Создатели новой легенды

Мой милый друг,

Мой дорогой мечтатель,

Мой луч надежды в этом мире под луной.

Как мне без вас стоять против стихии?

Мой милый друг,

Мечтатель милый мой.

Я книгу посвящаю вам извечно

И эту, и последующие ей.

Мой милый друг,

Мой дорогой читатель.

И эти строки…

Ты услышишь их теперь.

Тёмным вечером однажды,

Воссиял ярчайший свет.

Осветил

всё что возможно.

Озарил он тьму планет,

Вся Вселенная пылает

И горит, будто восход.

Словно небо умирает

И рождается раз в год.

Вновь сияние угасло,

Снова всё вернулось вспять,

Но однажды снова вспыхнет,

Продолжая удивлять.

Во тьме, что безлюдна, увы, бесконечна,

Жил годы назад удивительный кит.

Он был пусть один, но не был одиноким,

Ведь смыслом считал он, познать этот мир.

Он долго надеялся выйти на сушу,

А лучше попасть в глубину ярких звёзд,

Ведь их он не видел, лишь слышал однажды

От сплетников, но их не принял всерьёз.

Кит слушал умнейших и думал подолгу,

О том, что узнал за один краткий срок.

И, чем больше знал он, тем больше надежды

В нём было и скоро, прорвёт он свой блок.

Я не верю в твою ложь,

Пусть на ней мир и построен.

Хоть себя ты обнадёжь,

Думай, будто мир покоен.

И сомнения людей не изменят твоей жизни,

Продолжай так думать.

В срок, ты узнаешь, как корыстны.

Утверждать я не могу:

«Что случится? »

Но с тобою, вряд ли выйдут на войну,

Но готовься лучше к бою.

Я сижу за столом и гляжу в потолок,

Я смотрю сквозь него, преступная порог.

Я хочу видеть звёзды, а не серую пыль,

Хочу в космос прорваться, не пройти ль мне сто миль?

Я сижу за столом и смотрю в потолок,

Молча рукопись эту, уберу, от тревог.

– Ты опять замечталась!
–

Слышен крик по округе.

– Ну и что? – вопрошаю.

– Дура, это смешно!

Что, мечтаешь о принце в доспехах?!

– О, чудо! Как же ты угадал?

Но послушай, вот что,

Я мечтаю, о мире, что отличен с тобою.

Где нет войн, там, где космос открыт, хоть далёк.

Где мечтатели вышли все вместе из боя.

Игнорируя тех, кто умом недалёк.

И в мечте моей, всё так и просто, и сложно.

Но зато – бесконечна эта мечта.

Целый мир познаю я, пока я мечтаю.

Жалко, вы не поймёте меня никогда.

Всё то, что пишу я на этих страницах.

Не принесёт никогда мне покоя.

Пока не найду во Вселенной себя я,

У этой истории не будет героя.

Может, ещё посвящу я кому-то,

Много листов в своей тонкой тетради.

Знаю одно, этот скомканный стих,

Ты прочитаешь однажды в печати.

Коль не умеешь вслух читать,

Так не берись!

И уши вянут от столь нелепого слога!

И ведь гордишься этим ты,

Вновь только воздух сотрясая.

А люди, что талант имеют,

Лишь молча, смотрят на тебя.

А что поделать могу я?

Я вновь нахмурю свои брови.

Сжав уши, сдержу гневный крик.

И время ведь само карает,

Павлиний этот стих.

Тебя могут считать сумасшедшим,

Потому что, ты выглядишь странно,

Тебя могут, сочти сумасшедшим,

Если мысль твоя нестандартна.

Все мы сходим с ума, по итогу.

Ведь "нормальность" – болезнь, это также,

За искусством таится безумец,

Но в итоге, сражаясь отважно,

Его примут, его же потомки.

Современников же позабудут.

И "нормальность – стандартность"

В финале не продержится долго,

И жаль ли?

Мы вместе бороздили космос,

И вместе Землю обошли,

Но разошёлся экипаж мой.

Остались двое, только мы…

По правде говоря, мне жалко,

Что нас оставили друзья.

Однако я их понимаю,

Не злюсь, ведь их винить нельзя.

Возможно, рано или поздно,

Я тоже захочу уйти,

Сказать: "Прощай, мой друг любезный!"

Исчезнуть с вашего пути.

Продолжу странствие одна я,

Тогда, к чему эти слова?

Я просто очень беспокоюсь,

А справитесь ли без меня?

Сколько помню, всегда я писала,

Всё надеялась: " Не испишусь!"

Я смотрела, как ты развивался —

Улыбалась: "Ты лучше!".

И пусть.

Я работала – долго, упорно,

Я мечтала скорее расти.

Сделать многое, стать непреклонной,

Свою мысль в умы донести.

Ты считаешь меня оптимисткой.

Говоришь: "Не кумир я тебе,

Лишь себя я ищу во Вселенной,

Может, хочешь, помочь в этом мне?"

Я нарисую дальний космос:

Планеты, звёзды и туман.

И пририсую я корабль,

Где полетит мой капитан.

Он будет бороздить мой космос,

Скитаясь по Вселенной всей.

И остановится однажды:

Ведь лист исписан до полей.

Я не художник, хотя часто рисую в тетради,

Я заперла себя в мире абстракций,

Это не страшно, хотя здесь одиноко.

А моё творчество от слова "искусство" далёко.

Но ты веришь в меня, словно бы это строки

И рисунки, что со скуки я тихо рисую.

Что-то значат в этом мире иллюзий.

И творцом себя чувствую я зачастую.