Спасая Куинтона
Шрифт:
– Хорошо, - говорит Тристан, как можно спокойнее, а затем сигнализирует мне следовать за ним, когда сворачивает влево.
– Я пойду впереди.
Качая головой, следую за ним мимо дверей квартир. Воздух пропитан сигаретным дымом, смешанным с травкой, и он отсылает меня обратно в то время, которое я не могу забыть и не люблю вспоминать. Много пивных бутылок и ведер с окурками валяется вокруг закрытых дверей, какая-то старая обувь, рубашки, тарелки с гниющей пищей, а одна из дверей окружена множеством мусорных мешков, которые пахнут ужасно. Вижу даже пластиковый стол и стул, на котором развалился парень без сознания, недокуренный косяк все еще тлеет в его руке.
– С этим парнем все будет
– киваю на него, в то время как дым проникает и начинает жечь глотку и нос.
Я помню.
Боже.
Чувствую запах и вкус.
Знакомые ощущения.
Оцепенение…путь к забытью и блаженству.
Забыть.
Вспомнить, кто ты сейчас.
Пока я борюсь с этим, воспоминания возвращаются. Чувство потерянности, плавности и онемения, в то же время оторванности, как будто можно убежать от всех своих проблем. Я тонула в грязи, в наркотиках, в жизни. И Куинтон был рядом, опускаясь вместе со мной, держа меня за руку, пока мы падали ниже. Он говорил мне, что я слишком хороша - что я лучше, чем то, что я делаю. Он сделал все возможное, чтобы заставить меня перестать тонуть, хотя сам хотел уйти на дно. В тот день, когда Куинтон оставил меня одну в пруду, он показал мне, что, несмотря на наркотики, остается хорошим парнем, не воспользовавшись моим состоянием, моим замешательством, моей печалью.
Тристан останавливается возле стола и обращает внимание на парня с косяком.
– О, это Берни, и да, он будет в порядке. С ним такое случается время от времени.
– Он вырывает самокрутку из рук Берни, и я думаю, что он собирается закурить, но вместо этого он кладет ее в пепельницу. Когда он ловит мой взгляд, то пожимает плечами.
– Что? Это не моё.
Мне трудно не смотреть на следы от уколов на его руках, направляя взгляд вперед. Леа что-то бормочет под нос, остановившись прямо за мной и обхватив себя руками. Тристан начинает напевать какую-то песню, пробираясь мимо дверей, но я не узнаю ее. Жаль, это помогло бы мне отвлечься. Я могла бы напеть слова в своей голове, найти уединение в музыке, как уже делала много раз.
Когда я проверяю Леа, вижу, что она смотрит вокруг, впитывая всю атмосферу мира, в котором она никогда не бывала. Черт, да и я тоже, по крайней мере, в трейлерном парке было не так жутко и опасно. Это злачное место скрыто от мира и света, и не знаю, сколько сил потребуется, чтобы вывести Куинтона отсюда, но я это выясню.
Делаю глубокий вдох, заставляя себя не считать удары своего сердца или сколько шагов до следующей двери, сколько звезд в небе или сколько фонарей светится у казино через дорогу.
Наконец Тристан останавливается перед одной из дверей и оглядывается на автостоянку, как будто что-то проверяет. Я горжусь собой за то, что не прибегаю к счету, чтобы успокоиться, но, когда он открывает дверь, моя гордость падает и разбивается на тысячу осколков.
– Добро пожаловать в наш дворец!
– шутит Тристан, с размаху открывая дверь так, что дверная ручка ударяется о стену позади, заставляя какого-то костлявого парня с испугом вскочить с дивана. Мне кажутся знакомыми замысловатые татуировки на его руках, большинство в черном цвете, местами малинового и индиго, но мне трудно его рассмотреть.
Первое, что замечаю, когда вхожу, переступая порог, это запах. Воняет. Не травкой и табаком, а мусором, гниющими продуктами, грязью, потом - очень затхлый запах. Это все смешивается вместе и режет ноздри. Интересно, если в трейлере пахло также, неужели я просто не обращала внимания на это, как и на многие другие вещи.
На полу стоят три лампы 1970-х годов с висящими бусинами на абажурах. Большое покрывало с
– Это наше место, - говорит Тристан, перекладывая пакет со льдом в другую руку, в то время, как он лавирует между двумя старыми диванами, затем он жестом показывает на парня на одном из них.
– А это Дилан... ты помнишь Дилана, да?
Я медленно киваю, стараясь не смотреть так шокировано, но ничего не могу с собой поделать. Да, Дилан был всегда немного потрёпанным, но сейчас он выглядит как скелет, его лысая голова не скрывает шишки и шрамы от ударов, руки такие же тощие, как у меня. Да и Тристан выглядит намного хуже при тусклом свете гостиной: у него бледная кожа и волосы очень грязные и ломкие. Вижу красный след от сигареты у него на лбу и несколько струпьев на щеках и шее. Только два вопроса вертятся сейчас у меня в голове. Первый, как выглядит Куинтон? И второй, как бы выглядела я, если бы не ушла от этой жизни?
– А это кухня, - он кивает в сторону занавески, натянутой на веревку для белья.
Я молчу, потому что мне нечего сказать, и следую за ним через всю комнату, отмечая, что резкий запах в воздухе усиливается ближе к занавесу. Это заставляет меня задаться вопросом, какого черта за ним, но мне повезло, что я этого не вижу, поскольку это вызовет еще большее беспокойство.
Когда Тристан ведет нас к узкому коридору, я оглядываюсь на Леа. Она с расширенными от ужаса глазами смотрит на стеклянные бонги, мундштуки для сигарет, пепельницы и шприцы на полу. Когда ее взгляд встречается с моим, мне кажется, что она понимает масштабы того, что я пережила прошлым летом. И хотя я не думаю, что когда-либо сделала бы это, осознаю, что это могло бы стать частью моей жизнью - я могла бы оказаться здесь.
– Итак, постарайся не паниковать, - говорит мне Тристан, останавливаясь перед закрытой дверью в конце коридора.
Я замираю.
– Почему я должна паниковать… Боже, Тристан, насколько он плох?
– Лично я думаю, что он выглядит хуже, чем есть на самом деле, - он сжимает дверную ручку, прижимая другую руку к груди, держа пакет со льдом.
– Но не уверен, что ты с этим согласишься.
Мои мышцы еще больше деревенеют в то время, как он открывает дверь, и, затаив дыхание, я смотрю, что скрывается по ту сторону. Комната размером с гардеробную, по всему полу с линолеумом разбросаны монеты, вместе с зеркалом, бритвенным станком и небольшим пластиковым пакетом. Напротив входа комковатый старый матрас, на котором лежит Куинтон.
Куинтон.
Его рука безжизненно свисает с края матраса, глаза закрыты, тело неподвижно, и с дырявого потолка прямо на него капает грязная вода. А его лицо... синяки... опухоль... порезы... если бы я не видела, как покрытая шрамами грудная клетка поднимается и опадает, я бы подумала, что он мертв.
– О, мой Бог!
– прикрываю рот рукой, слезы жгут глаза, все внутри скручивается в тугой узел.
Он выглядит мертвым. Так же, как Лэндон. Только нет веревки, лишь синяки и порезы, и комната, полная тьмы, которая поглощает его жизнь.