Старые истории (сборник)
Шрифт:
– Ладно уж, помогу ей... Ежели выварить катушку в соленой воде, она прибавляет в весе. На сколько?
– спросил он опять Бабкову.
– Она забыла. На сто двадцать граммов. Значит, сто двадцать граммов ниток украдено. Это с одной катушки... А с десяти катушек уже кило двести. Это у них называется - процент отхода на угар.
– А вот другой акт, - он положил вторую бумагу на стол.
– Полюбопытствуйте! Этот акт составлен месяц назад. Значит, мной - председателем ревкомиссии и двумя членами. На кого?
– он посмотрел опять на Бабкову.
– Хе-хе-хе!
Матрена Бабкова вдруг стала всхлипывать и закрылась углом шали:
– Я тридцать пять лет отработала... А? И выгнать в шею! За что? За что?!
– За воровство, товарищ Бабкова.
– Собаки вы, собаки и есть...
– А вот за это вас надо еще и к ответственности привлечь.
– Валяйте. Мне все одно, - она тяжело пошла на выход, придерживаясь за стенку.
– Но пенсии нельзя же ее лишать, - сказал я директору.
– А мы ее и не лишали, - ответил он.
– У нее стажа профсоюзного недостает. Она же в колхозе работала. Фабрика-то раньше артелью называлась.
– А колхозную пенсию почему ей не платят?
– Опять же не положено. Когда колхозные пенсии начислялись по закону, она уже в колхозе не состояла. Сама ушла.
– Куда?
– На фабрику.
– Эх вы, прохвосты!
– сказала от порога Бабкова и вышла.
– Вот видите, ни за что оскорбляют! Сколько мы этих оскорблений терпим! А за что, спрашивается?
– Васютин горестно вздохнул и участливо спросил меня: - Вам теперь все понятно, товарищ корреспондент?
– Понятно...
Я вынул из кармана анонимное письмо, порвал его, бросил в урну и вышел. Перед конторой было пусто, на улице ни души. Я спрыгнул с крыльца и услышал за спиной:
– А членские взносы все ж таки вовремя платить надо. А то мало ли какие недоразумения могут случиться. Это я вам по-дружески. Не обижайтесь.
1964
В БОЛОТЕ
Однажды по газетным делам отправился я в село Бузиново, лежащее в лесной стороне за Тумой. Дорога в Мещере только одна - от Рязани до Касимова. Он покрыта камнем, большей частью даже асфальтирована. Но в сторону, проселками, да еще в дождливую пору проехать куда-нибудь - проблема.
До Тумы добрался я сравнительно легко, а дальше призадумался: идти пешком, на ночь глядя, и далеко, и дорога незнакомая.
– Сколько до Бузинова будет?
– спросил я на улице.
Один ответил:
– Пятнадцать километров.
Второй сказал:
– Двадцать верст.
А третий любезно взял меня под руку и пояснил:
– Здешние дороги мерил черт да Тарас, но у них цепь оборвалась.
В чайной за мой пустынный столик подсел дюжий одутловатый мужик в фуфайке, заляпанной мазутом, и в серой грязной кепке, натянутой по самые уши.
– Проездом, значит?
– смерил он меня с ног до головы быстрыми круглыми глазками.
– Да вот, в Бузиново надо. А попутчиков нет.
– Хотите, на «газике» довезу? Поллитру «райкомовской»,
«Райкомовской» водкой называют здесь перцовку, потому что от нее не пахнет. Мы распили одну в чайной, вторую прихватили с собой и поехали...
Недалеко за Тумой мы встретили странный поезд, - пересекая наш проселок, прямо по полю шел гусеничный трактор: за ним, подпрыгивая, колыхаясь с боку на бок, волочился на буксире грузовик. В кузове на мешках с мукой сидели мужики и бабы в телогрейках и брезентовых плащах. Хоть и стояла ранняя осень, но погода была дождливой и ветреной. Поравнявшись с нами, трактор остановился.
– А че по дороге-то не едешь?
– спросил шофер тракториста.
– И тебе не советую!
– кричал тот, высунувшись из кабины.
– Полем лучше... Цепляйтесь ко мне!
– приветливая улыбка так и не сходила с его чумазого лица.
– Доставлю вас на буксире прямо по полю. Вам куда?
– В Бузиново.
– И я туда.
– А как добираться обратно?
– И обратно на буксире. Завтра молоко повезу в Туму. Я хожу только напрямки - вот так!
– рубанул он ладонью в направлении невидимого села.
– А лесом не советую. Засядешь на дороге-то.
– Не пужай!.. Че везешь?
– Муку. В пекарне хлеб кончился. Довезем!
– весело крикнул на прощание приветливый тракторист и помахал рукой.
– Может быть, мне лучше к нему пересесть?
– спросил я шофера.
– Да ну! Мокнуть будете на мешках. Вон как туча замывает. Я вас с удобством доставлю... Вездеход!
Погода и в самом деле хмурилась на дождь. Над мокрыми сумеречными полями, обгоняя нас, низко летели растрепанные грязные облака: где-то впереди, у горизонта, над тощим леском они сгруживались в темную тучу, словно поджидая нас: «А вот мы вас, голубчики, встретим ужо». Туча все росла, раздавалась в стороны, нахлобучивая поля. И вскоре стало совсем темно.
Возле леса «газик» приостановился, - шофер выглянул из кабины и напряженно всматривался в темноту. Легкий сквозной березнячок, казавшийся издали таким мелким и реденьким, теперь сомкнулся, потемнел и вырос до самых облаков, подпирая сизую навалистую тучу угловатым контуром, словно рваная гранитная скала. И дорога ныряла в него, как в пещеру, металлически поблескивая дегтярной водой огромной лужи.
– А не засядем в лесу-то?
– спросил я с опаской шофера.
– Ничего, выкрутимся...
Пантелеевич, как назвался мне шофер, прибавил газу и свернул на обочину. В свете фар замелькали то жиденькие стройные березки, то голенастые, какие-то нагие, сосны. «Газик» ошалело заметался между ними, чудом не натыкаясь на стволы своим тупым рылом. Пантелеевич, огромный, погибистый, по-медвежьи накрыл баранку и крутил с таким остервенением, словно хотел напрочь оторвать ее и выбросить. Мы проваливались в какие-то колдобины, подминали кустарник, разбивали вдребезги лесные болотца. Нас так трясло, словно машину взял в руки сам леший и решил вытрясти из нее все содержимое.