Stop! или Движение без остановок . Журнальный вариант.
Шрифт:
До Москвы триста километров. Если раньше, особенно за Уралом, где даже карта дороги имеет другой масштаб, мне такие расстояния казались мелочью, то теперь не знала, будем ли на месте к вечеру.
Думаю об этом – и жить не хочется, такая тоска.
– Наша дорога скоро кончится, – говорит Гран бодрым голосом.
– Я знаю.
– Ты очень угрюмая эти дни. Улыбнись! Мы уже отвернулись от подарков дороги, нельзя теперь отпугивать ее своим видом.
Я делаю попытку ухмыльнуться, но чувствую, что сейчас
– Давай играть в города, – предлагает он. – Я говорю: Воронеж. Ты должна сказать: Житомир. Ну, знаешь, да? Давай!
– Я не хочу, – говорю отстраненно и закрываю глаза. – Я не хочу, – произношу раздельно, осознавая каждое слово, и они тут же теряют смысл. – Не хочу, – возвращаюсь в реальность. – Мне все надоело.
Дорога, люди… Что нам делать, Гран? Мы тормозим все больше и больше, и я чувствую, как каждый километр оседает у меня в печенках. Мы никуда больше не сдвинемся, и не будет нам радости.
– Сдвинемся. Зачем ты так говоришь? – Вижу, как он всматривается в меня серьезно, будто угадывает симптомы болезни.
– Я устала, – говорю тихо. – Устала.
– Повернись. – Он берет меня за плечи и разворачивает лицом от дороги.
Передо мной – зеленая трава, совсем, совсем зеленая, блестящая в ласковом солнышке. Лужайка. Земля убегает от асфальта полого, и ниже по склону, верно, течет река – там протянулись рядком ветлы с округлой кроной, в поклоне застывшие ветлы. Смотрю туда и будто вижу за зеленью ветвей, как взблескивает, играя на солнце, вода. Потом понимаю, что уже иду вниз, сквозь траву, и, поняв, вдруг ложусь, обнимаю землю, чувствую ее касание на коже и почти плачу – такое полное счастье охватило меня.
В этот миг как на ладони вижу всю свою дорогу, сверху и вдаль, в прошлом и сейчас, и все, что я вижу, – чудо: каждая машина, открывшая нам дверь, – великая доброта, каждый человек, нам повстречавшийся, – великое терпение и радость. Разливается, как спокойная, на солнце теплая и желтая река, чувство благодарности.
Вспоминается каждый драйвер, хотя лиц нет, они обычно спиной ко мне сидели, но все они проходят передо мной, и хочется каждому снова сказать: спасибо.
Мы и они – едины, и все это вместе- дорога. Любишь ли ты то, что вокруг тебя?
Все это рождается во мне мгновенно, а потом переворачиваюсь на спину, смотрю в небо и улыбаюсь облакам.
– Самара, – слышу голос Грана. Представляю, как сидит он в двух от меня шагах и улыбается.
– Волга, – отвечаю я.
– Уфа.
– Белая.
– Екатеринбург.
– Исеть.
– Омск.
– Иртыш.
– Новосибирск.
– Обь.
– Красноярск.
– А в Красноярске мы не были! – Смеюсь, поднимаюсь и тоже сажусь напротив него. – Гран, а ведь это прекрасно: какая огромная, огромная у нас страна!
Мне хочется рассказать ему все-все, что сейчас
– Пошли, пошли, мы нашу машину пропустим!
Почти бегу к дороге. Стою, подняв руку, несколько легковушек проходят со свистом, но меня это больше не цепляет. Едет МАЗ. Не успеваю подумать, что обычно они двоих не берут, сажать некуда, как он тормозит всеми колесами и замирает на обочине метрах в десяти от меня. Со всех ног бегу к нему и кричу в кабину, запрокинув голову:
– До Москвы!
– Тебе прямо в Москву надо?
– В Москву.
– Я в Подольск еду. Оттуда доберешься?
– Доберусь! – киваю, открываю дверь и забрасываю рюкзак. – Сейчас, еще товарищ мой… – говорю, уже забираясь.
– Ты не одна, что ли? – водитель, весь округлый, мельком напоминает мне брата.
– Нет, мы вдвоем, – говорю и высовываюсь из окна, осматриваю поляну, дорогу, вглядываюсь туда, ниже, к ветлам. Грана нигде не видать.
–
Сейчас, он где-то тут, отошел, верно.
– Мне ждать вас некогда, я и так с графика сбился. Если ждать будешь, слезай.
– Нет, нет, сейчас…
– Так что, поехали?
– Сейчас. – Дорога пуста. Трава не колышется.
Машина дергается, фыркнув, трогается, и весь пейзаж, подпрыгнув, начинает отдаляться. Смотрю завороженно – вдруг хоть ветка дрогнет, вдруг и правда отошел? Но нет. Совсем нет. Как будто никогда не было.
– Догонит тебя товарищ твой. А сюда вы все равно вдвоем бы не влезли.
Подрагивая, как изображение в плохом телевизоре, мой родной кусочек дороги остается за поворотом. Даже в зеркало заднего вида его больше не увидать.
– Знакомиться, что ли, давай. Меня Игорь зовут, – говорит после паузы драйвер.
Совершенно выбиваемся из сил. Вечереет, и я понимаю, что нужно срочно нас обоих спасать. Иначе придется возвращаться в город и ночевать на вокзале – на ночной стоп с Серегой я не решусь.
– Иди, Сереж, посиди там, – говорю.
– Куда? – не понимает.
– Вон в сторонку отойди и посиди.
– Спрятаться?
– Нет, тебя должно быть видно. Отвлекись от дороги, отдохни, займись чем-нибудь. Ты скрипку случайно с собой не взял?
– У меня флейта есть. Недавно купил, еще только учусь.
– Отлично! Вот сиди и играй.
Серега отходит, садится в пыльную траву и достает деревянную флейту.
Начинает дудеть. Настраивается, скатывается гаммой. Я ощущаю, что с моих плеч исчезает рюкзак, и могу теперь целиком посвятить себя дороге.
– Я пока только одну песенку разучил, сыграть? – кричит он.
– Все, что угодно, играй, только не отвлекайся на меня, пожалуйста!
– Хорошо. Это про сурка.
Машины с шелестом проносятся мимо, а до меня начинает долетать знакомый мотив.