Созданный для тишины
Шрифт:
Ад наступает, дьявол делает шаги, а вы так быстро смирились?
Мужчина замечает:
– Вижу, вы много съели печенья, вам они нравятся?
Мой заказ: зелёный чай, три печеньки.
– Печенье, сделанное из сдобного теста, очень вкусное, так в нём ещё есть множество кусочков довольно качественного шоколада. Будто вкус детства, и почему же тогда мне они не должны нравиться?
Пауза. Я кричу:
Почему все такие безрассудные?
– Вы ненавидите кого-нибудь? – спрашивает мужчина.
– Что это ещё за вопрос?
– Я просто интересуюсь…
Она спрашивает:
Кого ты ненавидишь?
Ответ:
Бога.
–
– И почему же?
– Ну, он убил мою мать, и с тех пор я совсем один.
Из мужчины вырывается смешок, я предпочитаю делать вид, что этого не заметил.
– А ваша мать, в смысле, кем она для вас была?
– Она была очень хорошим человеком, хотя мне трудно об этом говорить, я почти ничего не помню.
Он всё также неумело пытается скрыть смех, я всё так же этого предпочитаю не замечать. Он говорит:
– Ладно, думаю, раз ты так говоришь, значит так оно и есть. Всё же дети должны нести правду, которую им гласили родители.
Пауза. Я молчу – бессмысленно что-либо кричать. Он никогда ничего не услышит. Он говорит:
– К слову, вы слышали про проникновения к квартирантам, у которых крадут лишь аноректики?
– Да. Что-то подобное видел в газете. Человек обчистил уборную популярной модели и при этом сделал вид, что она просто наелась таблеток до такой степени, что сама раскидала флаконы по комнатам.
– А после она просто исчезла.
– Ну, это громко сказано, всё же, в газетах говорится, что она уехала за границу.
– А вы верите во весь смрад, что пишут в газетах?
– Нет. Жаль, что полиция не думает работать над этим делом.
– Конечно, жаль, но всё же может у них просто много работы.
После его слов я отворачиваюсь в окно, вижу Сашу, прилипшую к окну. Я говорю мужчине, который выглядел так, будто явно хотел позадавать ещё парочку вопросов:
– Извиняюсь, но мне пора…
Я ухожу, оставляя за собой чашку недопитого чая. Я дохожу до двери, которую мне открывает мужчина старых лет, мы обмениваемся оценивающими взглядами и расходимся.
Главная причина, из-за которой я всё ещё здесь, – это невидимые барьеры.
Я стою на крыше семиэтажного жилого дома, вход в подъезды которого закрыты. Крыша здания замурована, в котором сейчас люди занимаются повседневными делами. Кто-то, например, моет посуду, кто-то убирается в квартире, кто-то социально расслабляется, однако никто не задумывается о том, что я намерен покончить с собой. В прямом смысле никто. Никто из жителей дома, на котором я сейчас нахожусь, никто из жителей соседних домов, которые могут увидеть меня, сидящего и курящего на краю крыши, из окон, никто из прохожих на улице, которых в данное время суток немало, не соизволил даже посмотреть на меня, не говоря уже о спасении, в котором я не нуждаюсь. Я похож на человека, который всем заявляет о том, что собирается совершить самоубийство, чтобы в итоге получить внимание других, стоя на краю крыши, однако я не такой. Я желаю своей кончины, ведь это иллюзорное небо сводит меня с ума, оно так сильно рябит в глазах, что смотреть на него становится невыносимо. Я был бы даже не против, если бы в меня выстрелил снайпер или же какой-то человек подошёл ко мне сзади и столкнул бы меня, протолкнув через барьер, с крыши, но моим желаниям не сбыться.
Слышно, как два человека на улице обсуждают погоду. У одного из них плащ, под которым толстовка со снятым мокрым капюшоном, он журналист или кинематограф. У второго белая рубашка, заправленная в брюки, чёрный мокрый зонт. Наверное, работает в офисе. Он бухгалтер? В общем, у него вместо лица калькулятор.
Бухгалтер спрашивает:
– Макс, а когда успела растаять большая часть снега?
