Сто тысяч ударов сердца. Сборник стихотворений
Шрифт:
Оруженосцы Роз, без вас мир пуст!
Вы первая любовь земли, её основа.
Молитвой Воздуха дышу я наизусть -
Во имя Имени Любви,
Во имя Слова.
И хоть поэт категорично этого не утверждает, сама позиция его более всего соответствует дзен-буддизму.
Дзен-буддизм, по сути, не только религиозный феномен. Он создал школу в литературе, философии, искусстве. Его цель – перевод бытия внешнего в бытие, заключенное в
И наблюдая за игрой во Тьму и Свет,
В пространстве, что больн`о смертельной дрожью,
Мы вымолчим стихи, которым толщи лет,
Их выносив под выгоревшей кожей.
Выскальзывая из самих себя,
Испытывая сотый раз Весну и Зиму,
Проснёмся в Красоту, заговоря
Пронзительно невыносимо.
Для поэта бытие начинается оттуда, где «я» личности и подсознания не слитно. Это та высота, где инстинкты земные и реальные сплетены с космической интуицией… Это медитирование на тех глубинах, где бытие сливается с небытием. «Я всего лишь пятно, где пульсируют строки,» – говорит он о себе в « Метастазах минут осознанной комы».
Или… « Ты спросил «что есть Жизнь?(…) Жизнь – импровизация…». При этом…«Три Дара есть у всего живого: Свет, Любовь и Покой Души». («Непостижимые сердца»). То есть, жизнь непрерывна, она и в смерти, и нет ни времени, ни места, где не было б ее. На вопрос – кто я, кто ты, кто мы, поэт отвечает философски категорично…
Моя неизвестная Страна,
Дитя воздуха, сандала и скрипки;
Мира, во всём его блеске и нищете…
Где меня, упомянутого в книге – трав
И тебя, упомянутую в книге цветов -
Отпустили угадывать себя в друг друге…
От социального человека в своём творчестве Э. Дэлюж идет к эмпирическому, от эмпирического, к иррациональному, и человеческое бытие сливается в его сознании с небытием. А сами стихи – это более всего наблюдения над взлетами души или ее нисхождением в бездну, туда где рождаются неясные импульсы…
Я – лишь недолгий стих, любимая моя,
Я – лишь недолгий звук, возможно, самый малый,
Исповедимый путь до переправы,
Наречие скупого бытия,
Случайный ряд случайных величин,
И звук вещей, и их перемещенье,
И смысл букв в патетике вращенья,
Так смертно ищущий причину всех причин.
Помня сие, и у тебя, читатель, родится желание искать «причину всех причин», а значит – отключиться от диктующей условия существования социумной матрицы. Матрица хотела б навязать нам свой сияющий, белокурый, чистенький, искрящийся мир, привязанность к вещам и сентиментальность. Но если мы заключены в ней, – мы всего лишь дети мертвого, не знавшего жизни мира, который никогда и не был миром. Представьте только, изначально сам человек рожден из огня и звездной материи. А сегодня для нас человеческий мир выкован, склепан и сплавлен. Разве не иллюзия для нас, что он одет в моря, в воздух и в жизнь? Реально он одет в бензин и металлы, в стекло и бетон…Словно его никогда не согревало солнце.
Спросите себя, где же энергия мира? Она есть, убеждает нас поэт, но мы не замечаем её. Пробиться сквозь накипь? Сделаем такое усилие с его стихами.
Самые красивые стихи
Пишутся на камнях.
Самые красивые стихи –
Раннее утро, полосующее глухую ночь.
Самые красивые стихи
Расцветают в степях
Сорной травой у обочин тоски.
Самые красивые стихи
На краю листа,
В глубине опустевшего сада.
Самые красивые стихи -
Монолог дождя,
Смывающий мусор
С декорированного фасада.
Самые красивые стихи -
Покаяние внутренних храмов…
Едва ли вы будете оспаривать мысль, что способность к общению для многих из нас – это говорить стихами и со стихами. Речь нуждается в опоре, а рифмы служат сотами для слов…Спасительные рифмы потому и становятся такими, что строят мосты в нашем сознании…
Ты слышишь…Это более, чем дар!
Как невесомость пальцев Звук, как шепот…
Ты вышепчешь строки внезапный знак,
И он рассыпется на множество аккордов.
На эти Настоящие Стихи,
Которые никто не прочитает…?
Которые сквозь блики темноты
На белый лист торжественно слетают.
Стихи молчания немеркнущих Огней,
"Идущие по росам с Богом, с ветром
До Женщины,
До Музыки,
До Света"…
До исключения из списка смертных дней.
Верно, жизнь состоит из редких мгновений высочайшей значимости и бесконечного числа промежутков между ними. Но это просто к слову. Я не вправе говорить об этом, потому что поэт ли, читатель или просто случайный прохожий, каждый из нас – скорей айсберг, две трети его под водой. И у каждого – свои высоты. А может, у поэта просто алгоритм в мозгу – его личный поэтический код, ставший вдруг понятным и нам, читателям…Может, он усыпил бабочек и разбил своё сердце?