Соло для часов с секретом
Шрифт:
Таксидермист плюнул.
Этим современным красоткам все равно с кем – пусть старый, пусть страшный, лишь бы деньги у мужика водились!
Нет, лучше иметь дело с мертвыми! Мертвые не обманут, не подведут! Только мертвым можно верить.
Если ты оставишь чучело на столе – можешь не сомневаться, что оно оттуда не сбежит. По крайней мере без посторонней помощи…
Сергей Прохорович открыл дверь своего кабинета, очередной раз вспомнив, что нужно заказать новый ключ. Нельзя оставлять открытую дверь… хотя кто сюда
На всякий случай он оглядел свое хозяйство.
Вроде бы все на своих местах, однако что-то его беспокоило.
Что же?
Ерунда, он уже начинает дергаться на пустом месте! Этак недолго и в психушку попасть!
Чучельник уселся за стол, вооружился инструментами и принялся за привычную работу. Он любил эту работу и не уходил из музея, несмотря на грошовую зарплату. Кроме того, что эта малозаметная служба обеспечивала ему какое-то прикрытие, ему нравился сам процесс изготовления чучел, нравились мягкие прикосновения меха, нравился терпкий запах химикалий…
Запах. Чучельник понял, что именно запах вызвал у него смутное беспокойство.
Конечно, в этом кабинете все забивал ядовитый химический запах формалина, да и шкуры животных добавляли свою грубую, довольно неприятную ноту, но вдруг в этом резком «букете» проступил какой-то едва уловимый, совершенно непривычный цветочный аромат. Аромат дорогих духов.
Вот оно что! Эта парочка, с которой он столкнулся в коридоре, побывала здесь в поисках уединения!
Вот гады! Хорошо, что ничего не побили и не попортили!
Кулаки чучельника сжались, зубы заскрипели…
И в это время зазвонил телефон.
Старый, может быть, еще довоенный черный аппарат разрывался от волнения.
– Ну сейчас, сейчас! – пробормотал Сергей Прохорович, протягивая руку к трубке.
– Здоров! – услышал он незнакомый, приглушенный расстоянием голос. – Миксер просил тебе брякнуть! Неприятности у него! Сказал, ты поймешь, из-за чего… приезжай срочно к складам на Обводном, второй дом от Измайловского. Ему одному не справиться, нужна подмога…
Голос стал еще тише и совсем пропал, только донеслось последнее, едва слышное: «Срочно!»
Чучельник швырнул трубку на рычаг, выругался, чтобы выпустить пар и не лопнуть от злости.
Нет, зря он связался с этим Миксером! Слабак, трус! Ничего не может сделать сам… и вечно вляпывается в какие-то неприятности, просто притягивает их, как громоотвод…
Вот опять придется его выручать… сказал – сам поймешь, из-за чего… неужели из-за того фраера, которого они сбросили в подвал? Да нет, не может быть!
Однако придется ехать. Если Миксер влипнет – он и его, Сергея Прохоровича, потянет за собой. Непременно потянет, по подлости своей натуры.
Чучельник сунул руку в тайник на чучеле водосвина, вытащил пистолет. Снова неприятно резануло – здесь ведь в его отсутствие
Отбросил беспокойство до лучших времен, сунул пистолет в специальный потайной карман и бросился к выходу.
В коридоре столкнулся с Амалией Густавовной, чуть не сбил старуху с ног.
– Куда вы так спешите? – проговорила та вслед ему, поправляя свои круглые очочки.
– Домой! – отозвался таксидермист, не сбавляя шага. – Чайник забыл на огне!
– Пора электрический приобрести, – проворчала старая зануда. – Я и то себе купила…
Выскочив из музея, чучельник перебежал дорогу, вскочил в свой старый «Москвич», припаркованный у самого парапета, и помчался на Обводный.
К счастью, он поддерживал машину в хорошем состоянии, не жалел на нее денег, и она отвечала взаимностью, никогда не подводила хозяина.
Конечно, на Дворцовом мосту была пробка, и он потерял много времени, но минут через сорок все же подъехал к старым складам на набережной Обводного канала. На всякий случай оставил машину подальше, за Измайловским проспектом, и последнюю часть пути проделал пешком.
Второе помещение от Измайловского…
Вход был забит досками, поверх досок зашит жестью, но край щита был оторван. Чучельник огляделся по сторонам, дернул щит на себя… он легко отошел, открыв достаточно широкий проход.
Внутри было полутемно, пол огромного помещения засыпан осколками стекла и битым кирпичом, так что каждый шаг казался оглушительно громким. В дальнем конце виднелся широкий проем, из-за которого доносились голоса.
– Миксер, сука, все равно не уйдешь! – выкрикнул незнакомый голос, резкий и высокий, как будто кто-то провел железом по стеклу. И сразу вслед за этим криком послышался выстрел.
Чучельник пригнулся и бросился на голоса, стараясь все же не слишком шуметь.
Подбежав к ведущему в следующее помещение дверному проему, он увидел молодого парня с пистолетом, который, спрятавшись за грудой кирпича, целился в плохо различимую фигуру возле противоположной стены.
В крыше старого склада был большой пролом, через который свет падал прямо на незнакомца, остальная часть помещения скрывалась в глубокой тени.
– Все равно я тебя достану! – крикнул парень, приподнялся и выстрелил в едва различимый силуэт. Из темноты донесся крик боли.
Раздумывать было некогда, чучельник вытащил пистолет и навскидку выстрелил в спину незнакомца. Тот охнул и обмяк, уткнувшись лицом в груду кирпичей.
– Я его уложил, Миксер! – крикнул чучельник и подбежал к безвольно обмякшему телу.
Вся спина незнакомца была залита кровью.
Чучельник перевернул его, увидел незнакомое молодое лицо, на котором застыло выражение растерянности и удивления, светлые вьющиеся волосы…
– Кто ж это такой? – пробормотал Сергей Прохорович и сунул руку в карман мертвеца.