Ты красива. Ты очень красива!Я красивой такой не встречал.Помню, как ты прошла торопливо,Промелькнув в отраженьи зеркал.У витрины стояли мы рядом.За тобой наблюдал я тайком.Любопытным встречались мы взглядом,А потом… Что же было потом?Помню, мы с тобой долго молчали,Благосклонной смиряясь судьбе.Мне глаза твои всё рассказали.Всё мои рассказали тебе.Мысли где-то витали, далёкие.Кроме нас всё исчезло вокруг.Только мы, мы с тобой, одинокие,Волей случая встретились вдруг.Утром ты не была мне знакома,Не встречал я тебя никогда.Но теперь, провожая до дома,Я хотел быть с тобой навсегда.Тихий вечер
вздыхал молчаливо.Мы простились до нового дня…Ты красива. Ты очень красива!Как никто до сих пор для меня.
«Когда на склоне дня румянцем небосвода…»
Когда на склоне дня румянцем небосводаОкрашен мир, как пламенем костра;Когда, притихшая, готовится природаСном праведным забыться до утра;Когда не слышится докучливого шума,Когда дремотная не движется река,И в небесах торжественно-угрюмоБагряные пылают облака;Когда полуденного знояЗабудется томительный дурман;Когда на землю медленный туманПадёт, и мирного покояНаступит час, – тогдаНапрасная бежит меня тревога,И долгие не тяготят года.И дней грядущих череда,Надежд исполнена, стучится у порога.
«…Торжествовали звуки…»
…Торжествовали звуки.Душа была смятением полна.Рояль стонал. Шарахалась в испугеПо комнате ночная тишина.И в памяти невольно воскресалиМелодии давно минувших лет, –Тех лет, когда и паузы звучали,И чувства отзывались им в ответ.
Ода старости
На старость мудрую гляжу с благоговеньем.Она мне дорога, как близкая родня.Её спокойствие неведомо сомненьям, –Кто прожил жизнь, рассудок сохраня,Кто верил и любил, тому на склоне летСмерть не покажется счастливым избавленьемОт тягот суетных и мимолетных бед.О, если б молодость беспечная моглаСудить разумно, жить неторопливо!Зачем природа к ней несправедлива,И, чувством наделив, рассудком обошла?Мне грустно. Никогда взамен былых страстей,Бесцельной праздности и призрачной свободы,Не возвратить утраченные годы,И юных дней…
«Ничто не вечно под луной…»
Ничто не вечно под луной.И в бесконечной круговертиМир изменяется земной, –В нём всё не вечно, кроме смерти.Не преступить судьбы закон –Бессмертья нет на этом свете.И клон любой – всего лишь клон,Как схожий образ на портрете.
«Кружится, кружится поздняя осень…»
Кружится, кружится поздняя осень,Землю устлав пожелтелой листвой.Хмурое небо редкую просиньВновь заливает тоскливой слезой.Скорбно чернеют поля опустелые,Холодно, холодно голой земле.В сонном пруду, опрокинувшись, белыеДремлют березы в таинственной мгле.В дымке густой, как картина старинная,День умирает, едва просветлев.Ночь, нескончаемо длинная, длинная,Душу томит, как унылый напев.Мне не уснуть под дождя колыбельную.Мыслям просторно в ночной тишине.И на бумаге печаль беспредельнуюХочется, хочется выразить мне…
Пророчество
Сон видел я: летаю, невесом,Над спящим городом, и в зыбкой вышинеНевидимый пророк неслышным голосомО будущем нашёптывает мне.В пустынном храме, в шорохе свечей,Под ликами святых печальную молитвуЧитал монах. И неживых людейОплакивал народ, и звал живых на битву.Везде – на улицах, в пролётах площадей,Скитались редкие солдаты и матросы,В испуганных глазах заплаканных детейЧитая по слогам недетские вопросы.Следы от пуль метались по стене.И правды не было весомей правды взвода.И пробуждалось с ужасом во мнеПредчувствие семнадцатого года.Румянился восток огнем пожарищ.И дыбилась земля над грудой мертвых тел.И каждый день безропотный товарищНадежду нации готовил на расстрел.Жестокая война, разруха, вечный голод –Мелькала череда событий и имён.И множился повсюду серп и молотНа окровавленных полотнищах знамен.Менялся мир. Но только год за годомНапрасных перемен мы ждали впереди.Как прежде, битву с собственным народомНеистово вели партийные вожди.И долгих лет кровавого наследстваНа суд не призывал набатный звон.Как прежде, цель оправдывала средства,И беззаконие оправдывал закон.Но грозный бунт на волю из подвалаСпешил свой гнев, кровяня лик земли.Картавый бог, повержен с пьедестала,Замаливал грехи в забвеньи и пыли.Для новых жертв, пожаром пламенея,Бессмысленный погром катился по стране.И снились мне руины мавзолеяИ ниш пустых глазницы на стене…Неведомы судьбы предначертанья.Но я бы не хотел, пока ещё живу,Всё, что во сне явило мне сознанье,Когда-нибудь увидеть наяву.
