Судьбы 100-летия (сборник)

Коллектив авторов

Левитан – «голос Победы»

Сто лет назад родился Левитан,чей голос был известен всей стране.Как раскрывался дикторский талант,когда читал он сводки о войне!Для Гитлера он – враг номер один,свободы символ, гордый, как орёл.И с ним народ вовек непобедим,вселяя веру, он к Победе вёл.Как только слышу: «Говорит Москва!»мороз по коже мигом пробежит,ведь уровень такого мастерствалюбого убедит, заворожит.Он голосом эпохи нашей был,официальным голосом Кремля,он в каждом сердце слушателя жили был легендой радио не зря!

Век минувший

Мне посчастливилось родитьсяв большой стране – СССР,которой мы могли гордиться,там было, брать с кого пример.Герой Труда всегда в почёте,передовик – как маячок,«Ударник» – лучший на работе –у мамы с папой был Значок.Единой дружною семьёюдавали мы отпор врагу,всем миром помогали строитьстолицу матушку – Москву.Писали песни и картины,в театр ходили на балет,стояли в очереди длинной,чтобы в музей купить билет.Я

родилась в двадцатом веке,пережила развал страны,и запуск в космос человека,и освоение Луны.Ворвались в жизнь перевороты,компьютер, сотовая связь,как будто кто открыл воротаили плотина прорвалась!Информнасилье неуёмно,наживы поиски – во всём.Друг друга в гости не зовём мыи песен больше не поём.Я вспоминаю век минувший,людей талантливых дела,при них был мир добрей и лучше.Да будет память им светла!

Африканский новый год

– Скажите, дорогой Дабуламанзи,как в Кении встречают Новый год?– У нас это семейный добрый праздникон полон самых радостных забот.– А что же вместо ёлочки бывает?– У нас, конечно, ёлки не растут,но пальму вместо ёлки наряжают.– Шампанское у вас на праздник пьют?– На родине бывает очень жарко,все пиво варят, подают в ведре.Мы любим в Рождество дарить подаркии ходим в гости так же, как везде.– У вас на Новый год – в разгаре лето,и как жару такую пережить?– Мы на воде встречаем праздник этот,чтоб все грехи с себя водою смыть.

Евгений Родионов. Москва

Старая кинолента

Зазвучали призывно трубы.По экрану пронёсся холод.Показались сжатые губы,Часового поднятый ворот.Десятки людей в волненииЗаполонили двор,Неестественные движения,Несмолкаемый разговор.Дрожат кривобоко надписи,Гудит на реке паром.Снимали без звукозаписи,Озвучивали потом.Вот грузовик ощетинен,Будто суровый ёж;Мелькают винтовки, спины,Строчка прошла «Даёшь!».Усиленная подготовкаРешительного броска.Плотно на штык винтовкиНанизаны пропуска.Невыразительно бледенНа чёрно-белом фонеС кем-то несдержан ЛенинВ Смольном у телефона.Круг полутёмный вытканБессонницею в глазах,Восторженные улыбки,Охрипшие голоса,Свёрнутые цигаркиДымом заволоклиВсю подноготную стартаБудущего пути.И, напряжённым нервом,Потрескивает аппарат:Кто начинает первым –Закрыты пути назад.Скоро зальются кровьюРаны эти людей.Мы изучаем – ИСТОРИЮ!Как это было в ней.

Играет марш

Играет марш! Один с багровым солнцемЗастыл трубач, прижав трубу к губам.Играет марш и, будто, мчатся кони,И, будто, вздыбилась багровая земля.Играет марш! Бойцов перегоняя,Охрипли кони в бешеном рывке.Гремят тачанки, путь не разбирая,Скрывая знамя в огненном кольце.Играет марш, звеня в прохладном утре.Играет марш. Горит росой трава.И, в целом мире, нет другого звука.Играет марш! Поёт труба!

