнул счастливый обладатель рыбной нарезки.
Оксана сплюнула на загаженный мокрый тротуар.
– А зачем тебе это знать?!
– Это наша территория! Давай съёб…вай отсюда! – выкрикнул другой, пониже, в кепке с затертым изображением Че Гевары.
– Да-да! Щас Валька придет, тебе точно харю сломает! – поддакнул третий, тощий, на худых плечах которого висел военный китель с темными следами оторванных шевронов и нашивок.
«Интересно, а может среди них убийца?», – подумала Оксана, а вслух спросила.
– Кто такой Валька?
– Не кто такой, а кто такая! – назидательно ответил тип в кепке. – Валька – это… Это такая Валька…
Глаза мечтательно закатились. Влюбленный бездомный… Что может быть романтичнее?
– А ты тоже ничего! – вдруг сказал другой, в кителе. Приблизился к ней. От исходящего от него амбре Оксану замутило.
– Да ты тоже парнишка хоть-куда! – беззубо улыбнулась Оксана. – Как звать?
– Михаил Петрович! – важно представился бомж. – А тебя?
– Агриппина Саввична, – в тон ему ответила Оксана и показала сигарету. – Спичку дай!
Тот залез в карман и вытащил зажигалку. Почиркал. Слабый огонек показался только с восьмого раза.
– Спасибо, Михаил Петрович!
– Вежливая, однако. Познакомимся поближе? У меня спиртяга есть.
Он вытащил из кармана помятую солдатскую фляжку, открутил крышку. Нюхнул. Глаза округлились.
«Понюхал старик Ромуальдыч свою портянку и аж заколдобился…», – вспомнила Оксана фразу из знаменитой книги.
– Не, Михаил Петрович, не буду! – игриво отказалась Оксана. – Сам пей, а я в завязке. По пьяни мужа мочканула, восемь лет оттрубила.
– Да ладно! – недоверчиво протянул бомж. – А за что?
– Было за что! – огрызнулась Оксана. – Наливать надо было поровну! Так я его ножичком по горлу чиркнула, а потом частями из хаты выносила.
Оксана горестно махнула рукой. Отвернулась. И тут ее внимание привлек какой-то хорошо одетый мужчина. Он завернул в переулок, наткнулся на них взглядом. Отвернулся и быстро пошел прочь. Оксана встала, отряхнула штаны. Выскочила под дождь.
– Ладно, Михаил Петрович! Мне пора!
– Ну, ты приходи! – послышалось вдогонку.