Стихи

Завьялова Марина

Москва

Тишина. Ощущенье свободы.Свежесть зелени. Двориков круг.Защитит от любой непогодыСветлый город – любовник и друг.Я в него влюблена безнадежноМиллион ярких, солнечных лет.Он прощал, улыбался тревожно,Вдруг подсказывал верный ответ…Помогал ждать, любить, восхищаться,Успокаивал в минуты потерь.Вместе с ним я не стала боятьсяЗапирать в одиночестве дверь.Город – сказка. Огромный и нежный.Столкновенье контрастов, побед.Море улиц, просторов безбрежных,Перекрёстков волшебных планет.Как прекрасен, масштабен, лояленЭтот город в сиянье огней!Сноб великий, всегда пунктуален…Заблестит куполами церквей,Околдует загадкою вечной,Продолжая

истории нить…О Москве можно петь бесконечно,Но нельзя никогда позабыть!13.07.1997

Эгоист

Светлый миг Одиночества зыбкого.Горький ужас промчавшихся лет.Быть несчастною не привыкла я.Осчастливь меня! – мой ответ.Осчастливь меня утонченностью,Бурным блеском спонтанных слов.Понимаю с глухой обреченностью:Ты не можешь дарить любовь.Не умею, – вдруг скажешь с улыбкою.Ты достаточен сам себе.Светлый миг Одиночества зыбкогоРастворится в рассветном сне.13.07.1997

Аллегории Италии

Венецианское стеклоМоей души давно разбито,Плыву, и древностью размытоГондолы черное крыло.Моих ошибок вечный РимКак Форум, стар и бесконечен,И Капитолий безупречен,И Колизей непостижим.Давида томные глазаМеня совсем не замечают,Огня с небес не предвещают,Как над Флоренцией гроза.Мой пульс – Неаполя движенье,Бурлящий ритм морской волны.Лишь отравляет вкус весныВезувия предназначенье.Вся жизнь моя – чреда веков,Промчавшихся в стране прекрасной.И верю я, что не напрасноМолю прощенья у Богов.03.05.1998

Бабушка

Посвящается Бухиной Ольге Георгиевне

(в девичестве Зерцаловой, из рода

потомственных священнослужителей), моей бабушке

На маленькой кровати, словно кукла,Спит старенькая бабушка моя.Калачиком свернулась. Тихо стукнулПорог. Стою, дыханье затая.Ей снится дальний северный посёлок.Ей снятся юность, нежность, яркий свет.И молодой мой дед, почти ребёнок,Такой весёлый в двадцать с чем-то лет.Приснятся дети, первые заботы,Далёкая советская страна.И грянувшее по пути с работыПо радио, что к нам пришла война.И ночи, полные тоски и страха,Страданья – чем кормить своих детей…Кровавая бессмысленная плаха,Бомбёжки, с фронта шквал дурных вестей…Потом вдруг гром, салют. Вернулся, живы!Дороги, переезды, города.Нежданно внуки. Снова перспективы,Но старость сторожит, и ждёт беда.Она привыкла нянчить, ждать, лелеять.Вся жизнь – природная, от Бога, доброта,Которую не спрятать, не измерить.В глазах голубеньких простая красота…Спит бабушка. Подрагивают плечи.Погаснет робкая вечерняя заря.Пусть снится: дядя зажигает свечи,А девочка стоит у алтаря.Священник ждёт; она еще спросонок,Волнуется, кудряшки теребя…На маленькой кровати, как ребёнок,Спит старенькая бабушка моя.17.07.1998

Петербург

Ночь. Ветер. Площадь. Саксофон.Тоска, звенящая до крика.Державность. След Святого ликаНа небе. Петербургский сон.Всё здесь охвачено величьем,Размахом, радостью победРоссии прежней. Лунный светВ фонтанах плещет непривычно.Петра усталый, долгий взглядЗагадкой, силою тревожит.Остановить коня не можетНаездник, заглянувший в ад.Нева спокойствием холоднымВнушает дикий, сладкий страх.Аврора, рядом царский прах…Всё здесь уместно и свободно.Сырое небо, вечный дождь.Иллюзия былого счастья.Исаакий, прячась от ненастья,Уснул. Но мчится русский вождьНа скакуне сквозь боль и стон,Сквозь ветер к цели изначальной…Лишь на Дворцовой так печально,Уныло плачет саксофон.16.09.1998