Последний бой

Закружила всю дорогу,Замела метель,Стало каменно и строгоЗдесь теперь,Но не станет позабытымТот далёкий год,Вновь поклонится убитымНаш народ.Ведь, нельзя забыть шквал огня…Из-под снега вздымалась земля,Но вцепились в неё кисти рук:– Мы, конечно, не уйдём, политрук.Мы, конечно, отстоим, разгрызёмЭто бешенство машин, чернозём.Вылезали танки из мглы,Всё ползли, ползли и ползли.Что-то бешено кричал майор,Кто-то яростно махал рукой,Пули бьют и бьют напрямик,Чей-то стон, чей-то всхлип и крик.Вдалеке выскакивает из окопа друг,Мы учились вместе с ним, политрук,Он не слышит тебя, он ползёт,Он везучий, знает, что повезёт.Он весёлый был, с ним грибы искал:– Ну, куда же ты, ну зачем привстал?Ослепило пламя, успев обжечь…До чего же обидно навечно лечь.Но всё лезут танки вновь и вновь,Чёрный снег вокруг и чёрная кровь…Помутнело всё для открытого взора,И не стало слышно крика майора,Возле самых глаз потемнели брови,По лицу пробежала струйка крови.Надвигалась смерть, а хотелось жить,Чтоб ещё мечтать, чтоб ещё любить.И замкнулся круг, с гневом боль сплелась.Ах, откуда вдруг ты, война, взялась?Над остывшим лбом солнца луч скользнёт.Нет, сегодня решительно – не везёт.…Маленький отрезок земли и снег,Утопает по колено в нём человек;Не лесная это сказка – быль,Человек стоит у могил.У могил друзей. Человек седой.Он единственный среди них – живой.

Алексей Сазонов. Жуковский

На рубеже…

Загадки времени раскрыты,По формулам в учебниках разбиты.А ведь недавно, отрицая,Умы дерзнувших порицая,Кричали: «Вам их не раскрытьИ этого не может быть!»И возмущенья гравитацииВсе знают, что быстрее света.Давно изучены вибрацииИ решена загадка эта.Когда-то, русский Коля КозыревПро это стойко вам твердил.Вы раздували важно ноздри –Учёный вас не убедил.Ну, да и ладно!ПоколеньяВраз доказали кто был прав.И сжавши время во мгновеньеУже близ Альфы я Центавр.Фотон сто лет назад изучен,Теперь взялись за хронотон.А из протона – кварк получен,Изучен также гравитон.Квазар уж больше не смущает,Давно не ставит нас в тупик.Нас всех энергией снабжаетНеиссякаемый родник.И может каждый первоклассникОтветить, кто такой был Цандер,Что в честь него сейчас назвалиКосмический, огромный лайнер.Толпой весёлой, в перемену,Пронзая в миг ионосферу,Взлетели в космос мы мгновенноКорабль, ускоривши не в меру.Но опоздать мы не боимся,Когда обратно на планетуТолпой весёлой приземлимся,Увидим хвост своей ракеты.И нас теперь не испугаетНазванье «чёрная дыра»,Её я массу вычитаю,Готовя к сдаче реферат.Хотя Антарес в СкорпионеДля нас по-прежнему велик,В мешает тридцать миллионовШаров как солнце наш старик!Всю жизнь зовёт к себе нас Космос.Ведь мы все части одногоВсе порождающего мозга,И лишь бы нам понять его.Тогда ещё, грек Аристотель и Зенон,За триста лет до нашей эры,Познать стремились тайны неба,Понять движения закон.Сейчас, им памятник воздвигли –Зенону близ созвездья Льва,Другому – у созвездья Лиры.А тут недавно шла молваГагарину, что бюст отлили,Без лишних споров водрузилиНа старой матушке Земле.Не забывая в корабле,Преодолев земной предел,Кто первый в космос полетел!Сирены визг стоит в ушахДа гул винтов протяжный,И самолёты все в крестах,И трепет в душах наших.Забились мы толпой в подвал,Глаза безумьем полны,И нервов бешеный накалДрожь гонит, будто волны.Неопалимой КупинеМолебен служим сами,Чтобы над нами в вышинеНе бушевало пламя.Чтобы остался целый домВ котором с детства жили,Чтобы собрались вместе в нёмИ чтобы не убили.Развеял ветер чёрный дым,Прошла и мировая,Встречаю вот совсем седымДевятое я мая.Сидим с бутылкою мы тут,Друзей уж не осталось,Ну, а другие не поймутТого, что нам досталось.Не многословен я, прости,Не до речей красивых…Россию мы смогли спасти,Чтоб видеть вас счастливых.Но коль с врагом взлетят мечи –Имейте с нами сходство!Пусть славы светят вам лучиДедовьей – первородства.И пусть дань памяти воздаст,Как крестный ход, Парад.И сердце пусть приказ отдаст:Ни шагу, друг, назад!!!

