Сокровища экстаза. Путешествия по энергетическим оргазмам
Шрифт:
глазом, оставив вместо себя клубок света, свернувшись в точку нуля.
Сейчас, анализируя переживание, и включив линейное Матричное мышление, я могу объяснить,
что вернулся в прошлое, абсолютно реально, средь бела дня. Или, по другой версии, воспроизвел
прошлое, перенес его в настоящее. Однако линейное время здесь не действует.
Фишка в том, что Дубль1=Дубль2=ДубльN, и существует одновременно, всегда. Время циклично,
а не линейно. Лента Мёбиуса.
Коан такой:
ТО,
СЕЙЧАС.
(Кстати, подобных временнЫх коанов, даже позаковыристей, напрочь завешивающих компьютер
биоробота, на Иссык-Куле родилось несколько. Пока руки не доходят набрать их с диктофона)
Ощущение такое, что я оказался внутри этого цикла, не на поверхности ленты времени. В точке
без прошлого, в точке 0.
Опять замаячил Самарский Человек без Прошлого. Теперь в другом ракурсе.
Однако тут же вспоминаю, что между («между»??? чем и чем?) дублями 1 и 2 было что-то еще,
что-то неуловимое, что «утекает сквозь пальцы, как бисер», что-то быстро мелькнувшее (осознать это
мне не хватило скорости восприятия или, возможно, смелости), какая-то вспышка, поразившая меня,
похожая на Большой Взрыв, одновременное сворачивание и разворачивание Вселенной.
There is the Secret one inside us,
All the stars and all the galaxies,
Run throw hahds like beads…
Тайна опять ускользнула.
30.08.05. Утро
Благодать
Прибыл Папа.
Встреча двух цивилизаций состоялась ранним утром на старом добром космодроме № 1, на
диком пляже в одной из уютных бухточек между Новым Светом и Судаком.
Знаменитая красная панамка издалека сигнализировала проплывающим лайнерам, пролетающим
бакланам, проезжающим «Роллс-ройсам» и спускающемуся от автодороги по крутому склону Бороде
о предстоящем Жахе.
А как прелестно окунуться в костюмчике Адама в чистую и соленую, как слеза невернувшихся с
задержки, воду! Плывешь себе, и приветственно помахиваешь рыбам, осьминогам, крабам и
водорослям. Дикие люди – купаются на Царском и городском пляже в плавках и купальниках! А ведь
сказано: «Будьте, как дети малые».
Едва мы с Папой вскарабкались на просторную ВПП космодрома (плато метрах в 20 над пляжем)
и встали на задержку, как роскошная панорама – можжевельники, сосны, глинистый склон, дорога,
отвесная гладкая стена горы Сокол – замерцала, окутавшись энергетическим маревом.
Солнце совсем низко над горизонтом,
Отсутствие ветра, на морской глади легкие колебания, почти полный штиль.
«Человек Без Прошлого» – наше сильнейшее переживание на Самарском фестивале-2005. Об этом будет в
новом романе, продолжении «Фейерверка волшебства». Один из кодов: « У Человека Без Прошлого реальное
всемогущество – он может создать любую реальность, но не творит никакую. Это безумно скучно. И
тогда Бог становится человеком».
Борода писал:
Находились на пороге открытия какой-то основополагающей Тайны бытия, прикоснулись к этой
Тайне, и неоднократно. Но вывести ее на поверхность сознания, перевести ее из даже не второго, а из
девятого-десятого (или неведомо какого) внимания в первое, не удалось.
Были близки к взлому Матрицы и перепрограммированию ее. Нащупали несколько кодов. РЕАЛЬНО
переносились в прошлое. Причем много раз, практически исчезая из настоящего.
Не хватило чуть-чуть, самой малости. Какого-то одного ключевого звена, озарения. Причем оно было,
но то и дело ускользало. Оно маячило в сознании, и казалось – вот сейчас мозаика сложится. Завесить
биокомпьютер удалось, а вот перезагрузить с установкой новой программы не смогли. Чуть не
хватило мощности процессора, т.е. наглости, доверия к себе. Возможно, не хватило тактовой частоты
процессора – частоты восприятия.
Слова зикра.
Благодать, в прошлом августе посетившая нас в этом чудесном месте, вновь коснулась своим
тончайшим крылом.
Сурья лицом к Солнцу, медленная, тягучая. Двигаюсь, будто в плотном желе. Вдохи-выдохи как
звуки большого насоса.
Стою, запрокинув руки в прогибе назад. Руки открыты. Распахнуты.
Это колонны древнего храма, удерживающие его свод – голубой небесный купол со снежными
фресками облаков, розоватой позолотой и звездочками из черного бархата. Чувствую Силу,
питающую меня соками из земных глубин, Силищу, позволяющую держать на руках тяжеленный
небесный свод. Да я – Атлант, б...я!
Задержки, в сторону деревьев и возвышающегося под бирюзовыми небесами Сокола.
Папа улетает от созерцания причудливого можжевелового дерева с тремя стволами, крона
которого смахивает на зонтик или шляпу. Я – от кустиков можжевельника, маленьких островерхих
пирамидок, сбившихся в кучку. Мы оба – от пышной, как пена облаков, сосны, находящейся в центре