Осень занавешивает окна…

Осень занавешивает окнаРазноцветной, солнечной листвой.Под дождём рябины, липы мокнут.Лето тёплое сегодня не со мной.Снятся ночью дальние дороги,Замки, горы… Только не буди.Водопадов бурные порогиСпят. Словения осталась позади.Всё уже давным-давно известно,Друг за другом катятся года…Жизнь щедра, красива, интересна.Только юность скрылась навсегда.Иногда так хочется полета.Вдруг с утра накатит дикий страх,Словно в сердце надломилось что-то.Мир иллюзий превратился в прах.Лишь одну надежду я найду.Помолюсь на небо, не дыша.В этом счастье, смысл, тайна. ЖдуСвоего, родного малыша.03.10.1998

Есть только видимость…

«Слушайте радио, остальное —

видимость». (Из рекламы)

Посвящается «Бегству от

свободы» Э. Фромма

Есть только видимость в душе.Обрывки образов и сплетен.Мир глуп и так же несусветен,Как рай в холодном шалаше.Есть только видимость в огне.Он так силён, так быстр и ярок.Но капнет дождь, и пепел жалок,Лишь дым струится в вышине.Есть только видимость в любви,И всё совсем не бесконечно.Лишь расставанье безупречно,Да страх – печальный визави.Есть только видимость в весне.Пьянит подделка декораций.Молчит и дремлет друг Гораций.…Не правда ль, истина в вине?Есть только видимость и сон.Картинки лживы, фильм напрасен.Лишь утром, бесподобно ясен,Разбудит колокольный звон…06.03.1999

Английский сад

Английский сад воспоминаний.Так хочется опять весны…На сердце шрамы расставаний,Иллюзий нет и новизны.А немцы на велосипедахЖуют, щебечут, курят, пьют.Им не понять чужие беды.В коротких шортиках снуют.Откуда знать им, что сегодняОткрылась в ангельском садуМне тайна Радости Господня,И смысл жизни, на беду,Понятен стал, и прост, и ясен —Как кружка пива, солнца свет.Так аромат цветов прекрасен!И в зелень чудный луг одет…Я лягу на траве роскошной,Под дождик теплый попаду.И мир забуду суматошныйВ английском мюнхенском саду.11.05.2002

Кризис

Все шумим. О чём – не понимаем.Говорят, что заедает быт.Так смешно и глупо узнаваемКризис возраста. Не опалит,Не напомнит о себе, не светитТот огонь, что жёг и грел сердца.…Ангел пролетит и вскользь заметит:Не начало это ли конца?..Вдруг взмахнёт ажурными крылами,Спросит: не хотите ли вернуть?Чтобы вновь уметь краснеть ушами,Верить в свой талант и видеть путьВосхождений. Быстрых и счастливых.Чтобы ждать красавицу-любовь,Жаждать слов наивных, суетливыхИ хандрой замучиваться вновь.Может, всё опять начать сначала?Надоело и душа болит.Осень лишь маячит у причала.Всё напрасно. Значит, правда, быт?..Всё шумим о деньгах, о проблемах.Спорим о работе – ни о чём.Бьётся пульс в разгорячённых венах,Загрустил пустой и светлый дом.Холод в коридоре, ветер пляшет.Кажется: действительно, конец…Только ангел, может быть, подскажетВ чём ответ для выжженных сердец.01.12.2002

Старая работа

Телефонная станция. Господи!Неужели лишь этот уделНа всю жизнь? Над бездонною пропастьюПроводов масса творческих дел.Кто-то пишет картины и повести,Шьёт одежду иль Чацким одет.Бьёт софит… Над бездонною пропастьюТелефонов горит звёздный свет.Покоряет изящною строгостьюАриетта и гладкий брильянт.И парит над бездонною пропастьюПустоты чей-то яркий талант.…Подойду, покопаюсь без робостиВ железяках привычных. «Не ной,» —Прошепчу над бездонною пропастьюНелюбви. И поеду домой.08.12.2002