– Я не знаю. А что в этом плохого?
– Я не сказал, что это плохо, просто сейчас же февраль, снег же должен всё ещё оставаться на улице, а сейчас одни лужи и дожди.
– Не вижу в этом ничего плохого.
– Я тоже.
Люди ушли так далеко, что я перестал их слышать, ну и ладно. Такое чувство, что мне пришлось слушать диалог ненормальных, будто они не могут испытывать злость, страх или ненависть. Может, они под веществами, а может, просто оптимисты, но почему тогда даже они меня не заметили. Я забил на это. Я скидываю докуренную сигарету, которая проходит сквозь невидимую стену, и решаю, что, если я не могу пробраться через барьеры, значит, я их разрушу благодаря препаратам, либо умру от передозировки, меня устраивает любой исход. Я достаю из пиджака пачки катина и метамфетамина, которые посоветовала сохранить у себя Саша, и употребляю все сорок таблеток из обеих пачек, чтобы наверняка. Тело мякнет. Пытаясь удержаться на ногах, я срываюсь с крыши, попутно закрывая глаза.
Кровь стекает в щели между досками уже как три минуты, так что соседи снизу вскоре заметят, что у них на потолке образовалось пятно. Она говорила:
– Если лужа крови тёмная и очень большая, то следует посмотреть на шею…
Глубокая рана. Квартира четыреста шесть, трёхкомнатная, но без ремонта. Старьё. Она устарела ещё на стадии строительства. Труп посреди гостиной с порезанной шеей: я не стал тратить пули, всё же стоит экономить. Я обхожу квартиру, не то чтобы я пытался что-то найти, просто у меня есть время, около десяти минут, ну не хочется задерживаться здесь более. Не знаю, какие здесь потолки, но само здание потрёпано временем. Я захожу в какую-то комнату. Комната бабочек. Она была биологом? Это первая мысль, что пришла мне в голову, первая гипотеза, теория, идея, ассоциация. Бабочки, они мертвы, сухие, как в лепидоптерологических коллекциях. Она убила их, а я убил её. Всё справедливо. Хотя, по правде, некоторые бабочки просто искусственные. Циан, вишня, жёлтый – цвета бабочек. Как те шлюхи из «Лунтика». Да, точные копии. Их ещё и много, равное количество каждой. Комната не для эпилептика.
Я захожу в другую комнату, пытаюсь осмыслить происходящее. Она сказала:
– Осмысливая происходящее, ты понимаешь, как достигнуть цели…
Не хочу уходить с пустыми руками, не хочу уходить, просто убив. Это же бессмысленно.
Она же биолог – у неё должно быть хоть что-то… Да, это – глупая теория, а это значит, что сейчас утро. Я ищу катин, катинон, амфетамин. Что-то из этого, ну или что-то похожее.
Я нахожу только пепсин. Да, точно, пепсин – это то, что я и искал. Я знал, что он у неё есть, всё же не зря же у неё столько бабочек, может, она их ела. Так сказать, бабочки в животе. Да, это – глупая теория, однако первая уже подтвердилась, а значит, возможно, что и это – правда.
Всё же меня не отпускает эта палитра трёх цветов, что-то она мне напоминает. Я вновь вхожу в комнату с бабочками. Бабочки и лампа накаливания, вот что должно находиться в комнате по мнению психопата. Да, я с такой лёгкостью повесил на неё бирку, ну и что? Она не сможет возразить, а значит, всё в норме. Она говорила:
– Достаточно лишь понять себя, чтобы понять остальных…
Я ложусь в центр комнаты; лампа смотрит на меня; я закрываюсь рукой, чтобы свет не бил мне в глаза. Смотря на кучу цветов, можно ошибочно подумать, что запах будет сильным, пробивающим ноздри, но нет. Я ничего не чувствую, даже запах пластика. Первая мысль насчёт запаха в белой комнате… Ну, думаю, без запаха, просто немного влажно, не более. То же самое в комнате бабочек. Я лёжа осматриваю комнату, скрывая рукой лампу. Вижу те же цвета, что и ранее: циан, вишня, жёлтый.