Спящий бог
Шрифт:
— Да, вас. Вы Эдмон, наследный герцог Зиранский.
Опа! Америка, Европа. Азия, фантазия и все в стиле хип-хопа. Вот вам и сюжетец. Я сын герцога Зирана. Так, Зиран, Зиран. Я принялся судорожно вспоминать карту Дангора, ту самую, которая оказалась в личных вещах Эвдиклита. Кажется, это государство-вассал Дориана, находится на правом берегу Верингеи к северу от эльфийского леса. Как здорово, что лысый командующий Тар-Агросским легионом имел привычку делать пометки прямо на листе карты. Из них я узнал кучу полезной информации. Так Император уже трижды пытался завоевать Зиран и все три раза получал мощный отлуп. Герцогство способно было выставить пять тысяч латников, три тысячи бронированной конницы и имела речной флот в тридцать судов.
Я посмотрел прямо в серые глаза Мирана, пытаясь понять, шутит он или нет. Похоже, что нет.
— А мы… — промямлил я, пытаясь четко сформулировать свой вопрос — Знакомы?
— А вы господин меня не узнаете? — поднял бровь Миран — Я служил в охране вашего батюшки.
— Э… Травма. Меня ударили по голове и я плохо помню. Какие-то лица, голоса… — вывернулся из щекотливой ситуации я.
— Ну, ты даешь! — закричал на весь трактир опьяневший Сима — Герцог! Это надо отметить. Наливай, Эпит!
Сраженный наповал Эпит механически разлил местное пойло по стопкам и мы не чокаясь выпили. Похоже, что здесь вообще нет традиции чокаться. Я заметил, что очкастый лишь пригубил свою стопку, но пить не стал.
— Миран, а ты что не пьешь? — поинтересовался я.
— Я возглавляю объединенную стражу города и… — мужчина замялся — Мне еще обходить посты. Я бы Эдмон вас не узнал. Уж очень сильно вы изменились. Кожа, цвет глаз… Но голос. Голос не поменяешь.
— Расскажите мне все, что знаете. Если все это правда, я вознагражу вас.
— Что ж. Извольте.
Родился Миран в королевстве Дориан в семье обнищавшего аристократа. Обнищавшего то обнищавшего, но замок свой был, а также пара полей, лесок и даже водяная мельница. Миран был четвертым ребенком в семье и по обычаям королевства не имел права наследовать землю и крепость. А что вы хотите? Майорат. Это такой закон, когда земельные владения не могут быть разделены по наследству и достаются старшему отпрыску. Мудрое правило призвано предотвращать излишнее дробление поместий. Аристократов много, а вот государство — не резиновое.
Так вот если ты не старший в семье, а младший — вот тебе боевой конь, доспехи, меч, отправляйся самостоятельно устраивать свою судьбу. Участвуй в турнирах, сражениях, авось повезет и король отметит твою доблесть. Даст надел в управление, посвятит в рыцари.
Мирану не повезло. С самого рождения мальчиком он был хилым и болезненным. Даже глядя на него сейчас, веришь в то, что карьера бродячего рыцаря ему не светила. Тощий, в очках…Короче классический батан. Понимал это и сам Миран. Когда подошел срок и отец умер, наш очкарик ушел из дома и устроился помощником начальника охраны торгового каравана. Особых боевых навыков от него не требовалось — знай себе прокладывай маршруты мимо разбойничьих банд, да вербуй осведомителей в торговых городах. Миран вошел во вкус дела и скоро купец, на которого он работал позабыл, что такое криминал и с чем его едят. Ведь, что такое правильная охрана? Это вовсе не закрыть грудью своего нанимателя, а недопустить саму ситуацию, когда надо закрывать грудью. Короче, Миран оказался на своем месте. Талантливый организатор, прогнозист — он очень скоро стал следить за безопасностью высокопоставленных аристократов и чиновников Дориана, подбирал телохранителей, вербовал осведомителей, разыскивал в графствах и барнствах бунтовщиков, имперских шпионов.
Венцом карьеры Мирана оказалось приглашение на службу к герцогу Зирана. Прибыв в столицу Иризиан, он быстро вошел в курс дела, познакомился с престарелым герцогом и его двумя сыновьями. Старший Эдмон — уже служил своему отцу, возглавляя гвардию Зирана, младший пошел по духовной стезе и стал жрецом бога войны Диплона.
Вот тебе бабушка и Юрьев день. Оказывается у меня тут братец младший нарисовался. Если есть отец и брат, должна быть и мать? А вот и нет. Умерла матушка, рожая младшего брата, а герцог, которого кстати, звали Брандер Второй так больше и не женился.
— Ну, а имя брата моего тебе конечно известно? — прервал я рассказ Мирина.
— Его зовут Лутон — кивнул головой начальник охраны — Неужели ты ничего не помнишь?!
— Отчего же. Помню, что случай неприятный произошел — пытливо посмотрел я на Мирана — Я прав?
Мусамото с Симой недоуменно уставились на меня. А что тут удивляться? Банальная логика. Если наследный герцог возглавляет охрану какого-то дорианского аристократа, пробавляющегося контрабандой (это я уже знал из рассказа Ютаса), а начальник службы безопасности Брандера Второго прозябает в бандитской Лесной Марке, значит случилось что-то паршивое.
Как в воду глядел. Миран рассказал, что год назад старый герцог составил очень выгодную партию своему старшему сыну, то есть мне. Ни много ни мало, Брандер договорился о браке Эдмона с младшей дочерью короля Дориана Люсией. Свадьбу планировалось сыграть летом и за месяц до торжества, кортеж с шестнадцатилетней невестой была отправлен в Зиран из столицы Дорина Синдры. Сопровождал принцессу целый полк охраны, а на полпути Люсию должен был встретить Эдмон со своими гвардейцами. Короче что то у них пошло не так, на кортеж было совершено нападение, кто-то сжег латных всадников Дориана — остались только оплавленные панцири, да обгоревшие кости. Магов сопровождения тоже развеяли по ветру. Одним словом, принцессу похитили. Эдмон вместе с Мираном прибыли уже на пепелище.
— Дай ка догадаюсь — посмотрел я в глаза очкастого — Я поклялся отыскать Люсию, где бы она не была и вернутся в Зиран только с невестой. А ты сразу дал деру, потому как отвечал за маршрут кортежа?
— Ваш батюшка, крутого нрава — отвел глаза Миран — Он бы мне не простил.
— Господа, время позднее, мне пора проверять посты — раз, два и очкастый субъект быстренько допил паталу и ушел. Заторопился домой и Эпит. Что это ему ужалило в одно место, что даже не доев еду на столе, толстяк-атаман прихватив своих орков быстро сбежал из трактира? Подозреваю, что Миран — вовсе не помощник.
***
— Лююююбо, братцы, люююююбоЛююююбо, братцы, жить!С нашим атаманомНе приходится тужить…Пьяный Сима Бронтштейн отчаянно громко выводил слова песни, а мы с Мусамото аккуратно поддерживали его с обоих сторон. И пройти то нам осталось всего ничего — эта улица, следующая и вот уже ворота, лагерь гномов. Но не сложилось.
Когда до конца полутемной улицы, освещенной одним слабым фонарем, осталось пара десятков шагов дорогу нам преградили. На перекресток вышли пять закутанных в плащи фигур. Я оглянулся и обнаружил, что сзади нас догоняют еще трое.