Сонет
Судьба хранила нас, чтоб никогда меж намиВзаимных чувств не обрывалась нить.Нам суждено любви немеркнущее пламя,Любовь нам суждено лелеять и хранить.Оставить навсегда тревоги и печали,Забыть заботы суетного дня.И всё, о чём когда-то мы мечталиБеречь, в послушной памяти храня.Исполнятся мечты. Любовь – залог победы!Любые горести она переживёт.И победит, что нам не проповедуй!Всё сбудется. Надежда не умрёт.Склоняя голову перед своей судьбой,Мы властвовать научимся собой.
Сонет
Всё чаще прошлое тревожит разум мой.Всё то, что не сбылось, все горькие утратыДуши заблудшей тяготят покой,Хотя они всегда должны быть святы.Мне тяжело будить воспоминанья.На склоне жизни тяжело вдвойне.Так наяву ничтожные страданьяКошмаром возвращаются во сне.Я прошлым жив теперь. Заглядывать вперёдНе тороплюсь. Я счастлив тем, что было.Минувшее меня настойчиво зовёт,Оно мне до сих пор не изменило.Смирился я. Лишь сердце молодоеНе чтит грядущего, не бережёт былое.
«Время мчится. Жизнь остановилась…»
Время мчится. Жизнь остановилась,В тупике земной окончив путь.Может быть, мне прошлое приснилось,Чтобы явью стать когда-нибудь?Ничего судьба не принесла,Что вселяло бы надежду и отраду,Мне бы малость самую теплаЗа кладбищенскую донести ограду.Беспричинной полон я печали.Почему, не понимаю сам.Мне гадалки счастье нагадали,Только я не верю чудесам.Увереньям письменным и устнымВ том, что буду я когда-нибудь,Вспоминая весело о грустном,Не жалеть о том, что не вернуть…
«Дыма клочья в поднебесье…»
Дыма клочья в поднебесье,Ветер гонит облака.Меж холмов по мелколесьюИзвивается река.Позабытая сторонка,Ни селений, ни дорог,Потаённая схоронка, –У порога оберёг.Не слыхать нигде ни звука,Не видать живой души.Окаянная разлукаВ неизведанной глуши.Ни следов былого люда,Ни могилы не найти.И не выбраться отсюдаЗаблудившимся в пути…
Вспоминая Высоцкого
Мы живём не живя, словно мёртвые в братской могиле,Молодые и старые – все.Люди заживо сами себя схоронили,Позабыв, что такое бродить босиком по росе.И мелькают года, и незримо уходят столетья,Но ничто не изменит нам жизни уклад.Умирают слова, остаются одни междометья,И былого ничто никогда не воротит назад.Мы несёмся в потоке житейской лавины,Не вздохнуть, не свернуть, и не вырваться нам из оков.И извилины наши давно превратились в морщиныОтупевших в бессмысленной гонке мозгов.И в потёмках души проклиная судьбину,Мы в кулак материмся на всякую власть.Но с рожденья сгибаем услужливо спину,Не затем, чтоб подняться, а чтобы упасть.Мы живём не живя. Путь наш труден и долог.Но покорствуя лжи, не противясь насилью и злу,Мы безвестно умрём, и о нас не напишут некрологНа последней странице в углу…