Ольга Сафронова. Москва

Судьбы столетия – судьбы простых людей

Война в Афганистане

Письмо

«Здравствуй, мама! Твой сын из АфганаШлёт тебе свой горячий привет…Жив, здоров… пустяковая рана…От жары лишь спасения нет…»Мать – в слезах. Головою качает.Губы шепчут: «Сыночек, сынок…»Всё нормально – ей сын сообщает,Но читает она между строк:«Мама, мамочка! Снова светает,Я тебя вижу часто во сне…Как заботы твоей не хватает,Как вернуться хочу по весне!Я за слёзы себя ненавижу!Вспоминая, как вишни цвели,Всё боюсь, что тебя не увижу,Затеряюсь в афганской пыли…»Мать к груди письмецо прижимает –Лютый страх душу рвёт на куски!Как ей больно – никто не узнает,И никто не спасёт от тоски…1984 г.

Лихие девяностые

В электричке

Пришлось однажды в электричкеОсенней ехать мне порой.Корзина с горкою лисичекВозникла вдруг передо мной.Вслед за корзиной опустилсяНапротив ветхий старичок.Дух перевёл. Разговорился,Больное кутая плечо:«Свербит, как только непогода –Осколок в нём ещё с войны.Да… жить труднее год от годаТаким вот немощным как мы.То здесь болит, то там ломота…Уйти бы с миром на покой,Да видно не доделал что-тоНа свете этом. А какойЯ был по молодости вёрткий!Теперь без «ох!» ни встать, ни сесть.Контужен был в сорок четвёртом,А до того – изранен весь.Потом работал на заводе:С доски почёта не сходил!И комсомолом верховодил,И партбюро руководил…Здоровье тратил я нещадноНа благо Родины своейИ верил, скоро будет ладноПусть не у нас, так у детей…»Вздохнув, старик взглянул в окошко,Задумался под стук колёс.Затем, нахмурившись немножко,Так отвечал на мой вопрос:«Семья? Была семья когда-то.Жена уж умерла давно,Есть где-то сын родной, внучата,Как я и что – им всё равно.Кому нужно теперь больноеБез сил, без денег старичьё?Для власть имущих мы – помоиИль в этом роде что ещё.А заработал эту долюЯ, засучивши рукава.Не думал, что за труд со мноюРасплата будет такова.И вот сижу почти в лохмотьяхПеред тобою, дочка, я –Перебиваюсь на грибочках…Купи грибочки у меня!»Грибы скупили, не торгуясь,Соседи – дёшево отдал.Старик же, всё сильней волнуясь,Рассказ свой грустный продолжал:«Друзья? Друзья, конечно, были.Лихой народ – фронтовики.Почти уж все лежат в могиле,Где тишь вокруг да сорняки.За них и выпью в одиночкуСегодня на исходе дня.Я тут подумал, знаешь, дочка,Они – счастливее меня.Их честь по чести хоронили,Друзья за их гробами шли…Тогда ещё мы кем – то были,Совсем до ручки не дошли!А у меня одна надёга –В больничной койке умереть.О том просить я буду БогаИ только Богу верить впредь!..»Старик махнул рукой с досадойИ больше не заговорил.Вокруг, казалось, всё как надо –Народ дремал, жевал, шутил…Когда ж дед вышел из вагона,Мужаясь из последних сил,Ему вдогонку, вдоль перрона,Лишь грустно дождь заморосил…1998 г.

В метро

Стоит больной, голодный, грязный,С рукой, протянутой ко мнеМальчонка – в кофте несуразной,С рисунком странным на спине…Глаза огромные – пустые!В них нет теней добра и зла,А только – истины скупыеЕго простого ремесла.В них – лишь усталость от скитаний,От безысходности и бед.Мой мальчик, сколько испытанийПознал ты в свой десяток лет?!Вздохнув, потёртую бумажкуСую в мальчишечью ладонь.Хочу погладить замарашку,Но он противится: не тронь!Так жить, как он живёт – обидно.Живёт днём мирным, не в войну!!!Мне стало горько, больно, стыдноЗа нас – людей… и за страну…1999 г.