Список ликвидатора
Шрифт:
– Так, – посмотрел на часы Жуков, – пора звонить!
– Ага, – кивнул Папалаев. – Действуй!
Опер снова вытащил мобильник и набрал номер.
– Алло, – сказал он, приложив крохотный аппаратик к уху, – Серег, это опять я. Ну что там? Молодец, диктуй! Так… так… ага, спасибо! – И, пряча телефон в карман, Жуков сказал: – Ботаническая, семьдесят, квартира три. Кирпичев Трофим Авдеевич.
– Поехали! – поднялся с лавочки Гаврюшин.
– И мы с вами! – сказал ему Папалаев.
– Давайте, – согласился лейтенант и пошел со своими оперативниками к стоявшему в глубине двора «уазику».
Спустя минуту обе машины выехали в арку и направились в сторону Садового кольца – впереди «уазик», а за ним «шестерка».
– Вообще-то я думал, что этот «фольксваген» окажется в угоне, – пробормотал крутящий баранку Жуков.
– Я тоже… – сказал Папалаев.
– Может, владелец еще не успел заявить?
– Может, и так…
Они помолчали.
– Или он ее продал кому-нибудь по доверенности… – опять задумчиво произнес Жуков.
– Скорее всего…
– И теперь придется искать того, кому он этот «фольксваген» впарил…
– Ага…
– Но чего точно не может быть, – сказал Жуков, – так это того, что «фольксваген» окажется сейчас во дворе дома хозяина, а сам он будет сидеть в своей квартире.
– Да уж, – усмехнувшись, подтвердил Папалаев, – этого быть не может!
Через полчаса они въезжали в зеленый двор дома семьдесят по Ботанической улице.
– У него третья квартира, значит, это там, – махнул рукой Папалаев в сторону первого подъезда.
Сидевшие в «уазике» тоже разобрались, куда ехать, и скоро обе машины остановились у левого края девятиэтажной коробки.
Жуков вылез из машины, потянулся, зевнул и вдруг, опуская руки, застыл, глядя вытаращенными глазами прямо перед собой.
– Мне это мерещится, или нет? – потрясенно спросил он Папалаева.
– Н-нет, – сказал Папалаев, который, открыв рот, уставился немигающим взглядом в ту же сторону, что и Жуков.
Люблинские милиционеры смотрели туда же.
На расстоянии пяти метров от оперов блестел на солнце фиолетовый «фольксваген» с номером Д 2147 УБ.
– Но ведь так не бывает… – проговорил наконец Папалаев. – Не мог же он поехать на дело на собственной машине, засветить ее перед целым домом, а потом вернуться к себе и преспокойно поставить эту тачку у подъезда?
– Н-да… – почесал голову Гаврюшин. – Чудеса…
– Так что же мы стоим? – сказал Жуков. – Пошли к хозяину!
Оперы зашли в подъезд, поднялись на первый этаж и подошли к двери третьей квартиры.
– А-а-а!!! – донесся вдруг оттуда дикий вопль. – Я этого не выдержу!!! Я умру!!!
– Это еще что такое? – опешил Жуков.
– Убери нож!!! – орал за дверью невидимый мужчина. – Помогите!!!
– Кажется, мы как раз вовремя! – сказал Папалаев и принялся барабанить в дверь: – Откройте! Немедленно откройте! Милиция!
– Надо вышибать! – крикнул Жуков и, отойдя метра на четыре, понесся вперед, выставив могучее плечо.
В этот момент дверь открылась и в проеме появилась миниатюрная молодая женщина. Увидев несущегося на нее огромного, страшного Жукова, она еле успела отойти в сторону, и капитан, не успев остановиться, влетел в квартиру, по инерции пронесся через коридор, споткнулся о лежащий там палас и, перекувырнувшись, вкатился в комнату.
– Всем стоять! – заорал он, выхватив пистолет и начав отчаянно водить им перед собой.
– Мама… – раздался сдавленный голос.
Напротив Жукова на диване лежал пожилой мужчина с загипсованными ногами и частично перебинтованной рукой. Рядом с ним стоял невысокий молодой человек, который держал в одной руке вату, а в другой – какой-то медицинский нож. На стульчике перед диваном стояли всевозможные мази.
– Мама… – еще раз сказал молодой человек и выронил вату.
Ошарашенная женщина, которая открыла дверь, таращась то на Жукова, то на оперов, завизжала противным фальцетом.
– Спокойно! – раскрыл перед ее глазами удостоверение Гаврюшин. – Мы из милиции!
Уставившись, словно загипнотизированная, в раскрытое удостоверение, женщина замолчала.
– Можно нам войти? – спросил ее Папалаев.
– П-пожалуйста… – чуть заикаясь от испуга, пробормотала она. – Т-тем более, что вы в общем-то уже в-вошли… – И женщина снова посмотрела на Жукова.
Тот к этому времени уже поднялся с пола и, подозрительно глядя на находящихся перед ним мужчин, сказал:
– Мы из МУРа! Что здесь происходит?
– Ничего… – растерянно ответил лежащий на диване пожилой дядька. – Сын мне бинт меняет…
– Сын? – переспросил опер, внимательно рассматривая молодого человека, который действительно был очень похож на старика – такой же курносый и лопоухий.
– Да, – подтвердил молодой человек, – я его сын. Кроме того, я врач…
– А кто из вас Кирпичев Трофим Авдеевич? – спросил Гаврюшин, который в этот момент как раз входил в комнату вместе с другими операми.
– Я, – ответил старик.
– Значит, это вам принадлежит фиолетовый «фольксваген» с номером Д 2147 УБ?
– Ну да, – подтвердил Кирпичев, – мне. А что с ним? – встрепенулся он вдруг и почему-то посмотрел на женщину. – Что случилось, Света?
– Не знаю, – испуганно сказала она. – Я час назад поставила его около подъезда…
– Его что, угнали?! – побледнел молодой человек. Он кинулся было к окну, но его остановил Папалаев.
– Да все в порядке с вашей машиной! – сказал опер. – Где ее поставили, там она и стоит!