Спаситель
Шрифт:
— Насчет радиации ты меня успокоил, — вздохнул Вик. — А кем ты был до войны?
— Инженером на заводе, проектировал печи, — уныло ответил Дмитрий. — У меня была жена и маленькая дочурка, они погибли в первый же день после взрыва. Их затоптала толпа. Я похоронил их на кладбище и теперь ношу им цветы. Только настоящих цветов нет, они сейчас не растут. Я делаю их сам из бумаги… Он заплакал.
— Я не могу отсюда уйти, иначе их выкопают.
— Кто их выкопает? — спросил Вик.
— Как кто? — удивился Дмитрий. — Мертвецы. Они встают ночью из своих могил и вырывают других. Их отпугивает только запах цветов, и я каждый день приношу на могилу свежие, они хорошо пахнут.
— Как же они могут пахнуть, если они бумажные? — спросил Вик.
— Все цветы пахнут, — сказал Дмитрий. — Потому что они цветы, такое у них свойство.
— Скоро придет зима, все могилы будут под снегом, — сказал Вик. — Что ты будешь делать тогда?
— Зимой мертвецы спят, — сказал Дмитрий. — Земля смерзается, и им не вылезти из своих могил.
— Понятно, — вздохнул Вик. — А выпить у тебя есть? Тоже хорошо помогает от мертвецов, они не любят запаха спиртного.
— Я тоже раньше так думал, — сказал Дмитрий шепотом, испуганно оглядываясь. — Но потом понял, что это не так.
— Ты просто мало пил, — сказал Вик. — Тут главное знать сколько.
— Забавно вас слушать, — рассмеялся Майк. — Я чувствую, вы нашли друг друга, две родственные души, два психа.
— Я не псих, — сказал Дмитрий. — Я просто боюсь мертвецов, а их в этом городе много. Они ходят по улицам и ловят тех, кто не успел спрятаться.
— Так есть выпить, или нет? — спросил Вик с тяжелым вздохом.
— Есть, — ответил шепотом Дмитрий. — Я дам тебе, если ты мне скажешь, сколько нужно пить.
— А ты следи за мной, — сказал Вик. — Я буду пить ровно столько, сколько нужно.
— Хорошо, я посмотрю, — сказал Дмитрий и разгреб картонные коробки ещё в одном углу. Он вытащил оттуда бутылку водки и показал Вику.
— Этого хватит? — спросил он.
— Нет, — отрицательно покачал головой Вик. — Нужно ещё одну, а так не будет действовать.
— Я понял, — сказал Дмитрий и достал ещё одну бутылку. Вик снял котелок с огня и достал из кармана пластмассовые стаканчики, открыл бутылку и разлил водку. Майк выпил свой стакан и, достав из кармана ложку, начал есть, шумно прихлебывая. Дмитрий тоже выпил и, ничем не закусывая, снова отошел в сторону, внимательно наблюдая за Виком.
— У тебя, получается, разговаривать с психами, — сказал Майк.
— Я разговариваю со всеми людьми, и мне не важно, сошли они с ума, или ещё нет, — ответил Вик. — И мне не важно, что о них думают другие, и кем их считают. Этот человек испуган, он много пережил, и теперь только придуманный страх спасает его от смерти.
Он был не готов к этой войне, ко всем этим ужасам, которые стали происходить вокруг него. Он был нормальным человеком, тихим и мирным, и когда все свалилось на него, он нашел себе убежище в выдуманных страхах. Это легче, потому что выдуманными страхами можно управлять, поскольку они существуют только в его воображении. Он может их сделать их более страшными, или более тихими в зависимости оттого, что с ним происходит. Это защита от перегрузки…
— Псих, он и есть псих, — сказал Майк. — И неважно, что он себе придумал. Главное, что ему нельзя доверять, и с ним опасно находиться рядом, потому что его поступки непредсказуемы.
— Он очень одинок, и все его мысли и фантазии являются для него единственно верными и настоящими, — сказал Вик. — Все одинокие люди придумывают себе свой мир и живут в нем, это их способ выживания. Дмитрий придумал себе живых мертвецов, и они для него страшнее радиации, бандитов, и даже смерти.
— Он долго не проживет, психам не выжить в этом жестоком мире, — сказал Майк. — Меня удивляет только одно, как ты можешь с ним спокойно разговаривать?
— Это не трудно, — грустно усмехнулся Вик. — Ты даже не представляешь, какая небольшая разница между здоровым человеком и душевно больным. Я это хорошо понимаю, я сам долго балансировал на этой грани.
— Может, действительно, уже нормальных людей не осталось? — вздохнул Майк. — Вряд ли кто-то вообще из людей был готов к тому, что произошло. Ты, Вик, меня извини, но я не считаю тебя нормальным, ты давно перешел эту грань…
— Я знаю, кем ты меня считаешь, — улыбнулся Вик. — Вот за это давай и выпьем.
— За что? — спросил Майк.
— За ненормальных, — улыбнулся Вик. — Нормальные, они вон там вверху, в городе. Они легко пережили войну, и то, что за ней последовало. А знаешь почему?
— Почему? — спросил Майк.
— Потому что у них низкий интеллект и слабое воображение, — сказал Вик. — То, что они не видят, для них не существует. Они не озабочены судьбой мира. Их души темны и закрыты, даже для них самих. Хочешь, иди, пообщайся с ними. Они с тобой поговорят, а потом повесят, и тут же забудут о том, что ты когда-то существовал. Или, может быть, все-таки останешься с нами, психами?
— Давай выпьем, — вздохнул Майк. — Я останусь с тобой, я к тебе привык. Дмитрий придумал себе живых мертвецов, а ты придумал себе равнодушного бога. Разница, в общем, совсем небольшая, твой бог ненамного лучше.
— Мой бог существует, в отличие оттого, что выдумал Дмитрий, — сказал Вик.
— А если спросить его о мертвецах? — усмехнулся Майк. — Я думаю, он скажет то же самое, что и ты, что мертвецы существуют и вполне реальны.
— Наверно, — улыбнулся Вик. — Если ты считаешь, что я псих, почему же ты меня постоянно расспрашиваешь о моей вере?
— Потому что у меня болят ребра, — грустно усмехнулся Майк. — Потому что там наверху находятся люди, которые хотят нас повесить, и не важно, какая у них душа. Пока из того, что я от тебя слышал, я понял, что душа, если она темна и закрыта, дает им в сегодняшнем мире преимущество. Ты — хороший парень, Вик, и мне интересно тебя слушать, но я тебе не верю, как и Дмитрию.
— Я и не настаиваю, — пожал плечами Вик. — Возможно, моя вера это, действительно, рассказы сумасшедшего. Но почему и другие люди верят в бога и всегда верили, неужели мы все сошли с ума?