Султан моих снов
Шрифт:
— Неужели для того, чтобы меня найти? — верится с трудом. Бред какой-то... Скорее всего, есть другие причины. Должны быть. Зачем я ему? Сходство с Лале ещё не повод объявлять охоту и отправляться на поиски.
«Если это способ заманить Аяза? Никому ведь неизвестно, что мы встретились».
— Думаю, дело не только в тебе, а ситуация гораздо серьёзнее… — он лишь подтвердил мои опасения, и явно не желает прожолжать этот разговор. — Пойдём. Пора познакомиться с моими родителями. Готова?
— Угу… — «нет, не готова, но
Глава 30
Аяз
Если уж быть честным до конца, то сам волнуюсь перед встречей с родителями. Есть некоторые опасения… Всё-таки давно не был дома и, несмотря на то, что периодически созваниваюсь с мамой, я не в курсе всех новостей. Она-то давно простила меня и не раз уговаривала вернуться, а вот отец… Захочет ли он хотя бы выслушать? Поговорив по душам, возможно мы придём к полному взаимопониманию.
— Аяз, — Яся схватилась за мою руку, — а если нас спросят о чём-то, что не обсуждали с тобой?
— Будем импровизировать, — за проведённое вместе время неплохо узнали друг друга, чтобы не проколоться. Согласен, врать — не есть хорошо, но я бы назвал это иначе: просто не рассказывать всю правду. Во всяком случае пока, дальше видно будет — и оттого, какой приём нам устроят, зависит многое. — Не переживай, в обиду не дам тебя, — «уйти всегда успеем».
Я обнял её за талию и постучался.
Осталось лишь ждать...
Вскоре послушался звук отпирания замка. Входная дверь тихо скрипнула и не до конца приоткрылась. Оттуда показалось лицо неизвестной мне девушки.
— Вам кого? — удивлённо уточнила она, добавив: — Вы кто?
Вообще-то хотел задать тот же вопрос.
— Это же дом семьи Туран… — «мама не рассказывала, что у них кто-то живёт» — или что-то произошло с момента нашего последнего разговора... — Где мои родители? — я схватился за дверь и, резко дёрнув на себя, открыл ту настежь.
— Ой… — девушка покачнулась, едва не упав, но устояла на ногах. Растерянно и одновременно испуганно уставилась на меня, словно призрака увидела. — Так вы Аяз, их сын?
— Он самый, — кивнул ей.
— Тётя Дамла! — крикнула незнакомка, зовя мою мать.
Тут же убежала внутрь.
«Тётя? Странно… Я не помню у нас таких родственниц, да ещё уважительное вежливое обращение на «вы» указывает на обратное».
— Какие-то проблемы? — Яся теснее прижалась ко мне, прислонившись лбом к моему плечу. — О чём вы говорили, кто это? — с беспокойством спросила.
«Хорошо, что она не знает турецкий язык, ведь я не хочу, чтобы моя женщина услышала что-нибудь не то…» — как уже сказал и повторю много раз: в обиду её не дам, буду защищать и ограждать от любого негатива. Сгладить конфликт, если возникнет подобная ситуация, да, я в состоянии, а в остальном — гарантировать радушный приём не могу.
Впрочем, посмотрим.
—
Мы прошли в дом.
Навстречу выбежала мама.
— Сынок… — дрожащими губами произнесла, а по щекам потекли беззвучные слёзы.
Я кинулся к ней и обнял, пока она не рухнула на пол. Заметно, как от переизбытка эмоций расчувствовалась и разнервничалась. Трясётся всем телом. Только обморока не хватало.
— Неужели ты приехал… даже не верится… — судорожно вздохнула мама, уткнувшись в мою грудь. Крепко схватилась за одежду. Цепляется, и явно боится потерять опять — единственного сына. — Больше не отпущу тебя. Не отпущу!
— Тише-тише, успокойся, я вернулся, — погладил маму по волосам, поцеловав в макушку.
— Ты не один… — она слегка отстранилась, взглянув на Ясю. — Кто эта милая девушка, что пришла с тобой и так скромно топчется в сторонке, опустив голову и не смея поднять глаз.
— Моя жена.
— Жена? — мама сильно удивилась. Хотя по улыбке вижу, такая новость пришлась по душе. Не сомневался в этом ни секунды.
— Ярослава из России, — сказал на русском языке. — Ясь, подойди, — протянул ей руку.
— Здравствуйте, — она застеснялась. Лицо раскраснелось от румянца.
— Дай-ка, посмотреть на тебя, — мама тоже обратилась к ней по-русски. Изучает внимательно и не перестаёт улыбаться. — Какая ты хорошенькая, — бегло обернулась на меня, потом снова переключила внимание на Ясю: — У моего сына отличный вкус, нашёл настоящую красавицу, — прикоснулась к её щеке. — Я Дамла, можешь так и звать.
— Очень приятно, рада с вами познакомиться, — моя девочка улыбнулась в ответ.
Обе явно понравились друг другу.
— А где отец?
Но мама словно проигнорировала мой вопрос. Засуетилась.
— Что же я вас в коридоре держу. Проходите. Кормить буду. Нургюн, погрей ужин, накрой на стол, чай завари, сладости достань! — она снова перешла на турецкий язык.
Та самая девушка, открывшая нам дверь при встрече, высунулась из соседнего помещения, коротко ответив: «конечно».
— Кто это? — «с каких пор живёт здесь, а главное — зачем?» — и что б она не поняла, о ком идёт речь, ведь может подслушать, специально говорю по-русски.
— Дочь папиного друга, с которым они когда-то рассорились и больше не поддерживали отношения, — мама ответила тоже на русском языке. — Нургюн совсем одна осталась, родители умерли, с другими родственниками связь потеряна. Приехала к нам недавно из Сирии, с письмом, где была изложена посмертная просьба её отца — принять в семью и помочь устроиться в Турции. Теперь в лавке у отца торгует. Работящая, по дому тоже много делает. Думали мужа ей найти, но никто не хочет брать замуж. Все наши знакомые, кому предлагали, категорично отказались. Хотя она турчанка по происхождению.