Сто тысяч ударов сердца. Сборник стихотворений

Хочу, чтоб вы читали эту книгу стихов не как историю, а как жизнь …В том и таинственность феномена…Меж слов, строк и звуков, что таятся, за страницами сей книги, скрыто много дверей, через которые попадаешь в иные, не подконтрольные измерения и осваиваешь их, словно они – твои собственные…

Как говорит автор…

И ветер тихо шепчет имена,

В наряды белые их одевая,

Где яблоня роняет

Где нет меня, где тысячу раз я!…

Доверьтесь ему, считывайте себя, именно себя самого причастным каждой мысли, эмоции, звучащей на этих страницах…И тогда – нет вопросов, тогда – полное понимание изначально.

И нет тебя, и тысячу раз ты!

Вновь пульс уроним посредине бездны.

Исходят Светом белые стихи,

Исходят тенью призрачные мессы…

Давайте знакомиться: поэт Эдуард Дэлюж. Это его книга стихов. Говорить о содержании книги, значит принять намерение автора…

«Я собираю Ковчег, врученного мне мира», – прочтёте вы в стихотворении «Семь строк». И да, мир этот внутри и во вне, он, Эдуард Дэлюж и сам по себе – мир, мир жадный до приключений, ярко экспрессивный, чувственный, самозабвенно погруженный в бьющее через край существование…Его мир – и ты сам, читатель.

Человек придумал время, и время властвует над ним, верно? «Там где, пишутся стихи, – считает Эдуард, – разорвана связь времен»… Вы и сами замечаете – время течет, как отражение на ветровом стекле машины, мчащейся по лесу или городу.

Он, поэт, определил своё место…« у подножия Времени», его голос, его шепот звучит «сквозь хаос разноцветий…».

Попадая в пространство этих стихов, ты понимаешь, что и сама жизнь – ни дать ни взять реактор, в котором вот-вот начнется ядерная реакция ускорения. И здесь важно понять вот что: о жизни, о смерти Дэлюж, человек и поэт, судит не философски отстраненно… В стихах его сканировано личное переживание, проживание мemento mori…Оно на пределе эмоции звучит в стихотворении «Пасодобль со Смертью». Пасодобль – особый, любимый им и в реале, танец.

Здесь герой – тореро, ему противостоит… мулета (кусок ярко-красной ткани в руках матадора) или сам бык. Стих – сплав слов и звуков, всё в целом – противостояние человека и смерти…и слияние с нею. Вслушайтесь:

Торро!

Жизнь – Игра, в которую мы играем с Быком – утонченный медленный танец…

Изучая друг друга… мы танцуем с ним Смерть,

Поэзию жарких шагов…

Читаешь, и от строки к строке что-то меняется в тебе, сдвигается, высвобождается. Ты знаешь, что это? Понимание мира?…Хотя, этого никогда не узнаешь сразу!

На свете существует лишь три настоящих женщины -

Любовь, Поэзия и Смерть…

И каждая из них образ твой.

Торро!!!!

« Смерть возлежит у ног Бога», как и жизнь…«О, эти двое так легки (…) О, эти двое знают Вдохновение в лицо», – скажет он в своем «Закат. Шопен Ноктюрн 20.». И мы согласимся, потому что человек мистичен по сути своей, он растворён в бытии-небытии…

И утро, и цветок в твоих ладонях…

Владей!

Не думай о различьях…

Владей, не торопя сближенье,

Где долгий миг до пропасти в цвету.

(…)

И кто из нас ловец, а кто добыча?

Действительно, кто? Вместе с ним мы сознаем, что если не движемся вперед, то зачахнем, потащим весь мир в бездну за собой. Его поэзия – непрерывная история именно об этом. Она о том, какой может быть жизнь. О том, что цепляет и не отпускает. О том, как прошлое тянется следом за нами в будущее.

… Я уже дирижировал адом.

Я учусь дирижировать небом!

Не оставь меня, слышишь?

Не проспи меня, ладно?

Непростая это история и не из-за внешних событий, а из-за того, какой она видится мне, ее рассказчику. Да благословит тебя Бог – или кто там есть еще, кто один в состоянии увидеть лучшее, на что способно человеческое сердце.

Всей слабостью клянусь остаться в Вас

И каждою пылинкою живого!

Меж рукописью и пожаром – судный час;

Во имя слова «Есмь»,

Во имя Слова.

Вот она – не имеющая ни имени, ни размера жизнь бодрствующая, думающая, чувствующая и желающая состояться.

Нет, не умру я! Я родился умирать

И воскресать за сотню верст от Дома;

Гость времени, отпущенного мне;

Во имя слова «Быть»,

Во имя Слова.

Свет звезды доходит до нас через миллион лет – или так только считается? Нет, скорее всего это правда. В какой же Вселенной искать гармонию нашему «Я»? Наша вечная ошибка в том, что мы путаем собственные ограниченные пределы с границами действительно возможного и пытаемся втиснуть Вселенную в рациональную или какую-то иную шляпу. Он, поэт, он расширяет наш горизонт. Это его небо, и мы в него смотрим…