Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2
Шрифт:
– Тогда давай две! – говорю, – на вторую "Роллингов" запишешь. С тебя червонец!
– Вот ты жучара! – хохочет Кэт.
– Если халява прёт, зачем отказываться? – подмигиваю ей, – тем более по закупочной цене. А из фотооборудования через вас можно что-то импортное найти.
– Попробовать можно, – морщит лобик Кэт, – но это дело небыстрое. Лучше джинсы возьми, а то ходишь как обсос.
Она вскакивает с софы и крутится передо мной, покачивая худой аккуратной попой.
– Нравится? – говорит.
Джон злится. Между
– Нравится, – отвечаю. – Но не джинсы.
Она разворачивается и ерошит рукой мне волосы. Джон психанув, выходит.
– А ты правда фотограф? – спрашивает Кэт.
Вытаскиваю из кармана серую картонную книжечку. Это не удостоверение даже – пропуск в редакцию. Совершенно ненужный, поскольку никакого вахтера в газете нет, но безотказно действующий в стране, где "без бумажки ты букашка…".
"… фотокорреспондент… газета "Вперёд"… " – читает девушка.
Надпись "стажер" я старательно заляпал чернилами, как будто печать расплылась. Подосинкина ругалась, конечно. Но "корочку" менять не стала, они подотчётные.
– Ты Димку Плотвичкина знаешь? – поворачивается к нам Мишаня.
– А кто это?
– Фотограф у вас в газете, – удивляется Мишаня.
– Димана, что ли?! – делаю большие глаза, – конечно знаю, только фамилию его забыл. Меня на его место взяли.
Естественно, никого я не знаю. Но получить информацию о своем бывшем коллеге очень любопытно.
– Куда он? – интересуется бородатый.
– Не знаю… пропал с радаров, – говорю, – у тебя хотел спросить.
– Так я его два года назад и видел, – объясняет бывший клубный работник, – наши к вам с концертом приезжали. Мы тогда с Димкой и с главным вашим душевно посидели, так что я на следующее утро уехать не смог. Укачивало в автобусе, – он с улыбкой качает головой своим воспоминаниям. – Мордатый такой…
– Ивахнюк, – подсказываю.
– Точно… "хнюк"…помню, а что за дерево перед этим – нет.
– Мальчики, я вам не мешаю?! – влезает Кэт.
Мишаня тут же утыкается носом в записи. Девушка притаскивает стопку журналов. Бесплатная хрень из тех, что валяются на столах в отелях или на стойках у кассы супермаркетов. Внутри сплошные рекламные постеры с редким вкраплением заказных статей.
– Дорогие? – интересуюсь.
– Сто рублей!
Мечты о красивой жизни стоят дорого.
Кока-кола, тачки, девушки, ковбои, сигареты, девушки, клёши, диско и снова девушки.
В джинсах, в юбках, в купальниках, в форме стюардесс, на роликах, и даже в скафандре астронавта.
– Вот так сможешь? – спрашивает Кэт? – а вот так? – она листает страницы, – и вот так?
– А у тебя яхта есть?
На фото две упитанных американки в купальниках в белый горох болтают ножками на корме океанской яхты.
– У знакомого есть, – кивает, – только поменьше, конечно.
На водохранилище в яхтклубе.
Запись сборников оказывается долгой. Я и забыл, что всё действие происходит не просто в реальном времени. На запись часового сборника с учётом поиска композиций уходит почти полтора часа.
От нечего делать я складываю пальцы в "магический квадрат". Как говорится "вы вошли в кадр, и я увидел: передо мной звезда". Кэт тут же начинает позировать. Кажется, это у девушек в крови, как у котят гоняться за бантиком.
Встаю, с трудом помещаясь среди коробок. Королева подпольной звукозаписи вальяжно раскидывается на софе, сгоняя остальных. Дурачимся. Я подаю команды: поправить волосы или приподнять руку.
Джон притаскивает из гостиной Агдам и стаканы. Я отказываюсь. Не хватало напиваться в чужой хате и в мутной компании.
– Спортсмен? – пытается подначивать Джон.
– Забыл, что ли? – показываю ему кулак.
Кэт хохочет и неожиданно тоже отказывается от алкоголя. Зато коренастый пьёт за троих. Прикончив бутылку на пару с долговязым, который так и не представился, Джон уходит в коридор. Слышно, как он сначала бубнит, потом ругается, а потом снова бубнит с кем-то по телефону.
– Ты выставляешься? – спрашивает Кэт.
Сперва не понимаю, о чём идёт речь.
– Где?
– В стекляшке.
"Стекляшка" – это областной выставочный зал. Одноэтажное здание со сплошными панорамными окнами. Раньше там выставляли местных художников, потом торговали бижутерией и, наконец, открыли на грант очередной бесполезный музей "не-пойми-чего". Сейчас это здание переживает молодость и, видать, популярно.
– А разве фотографов выставляют? – спрашиваю.
– Конечно, – удивляется девушка, – только конкурс большой… людей знать надо.
Могла бы и не объяснять. Людей везде надо знать. Каким бы талантливым ты не был, без связей останешься со своим талантом в родном Мухосранске. Ну, или в Берёзове.
– Выставляешься? – догадываюсь я.
– Если пройду, – сжимает кулачки Кэт.
– Пройдёшь, – с пьяной вальяжностью заявляет Джон, – с твоим то… ааай!.. да чего я сказал-то?!
Хрясь! Острый кулачок бьёт его по плечу. Конечно, обидно, когда считают, что тебя везде кто-то двигает. Может, оно так и есть. Но зачем девушку расстраивать?
– Мне бежать надо! – подскакиваю, глядя на время, – у меня электричка скоро…
– "… опять от меня сбежала… последняя э-лек-тричкааа…" – напевает долговязый.
– Давай, ты "Роллингов" в следующий раз заберёшь? – предлагает Кэт.
Она берёт с ящика полтинник и протягивает мне. Лезу в карман за сдачей.
– Перестань, – говорит, – ты нас выручил тогда. Если б их нашли, меня бы "свинтили".
А "винтиться" ей совсем не с руки. Не знаю, кто у Кэт родственники, но они явно не простые люди.